A Escolhida para Morrer

No instante em que minha alma se desprendeu do meu corpo, eu já não senti dor alguma.

Meu coração parou de bater, e a dor no meu peito desapareceu. Eu apenas flutuei para cima, leve, sem peso, e atravessei a porta do porão.

A mesma porta em que eu batia há pouco, sem conseguir abrir.

Na sala de estar, as velas tremeluziam. Uma luz amarelada e quente caía sobre o rosto dos meus pais e da minha irmã.

Eles estavam sentados bem próximos sobre um tapete de pele. Minha mãe, Linda Walker, dava tapinhas suaves nas costas da minha irmã, Bella Roth.

Meu pai, David Roth, mantinha a cabeça baixa, os ombros tremendo. Era difícil dizer se ele estava chorando ou tentando segurar as lágrimas.

Bella usava aquele vestido de pele de raposa branca, o único que existia naquela casa.

A pele na barra brilhava prateada sob a luz das velas, deixando o rosto dela ainda mais pálido.

— Mãe, pai, a Clara está mesmo bem? — Bella perguntou baixinho. — Eu ouvi ela dizer que o peito estava doendo…

A mão de Linda parou por um instante, mas logo continuou.

— Não se preocupe com ela — disse friamente. — Ela só está fingindo para ganhar pena. Você sabe como ela é.

Fingindo.

Para ganhar pena.

Eu estava parada bem diante deles, já morta. Então por que ainda sentia vontade de chorar?

Bella abriu a boca como se fosse dizer alguma coisa, mas meu pai ergueu a cabeça de repente, com os olhos vermelhos.

— Bella, não se preocupe com ela — disse ele. — Hoje é seu aniversário de dezesseis anos. Você só precisa ficar feliz.

Desde o meu nascimento, uma bruxa disse que Bella morreria aos dezesseis anos.

As profecias dela nunca erravam. Por isso, naquela casa, tudo de bom pertencia a Bella.

A melhor carne de veado, as peles mais quentes e todo o amor e a paciência dos nossos pais.

Eu sentia rancor e inveja. No entanto, sabia que Bella não tinha feito nada de errado.

Tudo era culpa daquela maldita profecia!

Bella escondia ervas medicinais debaixo do meu travesseiro.

Ela desmontava as munhequeiras quentes que nossos pais davam a ela, ajustava o tamanho e depois as entregava para mim.

Sempre que nossos pais me repreendiam por ser travessa ou imatura, Bella era a primeira a correr até mim e ficar na minha frente.

— Não foi assim, Clara não…

Ela sempre dizia:

— Clara, me desculpa. Tudo isso é por minha causa…

Então nossos pais a puxavam para longe e diziam:

— Você é bondosa demais. Não fale por ela.

De repente, Linda suspirou, a voz cheia de cansaço e ressentimento.

— Ela sente inveja de você desde pequena. Lembra do aniversário de quatorze anos dela? Ela fez um escândalo e virou o altar. A família inteira precisou limpar tudo por muito tempo.

Naquela vez, nossos pais também esqueceram que era meu aniversário.

Eles compraram para Bella um par novo de botas de couro de veado, enquanto eu não ganhei nada.

Eu só queria que mamãe e papai também olhassem para mim.

Mas ninguém se lembrava de como eu me senti injustiçada. Eles só se importavam com Bella.

Os lábios de Bella se moveram, e vi seus olhos ficarem vermelhos.

— Mãe, na verdade, daquela vez foi…

— Chega, já basta — Linda a interrompeu, puxando-a para os braços. — Hoje é sobre você. Não fale de coisas tristes.

Estendi a mão, tentando segurar a de Bella.

Queria dizer a ela que estava tudo bem, que eu não a culpava.

No entanto, meus dedos atravessaram seu pulso. Eu não conseguia tocar em nada.

Minha visão atravessou as paredes, o corredor, a porta de madeira trancada, e voltou para o porão.

Vi a mim mesma encolhida sobre a pilha de feno.

Meu corpo estava ali, meu rosto pálido, meus lábios arroxeados.

Eu esqueci que já estava morta e que não podia mais tocar em ninguém.

A bruxa estava certa. Bella morreria aos dezesseis anos.

Só que ninguém esperava que a minha vida chegasse ao fim primeiro, antes que o tempo de Bella se esgotasse.

Eu morri no aniversário de dezesseis anos de Bella, quando minha mãe disse:

— Aguente só mais um pouco.