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Chapitre 72 : La Muraille de Papier

Autor: Déesse
last update Fecha de publicación: 2025-12-06 00:59:47

Lina

Le soleil du lendemain matin perce les stores, dessinant des lignes dorées sur le parquet. Je me lève, déterminée. La nuit a été longue, peuplée de cauchemars où les mensonges d’Evan se transformaient en serpents qui m’étouffaient. Mais à mon réveil, une résolution froide et claire a remplacé la panique de la veille.

Je ne serai pas sa complice. Je ne serai pas son jouet.

En me regardant dans le miroir de la salle de bains, je cherche les traces de la fille fragile d’hier. Elles sont là, d
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  • BAISE-MOI ENCORE 2   Chapitre 109 – Fin

    ÉloïseLa froideur du verre contre mes paumes, contre le bout de mes seins qui s’y écrasent, est un choc brutal. Derrière, le vide, la ville, le monde. Devant moi, dans le reflet sombre, je vois nos silhouettes enlacées, son corps sombre et puissant courbé sur le mien. C’est obscène. C’est magnifique.Il entre en moi de nouveau, par derrière, et le changement d’angle est une révélation. Une pression plus profonde, plus directe. Un son long, bas, s’échappe de mes lèvres. Mes yeux se ferment, puis se rouvrent, fixant notre reflet flou. Je veux voir. Je veux voir son visage crispé par le plaisir, ses mains qui agrippent mes hanches à blanc, la courbe de mon dos offert.Il se penche sur moi, son torse collé à mon dos, sa bouche contre mon oreille.— Regarde, il halète. Regarde-nous. C’est ça. L’envers du décor. La vérité sans la musique. La vérité est la musique.Son rythme s’accélère. Il n’y a plus de retenue. C’est un pilonnage sauvage, nécessaire, qui fait trembler la vitre sous mes ma

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    ÉloïseIl est nu devant moi, assis, et je suis encore en partie vêtue. Le contraste est vertigineux. Je vois tout de lui. La force contenue de ses cuisses, la tension évidente de son désir, les muscles de son abdomen crispés sous l’attente. Mais je vois aussi les marques. Les petites imperfections, les ombres, la pâleur de sa peau là où le soleil n’atteint jamais. Il est parfaitement réel, parfaitement humain. Ce n’est plus mon théâtre. C’est mon sanctuaire.Je déboutonne mon jean, je le fais glisser le long de mes jambes avec un froissement d’étoffe qui semble déchirer le silence. Je reste en sous-vêtements, un instant, le temps de voir son regard se consumer. Puis je les enlève. L’air de la nuit sur ma peau entièrement découverte est une sensation violente, exquise.Je m’avance. Je pose un genou sur le lit, de chaque côté de ses hanches, m’asseyant sur ses cuisses. Nos corps n’entrent pas encore en conjonction. Ils se frôlent, se pressent, se cherchent. La chaleur qui émane de lui e

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    ÉloïseLe temps ne s’écoule plus, il palpite. Sa main sur mes cheveux est un point d’ancrage dans un océan de sensations latentes. Chaque respiration que je prends soulève légèrement ma tête contre ses genoux ; chaque expiration est un lâcher-prise minuscule. Je pourrais rester ainsi une éternité, dans cette suspension liminale, où le désir n’est plus une flèche mais une marée, lente, inéluctable.Puis sa main bouge. Ses doigts tracent le contour de mon oreille, une courbe fragile qu’il suit avec une révérence d’archéologue. Le frisson n’est pas brutal. Il est profond, il fuse de ce point précis et se diffuse sous ma peau comme de l’encre dans l’eau. Je retiens mon souffle. Ses doigts descendent, glissant le long de ma mâchoire, effleurant le pouls frénétique qui bat à la base de mon cou. Il dit tout sans un mot. Il dit : je te vois. Je te connais. Je me souviens de la cartographie de ta colère, et maintenant je veux celle de ta paix.Je tourne la tête, posant ma joue à plat sur sa cu

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    LéoLa tension de l’atelier ne s’est pas dissipée. Elle s’est transformée. Elle flotte entre nous comme une brume électrique tandis que nous marchons côte à côte dans les rues du soir. Personne ne parle de rentrer. Personne ne propose de se quitter. La musique a ouvert une porte, et nous sommes passés de l’autre côté. Maintenant, il faut réapprendre à respirer le même air.— Je meurs de faim, dis-je enfin, rompant le silence qui n’était pas un silence mais un bourdonnement de cordes résonnantes dans nos têtes.Je la regarde du coin de l’œil.— Et toi, tu dois être épuisée. Tu as vidé tes réserves.— Épuisée ? Peut-être. Vide ? Non.Elle secoue la tête, ses cheveux captant la lueur orangée d’un réverbère.— Je suis pleine à craquer. De tout ce qui est sorti. J’ai besoin… d’autre chose. De concret. De chaleur.— Alors viens.Je ne lui prends pas la main. Le contact serait trop direct, trop brutal après l’assaut sonore que nous venons de nous livrer. Mais je ralentis mon pas. Elle ajuste

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    LéoJe réalise que je serre les poings. Que mes ongles s’enfoncent dans mes paumes. L’atelier est devenu un champ de bataille et j’en suis le seul témoin, le seul à connaître l’origine de chaque éclat, de chaque blessure sonore. C’est insupportable. C’est nécessaire.Elle baisse enfin son violon. Son souffle est court. Elle me regarde, et son regard n’est plus celui du compositeur ou de l’interprète. Il est nu. Interrogateur.— Est-ce que… est-ce que c’est ça ? demande-t-elle, d’une voix à peine audible, ravagée par l’effort.Je ne réponds pas tout de suite. Comment dire que c’est pire ? Que c’est mieux ? Que c’est exact ? La musique a révélé l’os sous la chair de notre conflit.— C’est plus que ça, je finis par dire, ma voix rauque. Tu as joué… ce que je n’ai pas su dire. Ce qui était sous la colère.Un frisson parcourt Clara.— Mon Dieu, murmure-t-elle. Vous avez enregistré une nuit entière sur vos nerfs à vif et vous voulez que nous la jouions en public ?ÉloïseJe repose délicatem

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