Capítulo 3

La Torre Ferré no pertenecía a la misma geografía que la mansión del Rey; habitaba otra dimensión del tiempo. Mientras los dominios de Víctor se aferraban a una pesadez de piedra y herrumbre, el monolito de ochenta y ocho pisos se elevaba sobre el Distrito Central como una aguja de cristal ahumado y titanio puro. Aquí el aire no olía a cera rancia ni a ozono filtrado con desgano. Olía a frío sintético, a ozono de alta potencia, al metal pulido de los servidores y al café amargo que los analistas consumían a destajo frente a las pantallas panorámicas.

En el despacho principal, situado en la cúspide, Raúl A. Ferré observaba el horizonte sin parpadear. A través del ventanal curvo, la ciudad se extendía como una placa de circuito impreso en constante ebullición: miles de luces parpadeantes, nubes artificiales cargadas de neón y el zumbido sordo del tráfico aéreo que latía por debajo de los cimientos.

Llevaba una camisa blanca de cuello alto, impecable, con las mangas ligeramente remangadas para dejar al descubierto unos antebrazos firmes. Sostenía una taza humeante, pero no bebía. Sus dedos, largos y precisos, tamborileaban contra la cerámica con la cadencia de un metrónomo mecánico.

A pocos pasos, su jefe de seguridad, un hombre de hombros colosales llamado Galarza, revisaba los registros en una tableta.

—La vigilancia sobre la Omega se ha triplicado en el ala este —informó Galarza sin levantar la vista—. Víctor está nervioso. El desplome de la producción en los distritos secundarios y el incidente de la gala han dejado al Alfa en una posición frágil ante el Consejo. Si descubre que la carta llegó a la alcoba de su hija, las consecuencias estructurales serán inmediatas.

Raúl dio un sorbo lento. Su rostro, iluminado por el destello violáceo de las pantallas de control, conservaba una neutralidad pétrea.

—Víctor cree que el poder se administra con un garrote —dijo Raúl con voz pausada, casi conversacional, sin el tono grandilocuente de los tiranos de viejo cuño—. Confunde la obediencia con el orden. Piensa que si rompe suficientes huesos, las piezas dejarán de temblar.

—Y la chica —interrumpió Galarza, deteniendo el desplazamiento de los datos en su pantalla—. ¿Por qué arriesgar una red de comunicaciones encriptadas por una Omega que jamás ha salido de la finca? ¿Qué te hace pensar que va a morder el anzuelo en lugar de entregar la carta a la guardia de su padre para ganarse una prebenda de lealtad?

Raúl se giró lentamente. Sus ojos, de un tono ámbar oscuro, brillaron con una chispa de fría curiosidad.

—Porque la gente como Víctor comete siempre el mismo error: subestiman el peso del silencio —respondió, dejando la taza sobre la mesa de microcemento—. Luisa lleva veinte años aprendiendo a desaparecer dentro de su propia casa. Ha visto cómo el sistema desguazaba a su madre como si fuera chatarra obsoleta. No quiere una prebenda de su padre; quiere respirar sin pedir permiso. Y una persona acorralada no busca seguridad, busca un bisturí.

—O un verdugo nuevo —murmuró Galarza.

—Exacto. Y nosotros le vamos a ofrecer las dos cosas.

A varios kilómetros de distancia, en la quietud asfixiante de su alcoba, Luisa sostenía el sobre entre las yemas de los dedos.

El contraste con el entorno no podía ser más violento. A su alrededor, las paredes de la mansión crujían con ese sonido metálico y sordo de la calefacción central, recordándole los límites de su jaula. La carta de papel pesado y el lacre negro descansaban sobre el tocador, reflejados infinitamente en el espejo biselado que presidía la estancia.

Luisa se acercó despacio. Su propia imagen en el cristal se veía pálida, con ojeras profundas que delataban las noches en vela y una rigidez en los hombros que ya era segunda naturaleza.

«Cuando quieras dejar de ser una pieza… ven a jugar como una reina.»

Las palabras de Raúl Ferré no sonaban a galantería ni a una promesa de salvación romántica; sabían a trampa. En el mundo de la Manada, nadie regalaba nada. Cada favor tenía un precio tasado en los libros de contabilidad del Consejo; cada alianza era un contrato de servidumbre disfrazado de acuerdo comercial. Si Raúl la buscaba, no era por caridad ni por altruismo corporativo. La necesitaba como palanca. Era un peón dispuesto a sacrificar en la línea de fuego para derribar la torre de los Alfas.

Se mordió el labio inferior hasta sentir el sabor metálico de la sangre. Tenía miedo, un vértigo frío y espeso que le recorría el estómago desde la mañana en que enterraron a su madre. Pero el miedo, tras años de digestión silenciosa, se había cristalizado en otra cosa: en una rabia sorda y matemática.

Si se quedaba, su destino estaba escrito en los informes de Víctor: un matrimonio de conveniencia con algún magnate decrepito o una baja administrativa en el ala de reciclaje cuando sus métricas cayeran por debajo del umbral aceptable. Si cruzaba la línea invisible que Raúl le proponía, jugaba con la posibilidad cierta de ser destruida en el primer movimiento.

Al otro lado de su puerta blindada, el peso de unas botas militares sobre el mármol rompió el hilo de sus pensamientos.

Era Dominique.

Luisa escuchó la pausa breve en la marcha del guardia, el roce metálico de la hebilla del cinto contra el zócalo, y la respiración contenida del hombre que se había convertido en su única sombra tolerable dentro de la finca. Dominique estaba ahí, cumpliendo órdenes de custodia, atrapado en la misma maquinaria de lealtades ciegas que ella aborrecía. Si él descubría la carta, si los sensores de calor de la alcoba registraban el temblor de sus manos al desplegar el papel, el sistema entero colapsaría antes del amanecer.

Se giró hacia el terminal integrado en la pared. La pantalla parpadeaba con una luz azul tenue, esperando las métricas del día siguiente.

Luisa inspiró hondo. El aire artificial le supo a ceniza.

Sin vacilar, tecleó el código de acceso a la red de baja frecuencia que los técnicos del subsuelo utilizaban para camuflar el tráfico de contrabando. No escribió un mensaje largo. No redactó ninguna promesa de sumisión ni exigió garantías de seguridad. Introdujo únicamente una secuencia numérica corta: la coordenada exacta de respuesta que validaba el mensaje de Raúl Ferré.

En el instante en que pulsó la tecla de envío, una vibración imperceptible recorrió el bastidor de la terminal.

A sesenta pisos de altura, en la cúspide de la Torre Ferré, la pantalla principal del despacho de Raúl emitió un destello verde. El analista levantó la vista hacia su jefe, con una ceja alzada en señal de muda sorpresa.

Raúl esbozó una sonrisa que no llegó a calentarle los ojos. El engranaje acababa de encajar en el sitio exacto.

En su habitación, Luisa contempló su reflejo en el espejo por última vez. La muchacha sumisa que había llorado bajo la lluvia del cementerio ya no existía. El juego había comenzado, y ella no pensaba conformarse con ser el tablero.