Prólogo

A chuva caía sobre Nova Iorque como se o céu tivesse decidido desabar naquela noite, as gotas batiam contra as enormes janelas do escritório de Valentina Moreau, criando um ruído constante que preenchia o silêncio do ambiente. Do vigésimo oitavo andar, as luzes da cidade pareciam pequenos pontos dourados espalhados pela escuridão, enquanto os carros deslizavam pelas avenidas molhadas como rios de luz vermelha e branca.

Sentada atrás da sua mesa, Valentina esfregou os olhos cansados e voltou a observar o projeto aberto no computador, já se passava das onze da noite.

Mais uma vez.

Não era a primeira vez que passava horas extras no escritório e provavelmente não seria a última.

Aos vinte e cinco anos, ela era proprietária da Moreau Design Luxury, uma empresa especializada em decoração e design de interiores para clientes milionários. Não tinha herdado fortuna, nem recebido ajuda de ninguém para chegar onde estava, tudo o que possuía havia sido conquistado através de trabalho.

Muito trabalho.

Por isso recusava-se a deixar qualquer oportunidade escapar.

O telemóvel vibrou sobre a mesa, valentina olhou para o ecrã, o nome da madrasta apareceu.

Sophie Moreau.

Uma pequena ruga surgiu entre suas sobrancelhas, Sophie nunca ligava àquela hora.

Nunca.

Ela atendeu imediatamente.

- Sophie?

Do outro lado houve silêncio.

Silêncio suficiente para fazer seu estômago apertar.

- Sophie?

A voz da mulher finalmente surgiu trémula, quebrada chorando.

- Valentina...

A jovem levantou-se da cadeira.

- O que aconteceu?

- É o seu pai.

O coração dela acelerou.

- O que tem ele?

Outro silêncio.

Outro segundo que pareceu durar uma eternidade, então veio a frase.

A frase que dividiria sua vida em duas partes, a vida antes dela e a vida depois dela.

- Seu pai morreu.

O mundo pareceu congelar, os sons desapareceram, a chuva desapareceu, a cidade desapareceu, tudo desapareceu. Restaram apenas aquelas três palavras ecoando dentro da sua cabeça.

Seu pai morreu.

Seu pai morreu.

Seu pai morreu.

Valentina não sabia quanto tempo ficou parada, talvez segundos, minutos.

Quando voltou a si, percebeu que Sophie continuava falando, explicando alguma coisa, acidente, hospital, médicos, mas nada parecia fazer sentido, seu pai não podia estar morto. Não assim, não daquela forma, tinham conversado há apenas três dias, ele parecia perfeitamente saudável, parecia feliz, normal.

- Vou para casa - disse ela finalmente.

E desligou.

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O funeral aconteceu três dias depois, o céu permanecia cinzento, pesado, como se a própria natureza estivesse de luto.

Valentina permaneceu imóvel durante toda a cerimónia, recebeu condolências, agradeceu, sorriu educadamente, mas por dentro sentir-se vazia.

Seu pai sempre fora uma presença constante em sua vida, nem sempre perfeito, nem sempre disponível, mas constante e agora não estava mais ali.

Quando as últimas pessoas começaram a sair do cemitério, um homem aproximou-se, alto vestido com um elegante fato preto, cabelos grisalhos, expressão séria, Valentina nunca o tinha visto antes.

- Senhorita Moreau.

Ela ergueu os olhos.

- Sim?

- Meu nome é Lorenzo Bianchi.

A forma como pronunciou o nome chamou sua atenção, Italiano sem dúvida.

- Posso ajudá-lo?

O homem observou o túmulo por alguns segundos.

- Seu pai pediu que eu a procurasse caso alguma coisa lhe acontecesse.

Valentina sentiu um desconforto imediato.

- Desculpe?

- Há algo que precisa saber.

- Sobre o quê?

O homem voltou o olhar para ela.

- Sobre quem realmente era seu pai.

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Duas horas depois, Valentina encontrava-se sentada numa sala privada de um hotel luxuoso, Lorenzo estava diante dela, uma pasta repousava sobre a mesma, o ambiente parecia cada vez mais estranho, cada vez mais errado.

- Meu pai era empresário.

- Sim.

- Dono de uma empresa de importação.

- Sim.

- Então porque fala como se existisse algo mais?

Lorenzo suspirou durante alguns segundos pareceu procurar as palavras certas, depois abriu a pasta, retirou vários documentos, fotografias, papéis antigos, contratos.

Valentina observou tudo sem entender, até que Lorenzo colocou uma fotografia diante dela, a imagem mostrava seu pai muito mais jovem ao lado de vários homens, todos vestidos de fatos escuros, todo com expressão perigosamente sérias. No centro da fotografia estava um homem que ela reconheceu imediatamente, mesmo sem nunca tê-lo visto pessoalmente.

