Novelas de Premah Dale

El Sable Club se había construido para que la gente bajara la voz. Tenía paneles oscuros, lámparas de color ámbar y una moqueta tan gruesa que amortiguaba los pasos. Sienna llevaba el único vestido decente que se había traído, azul marino y sencillo, y se había puesto las lentillas marrones. Se había mirado dos veces en el espejo del vestíbulo para asegurarse de que no quedara en él ni rastro de la chica Hartwell.La señora Alder recorrió la sala como otras personas recorren una casa que están pensando en comprar. Se detuvo en la puerta, luego junto a la chimenea y después en la larga barra, sin dejar traslucir nada en su rostro. Al final de su recorrido, se volvió hacia ellos.—Huele como si alguien me estuviera esperando —dijo—. Eso es lo que no pude expresar con palabras la última vez. Firmaremos el acuerdo de colaboración esta semana, señor Hayes. Y me gustaría que la señora Vale estuviera presente en todas las llamadas.Julian le dio las gracias con perfecta cortesía. Sienna no d

Julian cerró la carpeta y se quedó en silencio un momento. «Pues díselo a ella».«¿Decirle qué a quién?»«La crítica. Repite a la señora Alder lo que acabas de decirme». Ya le estaba abriendo la puerta. «Es ella quien lo odió».Lo primero que pensó Sienna fue que él pretendía tenderle una trampa, para exhibir la opinión de la nueva empleada ante una clienta enfadada y ver cómo se desmoronaba todo. Lo segundo que pensó fue que prefería caer en el intento antes que echarse atrás. Pasó junto a él con la carpeta bajo el brazo.La señora Alder estaba sentada en la pequeña sala de reuniones con los brazos cruzados y una tira de muestras intacta sobre la mesa. Era una mujer enérgica de unos cincuenta años con la paciencia agotada de alguien que había pedido educadamente lo mismo tres veces. «El señor Hayes me dice que tienes una opinión», dijo.«Así es». Sienna se sentó, ya que quedarse de pie le habría parecido una actuación. «Usted pidió algo que los huéspedes quisieran llevarse a casa. La

—Vale —dijo Julian—. Detállalo.Sienna le dio la vuelta a su currículum, sacó un bolígrafo del bolso y escribió mientras él la observaba. «Transporte, solo ida. Blusa para la entrevista, que nunca me perdonará por esas escaleras. Maquillaje, aplicado específicamente para esta cita».—Maquillaje.—Me lo puse por ti. Hablando en términos profesionales.Él se inclinó sobre la hoja y ella se dio cuenta de que lo leía con atención, tal y como había leído su currículum, en lugar de hojearlo en busca de algo de lo que burlarse. «El transporte corre a mi cargo», dijo él. «Marcus te seleccionó y yo no revisé lo que me había enviado, así que eso es un fallo por mi parte. Pero volverás a ponerte esa blusa, y no voy a pagar por un vestuario porque mi ascensor esté estropeado. »«Estabas dispuesto a pagar a una desconocida para que borrara una fotografía sin siquiera preguntarle qué querría a cambio. El dinero circula con mucha libertad en esta sala cuando eres tú quien se siente avergonzado».Por

Preston esperó a que ella terminara el té.Era un detalle extraño que recordaría más tarde: la paciencia con que había esperado, cómo le había rellenado la taza y le había dejado una caja de pañuelos al alcance de la mano, como un hombre que prepara un escenario. Solo cuando ella levantó la vista, serena de nuevo y lista para empezar a hacer planes, se sentó frente a ella y entrelazó las manos.—He estado pensando en cómo manejar esto con sensatez —dijo—. Las familias ya se han comprometido con la fusión. Nuestro matrimonio siempre fue la firma de ese acuerdo.—Lo sé. Lo hemos hablado.—Así que yo me casaré igualmente con una Hartwell. —Hizo una pausa—. Solo que no contigo. Brielle es la heredera legítima. Es más limpio.Por un momento, Sienna creyó haber oído mal.—Te vas a casar con ella.—Es un negocio, Sienna. No me mires así. —Su voz se suavizó hasta adoptar el tono persuasivo que ella una vez confundió con ternura—. Yo te sigo queriendo a ti. Siempre te he querido. Puedes quedar

Sienna Hartwell tenía diez minutos antes del cóctel de arriba y un espejo al que no pudo resistirse. El pasillo frente a los baños del hotel tenía luces cálidas de latón y una larga pared de cristal, y quería una foto para Tess, una prueba de que seguía en pie seis semanas después del funeral de su abuela. Inclinó la barbilla, sacó la foto y estaba escribiendo *Sobreviviendo* cuando un hombre con traje gris se plantó en su camino.—Señorita, necesito que borre esa fotografía. El caballero que está detrás de usted no ha dado su consentimiento para ser fotografiado, y odiaría que esto se convirtiera en un asunto legal.—¿El caballero que está detrás de mí? —Sienna miró la pantalla. En la esquina del espejo, un hombre alto se ajustaba el puño de la camisa, medio de espaldas—. Me hice una foto a mí misma. Es una selfi en el espejo, no una campaña de acoso.—Marcus, está bien. —El hombre alto por fin levantó la vista. Su voz era tranquila, casi aburrida—. Aunque no soy un hombre irrazonabl

