Kapitel Sechs: Die Frau ohne Namen

Die Frau am Vierertisch hieß Sasha Vern. Einunddreißig Jahre alt. Ehemalige Analystin im Geheimdienst. Sie hatte den Staatsdienst vor drei Jahren verlassen. Und ihre aktuelle Anstellung war bei keiner Stelle registriert, die in öffentlich zugänglichen Unterlagen auftauchte. Dante hatte ihre Akte um sieben Uhr morgens auf seinem Schreibtisch. Er las sie zweimal, bevor Elena kam.

Er rief keine Besprechung ein. Er rief Elena direkt. Was ein Bruch mit seinem üblichen Vorgehen war, alles über Nico laufen zu lassen. Er war sich des Bruchs bewusst. Er notierte ihn und machte weiter.

Sie kam um acht Uhr fünfzehn in sein Büro. Mit Kaffee, den sie eindeutig selbst gemacht hatte und nicht aus der Büroküche geholt. Und setzte sich ihm gegenüber hin mit der wachen Bereitschaft, die mittlerweile für ihn bedeutete, dass sie schon seit einer Stunde arbeitete. Er schob ihr die Akte ohne Vorrede über den Tisch.

Sie las sie. Effizient. Ohne zu hetzen, aber auch ohne zu verweilen. So wie sie alles machte, was Informationsaufnahme erforderte. Er sah ihr beim Lesen zu.

„Sie ist eine Beraterin“, sagte Elena.

„In dem Sinn, in dem jeder, der das macht, was sie macht, ein Berater ist“, sagte er.

„Sie arbeitet für jeden, der ihre Analysefähigkeiten braucht“, sagte Elena. „Was Salcedo sein könnte. Aber auch jemand anderes, der ein Interesse an deiner Situation hat.“ Sie legte die Akte hin. „Der Regierungshintergrund ist bedeutsam. Wenn sie noch in irgendeiner Funktion mit ihrem früheren Arbeitgeber verbunden ist, hat das eine Ebene, die du nicht mit normalen operativen Mitteln managen kannst.“

„Ich weiß“, sagte er.

„Willst du meine Einschätzung oder willst du mir sagen, was du sowieso schon denkst?“

Er sah sie an. Die Frage war nicht unhöflich. Sie war praktisch. Die Art von Effizienz, die sie auf alles anwandte. Und er hatte gelernt, dass sie auf eine Weise klärend wirkte, wie es nur sehr wenige Menschen in seinem Leben je getan hatten. „Sag mir zuerst deine Einschätzung“, sagte er.

Sie dachte einen Moment nach. „Wenn sie aktiver Geheimdienst ist, dann dokumentiert sie. Das Ziel ist Beweisführung. Sie baut einen Fall auf, keine Erpressungsakte. Das ist eine juristische Bedrohung, keine kriminelle. Wenn sie privat ist und für Salcedo arbeitet, baut sie eine Verwundbarkeitskarte auf. Sie identifiziert die Leute und Beziehungen, die man als Druckpunkte nutzen kann.“ Sie machte eine Pause. „Gestern Nacht hat sie dich beobachtet. Nicht die Operation im Allgemeinen. Dich konkret. Und den Tisch.“ Sie hielt seinem Blick stand. „Und das, was mit dir am Tisch war.“

Er hielt ihren Blick.

„Wenn ich die Variable bin, die sie bewertet“, sagte Elena, „dann hat Salcedo seine Interpretation schon getroffen. Er denkt, ich sei persönlich. Er schickt jemanden, um das zu bestätigen.“

„Er hat jemanden geschickt, um es zu bestätigen“, sagte er. „Gestern Nacht hat er die Bestätigung dafür bekommen.“

Sie war einen Moment still. Er sah ihr zu, wie sie das aufnahm, verarbeitete, ablegte.

„Wie persönlich hält er es?“, fragte sie.

Er überlegte, was die ehrliche Antwort war. Er sagte: „Persönlich genug, um für ihn nützlich zu sein.“

Es war nicht die ganze Antwort. Es war die Antwort, die er geben konnte, ohne in ein Gebiet vorzustoßen, für das er noch nicht bereit war. Denn die ganze Antwort hätte bedeutet, etwas darüber zu sagen, wie sich das Abendessen angefühlt hatte. Und wie es sich anfühlte, als sie ihn mit diesen präzisen, beobachtenden Augen ansah. Und was er um zehn Uhr abends getan hatte, als er wieder in seinem eigenen Büro saß, operative Dokumente durchging und sich dabei erwischte, an ein marineblaues Kleid zu denken. Und an die Art, wie sie Dinge sagte, für die andere Leute drei Sätze gebraucht hätten.

Sie sah ihn so an, dass er wusste: Sie verstand, dass es eine vollständigere Antwort gab, und entschied sich, nicht darauf zu drängen. Mit dieser Zurückhaltung hatte er nicht gerechnet. Sie überraschte ihn noch immer. Ständig. Und er war es nicht gewohnt, überrascht zu werden.

