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Chapitre 38 : Le Sabotage — Striptease calculé

Author: Déesse
last update Petsa ng paglalathala: 2026-10-04 08:04:49

Léa

Le marbre noir poli reflète mes talons comme une flaque d'encre. Deroy me fixe encore, sa mâchoire tendue, et je laisse retomber mes mains le long de mon corps. Mes doigts tremblent à peine. Le bracelet de cuir rouge serre mon poignet gauche, me rappelant que je suis ici, que j'appartiens à ce lieu, à cet homme, à cette danse.

--- Tu as obtenu l'information, dis-je. C'est ce qui compte.

--- Ce qui compte, répond-il en posant son verre sur le comptoir,
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    Je regarde mes mains. Ces mains sur mes genoux. Ces mains qui tremblent. Ces mains qui serrent le tissu de mon pantalon. Je ne veux pas entendre ça. Je ne veux pas imaginer ça. Ma mère. Serge. Ces corps. Ces gestes. Mais je ne peux pas m'arrêter. Je ne peux pas me boucher les oreilles. Je ne peux pas fuir. Je suis cloué à ce fauteuil, à cette pièce, à cette confession.— Il m'a fait jouir avec sa bouche. Une fois. Deux fois. Trois fois. Je ne comptais plus. Je ne pensais plus. J'étais cette chose qui jouit, cette chose qui se tord, cette chose qui crie. Et puis il m'a pénétrée. D'un coup. Ce coup qui m'a remplie, qui m'a ouverte, qui m'a prise. Il était grand. Il était épais. Il me remplissait comme personne ne m'avait remplie. Il bougeait. Lentement d'abord. Ces va-et-vient profonds, ces coups qui touchaient quelque chose au fond de moi. Et puis plus vite. Plus fort. Cette sauvagerie. Cette brutalité. Cette chose qui n'était plus de l'amour mais de la faim.E

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    RaphaëlLe salon est sombre. Seule cette lampe sur la table basse, ce halo jaune qui n'éclaire que les mains, que les genoux, que les visages à moitié. Ma mère est assise dans le fauteuil. Ce fauteuil où Serge s'asseyait. Ce fauteuil qui garde encore l'empreinte de son corps, cette odeur de tabac froid et de vieux cuir. Elle tient un verre. Du cognac. Ce cognac qu'elle ne boit jamais. Ses doigts serrent le cristal, ces jointures blanches, ces veines qui saillent sous la peau fine. Elle n'a pas bu. Elle regarde le liquide. Cette couleur ambrée, ces reflets qui dansent, cette chose qui attend.Léa est là debout près de la cheminée. Ses bras croisés, ce pull noir, ces cheveux tirés, ce visage fermé. Elle regarde ma mère. Elle ne dit rien. Elle attend. Nous attendons tous. Cette pièce est pleine d'attente. Cette attente épaisse, cette attente qui pèse, cette attente qui étouffe.Ma mère lève les yeux. Ces yeux. Ces yeux fatigués, ces yeux cernés, ces

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    Raphaël Le carnet est lourd dans ma main. Ce poids, ces pages, cette tranche de cuir qui s'effrite, ces coins cornés, ces taches d'encre et de café. Je le tiens comme on tient une chose fragile. Une chose dangereuse. Une chose qui pourrait me briser. Je suis assis à mon bureau. Cette lampe, cette lumière jaune qui éclaire à peine, ces ombres qui dansent sur les murs. Devant moi, le carnet. Le troisième. Celui que j'ai trouvé hier, dans cette malle poussiéreuse, derrière ces vieux draps. Je l'ai ouvert. J'ai lu quelques pages. J'ai refermé. J'ai eu peur. Peur de quoi ? Je ne sais pas. Peur de ce que j'allais trouver. Peur de ce que j'allais comprendre. Peur de me reconnaître. Je l'ouvre encore. Ces pages. Ces mots. Cette écriture serrée. Serge. Serge qui écrit. Serge qui raconte. Ces nuits. Ces femmes. Ces corps. Je lis. Je lis cette page. Cette page où il parle d'une femme. D'une femme qui n'est pas celle du carnet précéde

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