El desayuno con Saint Petrov se servía a las seis y media en punto, y nadie me había avisado.Entré en el comedor con el suéter de ayer y el pelo todavía húmedo, y lo encontré a la cabecera de una mesa lo bastante larga para sentar a veinte personas. Vestía un traje gris marengo. Leía una tableta. Una taza de café negro humeaba junto a su codo, y a su derecha habían puesto un segundo cubierto, con una taza que no humeaba en absoluto.—Llegas tarde —dijo sin levantar la vista.—Nadie dijo que hubiera hora.—Seis y media. Todos los días. —Pasó una página—. Añádelo a los términos.—Sus términos decían que solo tendría que sentarme en silencio.—Pues siéntate. —Sus ojos se posaron un instante en mí, grises e ilegibles, y volvieron a la pantalla—. En silencio.Me senté. El café que tenía delante se había enfriado. Me lo bebí de todos modos, porque llevaba despierta casi toda la noche y de pronto sentí un miedo absurdo a pedir otro.Durante diez minutos, el único sonido fue el suave golpete

El ático tenía un nombre para cada habitación, y ninguna parecía un lugar donde pudiera vivir una persona.—La biblioteca —dijo el chófer, un hombre silencioso llamado Dmitri, que cargaba mis dos bolsos como si no pesaran nada—. El gimnasio. La terraza. El estudio del señor Petrov, al que usted no entra.—Anotado.—El ala este. —Se detuvo ante unas puertas blancas y extendió una única llave—. Suya.La tomé. El metal aún estaba tibio de su bolsillo.—¿El señor Petrov tiene copia?—No, señorita. —Algo casi parecido al respeto cruzó su rostro severo—. Hizo cambiar la cerradura esta tarde.Me dejó allí. Giré la llave y las puertas se abrieron sobre una suite más grande que todo mi apartamento: una cama del tamaño de un país pequeño, un baño con una bañera lo bastante honda para ahogarse y una pared de ventanales que hacía que la ciudad pareciera joyas derramadas.Cerré con llave a mi espalda. Luego me senté en el suelo, apoyada contra la puerta, y dejé que me temblaran las manos.*Trescie

La oficina de Saint ocupaba la última planta del Chains, y parecía que un hombre hubiera diseñado una habitación para contener su propio silencio.Escritorio negro, cuero negro. Una pared de cristal que mostraba la ciudad entera como si la hubiera pagado él. Un solo vaso de whisky descansaba intacto junto a su codo.—Siéntate —dijo.—Prefiero quedarme de pie.—Pues de pie. —Se acomodó en la silla tras el escritorio y entrelazó los dedos—. Llevas dos noches en mi club y sé muy poco de ti. Eso me molesta.—Soy un libro abierto.—Eres una página en blanco. —Deslizó una carpeta por el escritorio—. Red, sin apellido. Sin historial fiscal. Una dirección que pertenece a una lavandería. Mi gente no encontró nada, Red. Nadie está tan limpio a menos que lo hayan borrado.Se me disparó el pulso, y mantuve el rostro inmóvil.—Quizá me guste mi privacidad.—Quizá. —Me estudió con aquellos ojos grises—. No me importa lo que escondes. Todo el mundo esconde algo. Me importa lo que harás con ello en m

No dormí. Al amanecer, mi portátil estaba abierto sobre la mesa de la cocina de mi diminuto apartamento, y el teléfono de Knox Petrov descansaba a su lado, conectado por un cable y un script de clonación que escribí años atrás por diversión. Tres horas de trabajo. Contactos, registros de llamadas, un centenar de conversaciones de hombres hablando a medias palabras.Ni una sola palabra sobre dinero. Ni un solo número de cuenta.—Vamos —murmuré, desplazando la pantalla—. Nadie es tan cuidadoso.Mi teléfono vibró. Un video, sin texto. Le di al play con el estómago ya encogido.Theo estaba sentado con las piernas cruzadas sobre un suelo frío, abrazándose las rodillas. Alguien le había devuelto los audífonos, lo que significaba que mi padre quería que le estuviera agradecida.—Petra —dijo Theo, mirándose los zapatos—. Papá dice que vas lenta.—No voy lenta, bichito. Voy con cuidado.—Papá dice que con cuidado es lo mismo que lenta. —Se meció—. Dice que si vas lenta, no me dan mi cuarto con

El video empezó como siempre, con el pulgar de mi padre tapando la mitad del lente.—Saluda a tu hermana, Theo.Estaba en el baño del personal del Chains, con el teléfono tan apretado contra la oreja que me dejó una marca, y veía a mi hermano mecerse sobre un colchón manchado. Ya no tenía los audífonos. Claro que no. Theo no soportaba un sonido que no hubiera elegido él, y mi padre lo sabía.—Petra —susurró Theo, con la mirada fija en la pared—. Hay mucho ruido. Dile que hay mucho ruido.—Aquí estoy, bichito. Mira a la cámara. Cuenta conmigo. Uno, dos.—Papá cuenta mal. —Se meció más rápido—. Cuenta mal. Cuenta mal.—Ya basta —dijo Ryker, y su cara devoró la pantalla, sin afeitar y sonriente, la misma cara que nos leía cuentos antes de dormir cuando todavía no existían las deudas—. ¿Ves cómo se pone sin sus rutinas, princesa? Imagínatelo dentro de un mes.—Ya estoy dentro. Te dije que esta noche lo estaría.—Entonces haz algo útil. Tres hermanos. Saint, Knox, Nikolai. Sus teléfonos, s