„In Ordnung“, sagte sie. „Dann haben wir zwei Fragen. Ob wir Salcedo ein akkurates Bild geben oder ein bewusst falsches. Und welches Maß an tatsächlicher Vorsicht für meine körperliche Sicherheit angemessen ist. Getrennt von der Botschaft, die wir senden wollen.“

„Die Frage der körperlichen Sicherheit ist nicht verhandelbar“, sagte er. „Die Abmachung dazu ändert sich nicht.“

„Ich weiß“, sagte sie. „Ich stelle sie nicht in Frage. Ich trenne sie von der strategischen Frage, damit wir über beides klar nachdenken können.“

Er beugte sich leicht vor. „Was würdest du zur strategischen Frage empfehlen?“

Sie überlegte. „Du könntest überkompensieren“, sagte sie. „Meine Sichtbarkeit zurückfahren. Salcedo an seiner Interpretation zweifeln lassen. Das schafft Unsicherheit. Das hat Wert. Schafft aber auch eine Lücke im Informationsfluss zu dir. Denn was er tut, während er unsicher ist, sind Daten, zu denen du keinen Zugang mehr hast.“ Sie verschränkte die Finger auf dem Tisch. „Oder du gibst ihm ein akkurates Bild und lässt ihn sicher sein, dass ich dir wichtig bin. Das macht mich zu einem klaren Ziel. Bedeutet aber auch, dass seine Schritte gegen mich berechenbar sind statt spekulativ.“

„Du empfiehlst, dich zu einem klaren Ziel zu machen“, sagte er.

„Ich empfehle, die Parameter des Ziels zu kontrollieren, statt sie seiner Fantasie zu überlassen“, sagte sie. „Seine Fantasie könnte kreativer sein als die Wahrheit.“

Er sah sie lange an. Er sagte: „Dir ist klar, was das praktisch bedeutet.“

„Mehr Schutz“, sagte sie. „Mehr Einschränkung meiner Bewegungen. Weniger Unabhängigkeit, als ich bisher hatte.“ Sie machte eine Pause. „Ich habe darüber nachgedacht.“

„Und?“

„Und ich vertraue deinem Schutzarrangement mehr als der Alternative“, sagte sie. Es kam schlicht heraus. Ohne erkennbare Anstrengung. So wie sie Dinge sagte, die sie schon verarbeitet und zu denen sie gekommen war. Sie sah nicht weg. Er notierte, dass sie _vertraue_ gesagt hatte und es so meinte. Genau. Das war etwas, das sie nicht ohne Grund hergab.

Er sagte: „Dann gehen wir unter diesen Bedingungen vor.“

„Was ist mit Sasha Vern?“

„Wir beobachten sie“, sagte er. „Wir gehen nicht gegen sie vor, solange sie nicht zuerst handelt. Wenn sie vom Staat ist, schafft ein Vorgehen mehr Probleme. Wenn sie privat ist, sagt uns die Beobachtung, an wen sie berichtet und wie schnell.“

Elena nickte. Sie stand auf. Nahm die Akte und hielt sie fest. „Kann ich die behalten?“

„Für heute“, sagte er. „Nico wird sie zurück brauchen.“

Sie ging zur Tür. Blieb stehen. Sagte, ohne sich umzudrehen: „Dante.“

„Ja?“

„Gestern Abend war das beste Gespräch, das ich seit langem hatte“, sagte sie. „Ich dachte, du solltest das wissen.“

Dann ging sie hinaus. Er saß einen Moment in der plötzlichen, spezifischen Stille, die sie hinterließ.

Er sah auf den Hafen. Dachte über das nach, was sie gesagt hatte. Dachte, mit der besonderen Klarheit eines Mannes, der zwölf Jahre sein Leben auf Gewissheit aufgebaut hatte, dass Gewissheit ein nützliches Fundament für alles war. Außer für die Momente, in denen sie einen im Stich ließ.

Er nahm das Telefon und rief Nico an.

„Die Sicherung an ihrem Gebäude“, sagte er. „Verdoppeln.“

„Schon erledigt“, sagte Nico. „Gestern Nacht.“

Dante machte eine Pause. „Ohne meine Anweisung.“

„Ich habe eine Entscheidung getroffen“, sagte Nico. In seiner Stimme lag etwas, das Dante lange nicht gehört hatte. Etwas, das bei einem anderen vielleicht Wärme gewesen wäre. „War das falsch?“

„Nein“, sagte Dante. „War es nicht.“

Er legte auf. Wandte sich wieder den Einsatzberichten auf seinem Schreibtisch zu. Er las zwei Seiten, bevor er aufhörte und wieder aus dem Fenster auf den Hafen sah.

Das Gefährlichste, was er in zwölf Jahren getan hatte, in denen er ein Imperium auf Gewissheit aufgebaut hatte, war, sich an diesem Abendessen zu erfreuen.

Er bereute es nicht.

Genau das war es, was ihm Sorgen machte.