Chapitre 5 : L'Anneau et la Dent

Lilith

La puissance nouvellement acquise est un vin épais dans mes veines. Je la sens, cette énergie volée, qui couve au creux de mon être, prête à se déchaîner. Mais Azazel avait raison : un seul goût rend accro. Ce n’est jamais assez. L’ombre que je projette doit s’étendre, devenir si vaste qu’elle étouffera toute lumière, toute tentative de me juger, de m’arrêter.

Je suis dans mon repaire, les doigts traçant des cercles sur la surface froide de mon bureau. Des dossiers s’empilent. Des hommes. Des hommes de pouvoir. Des présidents, des magnats, des généraux. Leurs sourires d’époux modèles cachent des failles béantes, une soif de sang, de domination ou simplement de jeunesse éternelle. Des failles que je peux combler, pour un prix.

Azazel apparaît sans un bruit. L’air se charge immédiatement d’ozone et de menace. Sa présence est devenue une constante, un poids à la fois désiré et détesté contre ma nuque.

— Tu compulses ton catalogue, Lilith ? Ta liste de prétendants ? Ta voix est teintée d’un amusement méprisant.

Je ne lève pas les yeux.

— J’étends mon territoire. La protection qu’offre l’immunité diplomatique, la mainmise sur l’économie mondiale… ce sont des outils. Des armes. Chaque mariage est une forteresse.

Il s’approche, et la pièce semble rétrécir. La chaleur qui émane de lui n’a rien de réconfortant ; c’est celle d’un four crématoire.

— Des forteresses de papier et de mensonges. Tu joues à la reine des hommes. Moi, je t’offre d’être leur déesse.

— Les déesses meurent aussi, fusillées par un peloton ou empoisonnées lors d’un dîner d’état. Je préfère l’invulnérabilité terrestre.

Ses doigts effleurent ma nuque. Un contact brûlant et glacial qui me fait frémir malgré moi. Un désir vil, aiguisé comme une lame, me transperce. Le désir qu’il morde, qu’il déchire.

— Tu oublies notre marché, Lilith. Chaque âme pour un peu plus de puissance. Mais il y a d’autres clauses. Des clauses plus… intimes.

Je me lève enfin, me retournant pour lui faire face. Son regard est un abîme où je sens mes résolutions vaciller.

— De quoi parles-tu ?

Son sourire est une entaille dans l’obscurité.

— L’époux te donnera un nom, un titre, une immunité. Il sera ton bouclier. Moi, je te donne le pouvoir de réduire son âme en cendres si jamais il te déplaît. Mais en contrepartie… tu es mienne. Pas lui. Toi.

Il avance encore, jusqu’à ce que je sente son souffle sur mes lèvres.

— Je ne veux pas partager ton lit avec ces pantins. Je veux pouvoir te prendre, te dévorer, quand l’envie m’en vient. Pas ton corps. Toi. Ton essence. Cette flamme noire qui te fait vivre et que j’ai réveillée.

Le terme "dévorer" résonne en moi. Ce n’est pas une métaphore. Je le vois dans ses yeux. C’est une faim primale, un besoin de consommer la force qu’il a lui-même contribué à forger en moi.

— Tu veux être mon amant secret ? Mon démon familier ? dis-je, la voix plus rauque que je ne le voudrais.

— Je veux être la tempête dans le calme de ton palais. Le goût de cendres dans le champagne de tes triomphes. Tu auras tes rois, tes présidents, tes empires. Mais tu sauras, à chaque instant, que tu n’appartiens qu’à ma faim.

C’est le prix ultime. Au-delà des âmes que je lui livre. C’est moi-même qui deviens l’offrande perpétuelle. L’épouse des puissants, mais la propriété d’un ange déchu. L’idée me soulève le cœur et m’enflamme en même temps. C’est la soumission la plus absolue, l’annihilation promise. Mais c’est aussi le lien le plus intense, le plus interdite des addictions.

— Et si je refuse ?

— Alors le flux s’arrête. L’énergie que tu as accumulée se dissipera. Tu redeviendras la petite reine de sang d’une ville, avec toutes les limites que cela comporte. Tu retourneras à ta médiocrité.

Médiocrité. Le mot est un coup de couteau. C’est ma plus grande peur. Retomber. Redevenir l’enfant brisée, impuissante.

Je ferme les yeux. J’imagine le premier. Le Président Valerius. Veuf, charismatique, assoiffé de stabilité. Il verra en moi la beauté fatale, la force qui peut consolider son héritage. Il ne verra pas le monstre. Il ne sentira pas Azazel rôder dans l’ombre de notre chambre nuptiale.

— À chaque fois que tu… me voudras… ce sera douloureux ?

Sa main se referme sur mon bras. La douleur est immédiate, fulgurante, comme si l’énergie en moi était aspirée violemment. Un vertige me prend, un sentiment de vide terrible, mêlé à une atroce sensation de plaisir. C’est comme mourir et atteindre l’extase en même temps.

Puis il relâche son étreinte. Je chancelle, haletante, la sueur perlant à mon front.

— Oui, répond-il simplement. Ce sera une mort partielle. Chaque fois. Un rappel que ta puissance a une source. Et que cette source peut te reprendre.

Je me redresse, les jambes tremblantes. La peur crie en moi. Mais la braise, cette braise affamée qu’il a réveillée, rugit plus fort. Elle veut les palais, les titres, l’invulnérabilité. Elle veut aussi cette morsure divine, ce prix terrible qui confirme que je ne suis plus, et ne serai plus jamais, humaine.

Je tends la main vers le dossier du Président Valerius. Mon doigt se pose sur sa photographie.

— Très bien. Je serai son épouse. Je serai leur impératrice.

Je lève les yeux vers Azazel, et dans mon regard, il doit voir toute la terreur et toute la détermination qui m’habitent.

— Et je serai ton festin.

Son sourire, cette fois, n’a plus rien d’humain. C’est la fente d’un abîme qui s’ouvre.

— C’est tout ce que je demande. Commençons les préparatifs. Ta première noce m’ouvrira l’appétit.

Il disparaît aussi silencieusement qu’il est venu, me laissant seule dans la pièce. Je regarde ma main, où l’anneau de mariage de Valerius imaginé viendra bientôt se loger. Puis je porte mes doigts à mon cou, là où sa main m’a brûlée, là où sa faim m’a marquée.

Je ne prépare pas un mariage. Je prépare un autel. Et je serai à la fois la prêtresse et le sacrifice.