Dante Moretti, o famoso empresário italiano, billionário, CEO, presença constante em revistas de negócios.

Valentina piscou várias vezes, confusa.

- O que significa isso?

Lorenzo manteve-se calmo.

- Seu pai não era apenas empresário.

- Do que está falando?

- Ele trabalhou durante anos para a Família Moretti.

O sangue pareceu desaparecer do rosto dela.

- Não.

- Sim.

- Isso é absurdo.

- Gostaria que fosse.

Valentina empurrou a fotografia para longe.

- Meu pai não tinha ligação com criminosos.

- Tinha.

- Não.

- Tinha.

A firmeza da resposta destruiu qualquer possibilidade de discussão, o coração dela começou a bater mais rápido.

- Está mentindo.

- Não tenho motivo para mentir.

- Então por que nunca ouvi falar disso?

- Porque seu pai dedicou metade da vida a esconder a verdade.

Valentina levantou-se abruptamente.

- Esta conversa acabou.

- Ainda não.

- Acabou.

- Não antes de conhecer a parte mais importante.

Ela virou-se.

- Não quero ouvir.

- Seu pai assinou um acordo.

A frase fez seus passos pararem.

- O quê?

- Há vinte anos.

Valentina voltou lentamente.

- Que acordo?

Lorenzo pegou outro documento muito antigo, amarelado, assinado, selado.

- Um pacto entre famílias.

Ela sentiu uma sensação estranha percorrer sua espinha.

- Não entendo.

- Quando você nasceu, foi prometida ao herdeiro da Família Moretti.

O silêncio tornou-se absoluto, Valentina ficou olhando para ele esperando. Esperando a continuação, a piada.

Esperando qualquer coisa que transformasse aquilo numa brincadeira de mau gosto, mas ela nunca veio.

- O quê?

- Você ouviu corretamente.

- Isso é ridículo.

- Talvez.

- Não estamos na idade média.

- Concordo.

- Ninguém promete uma criança em casamento.

- Seu pai prometeu.

Ela começou a rir, um riso nervoso, incrédulo.

- Não.

- Sim.

- Não.

- Sim.

O homem empurrou o documento para perto dela, Valentina baixou os olhos, reconheceu imediatamente a assinatura.

Era do pai, sem qualquer dúvida.

Seu coração afundou.

- Não...

- O acordo continua válido.

- Isso não pode ser legal.

- Legalmente, não.

- Então acabou.

- Não para a Família Moretti.

Ela ergueu os olhos.

- O que quer dizer?

Lorenzo demorou alguns segundos para responder.

- Dante Moretti pretende cobrar o que foi prometido.

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Na mesma hora, do outro lado do oceano, Milão.

O escritório ocupava o último andar de um arranha-céu iluminado, as janelas revelavam a cidade inteira, luxo, poder, dinheiro. Mas nada chamava mais atenção do que o homem sentado atrás da mesa, Dante Moretti observava os documentos espalhados diante dele, trinta e cinco anos, billionário, CEO e chefe organização criminosa mais poderosa da Itália. Seu olhar percorreu uma fotografia, a imagem de uma mulher, Valentina Moreau.

Ele já conhecia aquele rosto, conhecia havia anos, muito antes de ela saber da s

A porta abriu-se, Marco Romano entrou, braço direito de Dante, amigo de infância, homem em quem confiava mais do que em qualquer outra pessoa.

- Lorenzo encontrou-a.

Dante não desviou os olhos da fotografia.

- E?

- Ela não reagiu bem.

- Era esperado.

- Continua decidido?

Finalmente Dante ergueu o olhar.

- Sim.

- Mesmo depois de todos estes anos?

- Sim.

- Ela vai resistir.

- Eu sei.

Marco aproximou-se da mesa.

- E se recusar?

Dante fechou lentamente a pasta.

pois levantou-se, atravessou o escritório, parou diante da janela observando as luzes da cidade. Quando falou, sua voz saiu baixa, controlada, perigosamente calma.

- Então vou convencê-la.

Marco conhecia aquele tom, conhecia muito bem.

Era o mesmo tom que precedia decisões capazes de mudar destinos.

- Há algo que ainda não me disse - comentou Marco.

Dante permaneceu em silêncio.

- Por que ela?

Mais alguns segundos passaram, então Dante respondeu.

- Porque existe algo que Valentina Moreau ainda não sabe.

Marco franziu a testa.

- O quê?

Dante voltou-se lentamente, seus olhos escuros pareciam esconder anos de segredos, anos de sangue e anos de mentiras. E quando finalmente falou, as palavras caíram como uma sentença.

- A morte do pai dela não foi um acidente.

E, naquele mesmo instante, o telefone sobre a mesa começou a tocar.