Capítulo 6

El piso ochenta y ocho de la Torre Ferré no pertenecía a la misma geografía que el suelo pisado por los hombres. Olía a ozono purificado, a la esterilidad metálica de los filtros de alta gama y al café amargo que las máquinas dispensaban con una precisión milimétrica. Arriba, el mundo se reducía a superficies de cristal ahumado y titanio donde la luz de los neones urbanos se quebraba en prismas limpios, inodoros, perfectamente controlados por algoritmos que dictaban la temperatura exacta de la piel.

Luisa contemplaba el abismo desde el ventanal curvo. Bajo sus pies, la ciudad entera se extendía como una maqueta de circuitos impresos y autopistas suspendidas que parpadeaban en tonos violetas y azules. Llevaba puesto un sastre de líneas angulosas, un diseño corporativo de solapas rígidas que le ceñía los hombros con la fría autoridad de un uniforme de mando. Cada pliegue de la tela parecía diseñado para borrar cualquier rastro de la prisionera que un día había rogado en silencio tras las puertas blindadas de la mansión del Rey.

—Los nodos del sector norte han respondido al protocolo de estrangulamiento —dijo Raúl sin apartar los ojos de su terminal, cruzando los brazos con una calma felina—. Las cuentas del Consejo se desangran en transferencias fantasma que ni sus mejores auditores podrán rastrear antes del amanecer. Has ejecutado la jugada con una precisión quirúrgica, Luisa.

Ella no respondió de inmediato. Sus dedos recorrieron el borde frío del vidrio, sintiendo el vacío de los trescientos metros que la separaban del suelo.

—No es precisión, Raúl —murmuró, con un hilo de voz que apenas rompía el zumbido constante de los servidores—, es simplemente entender cómo funciona una trampa cuando llevas toda la vida dentro de ella.

Pero a kilómetros de distancia, bajo la corteza misma de ese asfalto luminoso, el aire sabía a óxido, a aceite quemado y a la putrefacción densa de las cloacas colapsadas.

La humedad de los túneles subterráneos se pegaba a la ropa como una segunda piel empapada de sudor y mugre. En una cámara de servicio abandonada, iluminada únicamente por la luz parpadeante de una bombilla sujeta con cinta aislante a una viga de hierro corroído, media docena de hombres y mujeres se agolpaban alrededor de una mesa de madera coja.

—Si cortamos la refrigeración principal del sector sur, la mitad de los barracones de la milicia se quedarán sin presión en los sistemas de pulso —explicó Dominique, señalando con un trozo de tiza un plano esquemático trazado sobre la chapa oxidada de un barril. Su voz sonaba ronca, raspada por el polvo mineral que flotaba en el ambiente.

Un hombre fornido, con las manos manchadas de grasa de motor y una cicatriz oscura que le cruzaba el pómulo derecho, cruzó los brazos con escepticismo y escupió al suelo de cemento agrietado.

—¿Y qué pasa con los civiles que viven en los bloques de tránsito, exguardia? —le espetó con una mezcla de fastidio y desconfianza, sacudiendo la cabeza—. Si apagas la red térmica de los subsuelos, los reactores auxiliares van a explotar en cadena. Nos vas a dejar a todos congelados o asfixiados antes de que los soldados del Rey se enteren de lo que pasa.

—Nadie ha dicho que esto vaya a ser limpio, Gato —respondió una mujer mayor desde el fondo de la penumbra, ajustándose las gafas con unos dedos temblorosos y callosos—. Llevamos años pudriéndonos aquí abajo mientras los señores de arriba deciden si respiramos o no. Si hay que romper un par de tuberías para que el techo se les caiga encima a los Alfas, que reviente todo de una vez.

Dominique guardó silencio un instante. Se frotó la mejilla donde la marca del alambre de espino aún dejaba un rastro rosado y tenso. No apartó la vista del plano, aunque por un segundo fugaz su mente viajó más allá de los cimientos, atravesando cientos de toneladas de hormigón y roca hasta el piso ochenta y ocho de la torre de cristal. Podía imaginarla allí arriba, envuelta en la luz azulada de las pantallas, moviendo los hilos de la ruina financiera con la misma frialdad implacable con la que los tiranos gobernaban la Manada. Una punzada sorda le recorrió el pecho —una mezcla de orgullo feroz y un vacío amargo que se negaba a admitir—, pero la enterró de inmediato bajo la disciplina militar que aún habitaba en sus huesos.

—No vamos a atacar a los bloques de tránsito —dijo Dominique con voz firme, levantando la mirada para sostener los ojos recelosos de los operarios—. El objetivo es el núcleo de servidores del Consejo en el nivel tres. Cuando cortemos el flujo, las cámaras de seguridad morirán en toda la finca y las comunicaciones de la milicia quedarán ciegas durante exactamente cuarenta y dos minutos. Ese es el margen. Si fallamos, nos desintegrarán en la primera compuerta. Si acertamos, la mansión del Rey se quedará sin ojos ni oídos.

El viejo operario lo analizó en silencio durante unos segundos eternos, sopesando el peso de la pistola de impulsos que llevaba fajada al cinto con la certeza de que la mitad de los presentes no vería el amanecer. Al final, soltó un susurro ronco y asintió con la cabeza, golpeando los nudillos contra la madera de la mesa.

—Que sea entonces. Pero si nos traicionas y te marchas a buscar refugio con los ricachones del Distrito Central, te juro que te busco hasta debajo de las piedras, muchacho.

Dominique esbozó una sonrisa torcida, sin alegría, apretando el seguro de su arma.

—No hay a dónde huir, viejo. Ya quemamos todos los mapas de vuelta.

Arriba, en el santuario aséptico de la torre, Luisa dio la orden definitiva en su terminal. Abajo, en la penumbra asfixiante de los túneles, Dominique alzó el brazo y dio la señal de marcha. Los dos mundos, separados por abismos de cristal y lodo, comenzaron a avanzar en perfecta y violenta sincronía hacia el mismo punto de colisión.