Viúva Novels & Stories

A mãe apareceu ao lado dela, cheirando a Chanel Nº5, o cabelo preso num coque que parecia doer só de olhar. — Endireita as costas — disse a mãe, com um tom de voz que não admitia contestação. Bianca obedeceu, mas não conseguiu desviar o olhar de Juan. — Quem é? — perguntou, sem disfarçar a curiosidade. A mãe acompanhou a direção dos olhos da filha e apertou levemente o braço dela. — Juan Barichello. Viúvo recentemente. Empresário. Intocável. Não perca seu tempo.

Por amar muito sua falecida esposa, Jullian Rivers, se recusava a se envolver com outra pessoa por sentir que estaria traindo-a, ele que sempre a falou, que sempre a amaria até seu último suspiro. Violet, faleceu depois de um longo período doente o deixando com suas três amadas filhas, Juliene que no momento com dezessete anos, Emily de quinze e Lillian de quatorze, Jullian atualmente vive na mesma casa que viveu desde que se casou com as filhas e o pai também viúvo a muitos anos.

a voz dele veio logo atrás de mim. Girei o corpo, olhando com os olhos intensos. Hector continuou, o tom descendo para algo sombrio: — O nome dela era Vivienne. Ela teve um caso com ele. Um caso escondido de muito tempo. E a Victória descobriu. Ela mandou homens espancarem a mulher... ela ficou completamente desfigurada, Nayla. Você está grávida. Se esse bebê for dele...

Lurdes - Através de minhas vizinhas conheci Sérgio, um homem maravilhoso que tem um bom papo, nós estamos conversando pelo telefone, ele me convidou para jantar com ele, mas eu estou com um pouquinho de medo, eu me casei com meu marido muito nova e ele foi o único homem em minha vida, desde que fiquei viúva, nunca pensei em conhecer ninguém, mas com Sérgio a conversa fluiu, ele é solteiro na verdade divorciado, dois filhos adultos e casados, e pelo que ele me falou dão total apoio para que ele arrume alguém, a ex dele se casou outra vez e eles são amigos, se reúnem de vez em quando, e achei isso bem legal, o casamento terminou mas mantiveram um bom relacioname

Grady parecia completamente à vontade, como se estivéssemos falando sobre o tempo. — Sua vó. Arqueei as sobrancelhas. — Você conheceu minha vó? — Conheci — ele respondeu, acomodando-se em uma cadeira e puxando outra para apoiar os pés, o gesto relaxado contrastando com a intensidade de suas palavras. — Havia várias viúvas na redondeza: sua avó, a Sra. Potter, a Sra. Propowski e algumas outras. Nós chamávamos esta área de Jardim das Viúvas.

— Isabela...! Davi correu até a cama e a sacudiu com força. O corpo, obviamente, não reagiu. Seus olhos ficaram vermelhos na hora. Agarrando o médico mais próximo, perguntou em desespero: — Ela não estava bem? Por que tá desacordada? O rosto do médico também estava pálido. Hesitante, disse: — Sr. Moreira... meus pêsames. A Sra. Nogueira... faleceu.

A única raiz. — Isabela? — a voz de Antonela veio suave atrás dela. A mulher estava vestida com um roupão de cetim bege, os cabelos presos num coque elegante. Seus olhos experientes logo perceberam a expressão abalada da jovem. — Aconteceu alguma coisa? Isabella respirou fundo e assentiu. — É minha avó… a vizinha dela acabou de me ligar. Disse que ela passou mal ontem à noite e está muito fraca. Eu preciso ir até lá.

O olhar… não é. Ele se volta para mim. — Senhora Bellamy. Há algo pesado ali. Eu observo os traços e então escuto alguém mencionar, num murmúrio ao lado: “É o pai de Vivienne.” Meu estômago cai. Vivienne. A primeira esposa de Lucien. A mulher que ele matou na minha frente e que tinha um caso com Henri. Eu sinto o sangue esfriar. O homem me observa como se estivesse avaliando substituições.

E ela manteve essa garota, sabe-se lá Deus como… — eu conversei com ela hoje, parece ser uma boa garota, muito educada e com bons valores — eu a tranquilizei — ela não conhece nada sobre a própria história, acreditava que o pai havia morrido. — morrido? — Vivienne ganha a vida como uma viúva solitária trabalhando como modista em Palm Springs — eu expliquei. Eu passei as horas seguintes contando em detalhes tudo o que tinha acontecido desde que Emilly interrompeu meu café da manhã. Minha mãe ouviu tudo com atenção, sem me interromper em nenhum momento, ficando pensativa quando enfim finalizei.

– A que morreu. — A nora da que morreu, é a Laura.— minha mãe explicou — É ela aqui. — Não, Helena. O marido dela era um magrinho, irmão do seu genro. — Ah, do finado Sebastin. — minha mãe recordou. — Nome dela não lembro agora, porque são tantos empregados, que a gente até esquece.— dona Abigail franziu o cenho. — É a Esther?— arriquei.