CAP. 3 - Forjados no Lixo

POV: DOMINIC FERRARO

— Isso vai ser um suicídio, Dominic. — A voz de Lorenzo era o único som dentro do galpão, além do clique-claque metálico e rítmico das armas sendo carregadas. — Entre no território Lombardi, pague o dote, faça uma proposta formal. É assim que a máfia funciona agora. Diplomacia, irmão.

Parei de limpar o cano da minha submetralhadora e olhei para ele. Meus olhos — um azul-gelo e o outro um castanho âmbar — fixaram-se nele com o desprezo que eu reservava para qualquer coisa que cheirasse a civilidade.

— Eu não sou um diplomata, Enzo. Eu sou o que sobrou de um massacre. — Minha voz saiu rouca, arranhada pelos anos em que o frio do asfalto e a fumaça de lixo queimado foram meus únicos companheiros. — Além do mais, eu pedi a mão daquela boneca de prata duas vezes. Aquele verme me negou como se eu fosse um vira-lata sarnento. Agora, eu vou tomar o que ele acha que vale ouro.

— Mas eu também não daria minha filha a um psicopata — Jales comentou ao meu lado, verificando as munições com um nervosismo mal disfarçado.

— Leopoldo Lombardi não merece meu dinheiro. Ele merece ver a ruína do que ele criou. E é exatamente isso que ele vai ter — afirmei, encaixando o pente da metralhadora com um estalo seco e final.

Passei a mão pelas cicatrizes que subiam pelos meus braços como serpentes de tecido cicatricial. Marcas de brigas de faca em becos onde a vida valia um prato de comida; queimaduras de quando tínhamos que dormir abraçados a latas de lixo em chamas para não congelar. Onze anos. Levou mais de uma década para eu desenterrar o nome Ferraro das cinzas e afiá-lo como uma navalha.

— Cassian, guarde a porra desse celular — rosnei para o caçula.

Ele estava deitado no chão de concreto, a cabeça descansando perigosamente perto de um tijolo de cocaína pura. Cassian tinha treze anos. Ele mal se lembrava do cheiro de pólvora e do som de ossos quebrando na noite em que nosso pai, o Capo, foi trucidado. Ele era um bebê quando fomos jogados no esgoto. Era o único de nós que ainda guardava um rastro de luz nos olhos, e eu pretendia usar essa pureza como escudo enquanto pudesse.

— Só estou estudando o mapa da catedral, Dom — ele resmungou, guardando o aparelho com um bico infantil.

Eu já tinha cada segundo calculado. Eu não ia apenas sequestrá-la. Eu ia dissecar a existência dela. Leopoldo amava aquela boneca de cabelos lunares? Ótimo. Eu ia usar cada fio prateado para enforcá-lo psicologicamente. Eu ia marcar a pele dela até que ela não passasse de um mapa da minha vingança.

— Vamos fazê-la pagar por cada noite que passamos disputando restos com os ratos — eu disse, vestindo a máscara de Michael Myers.

O látex era quente, sufocante, mas eu gostava daquela privação sensorial. Era a minha verdadeira face. A face que não sente, não pisca e não perdoa. Sob o plástico pálido, eu deixava de ser homem para me tornar um conceito de morte.

— Certo, contanto que possamos nos divertir com ela — um dos soldados riu, um brilho obsceno nos olhos. — Será que ela é toda grisalha lá embaixo? Seria uma experiência exótica.

— Cale a boca, imbecil — Lorenzo cortou, dando um tapa na nuca dele. — Tem uma criança aqui, não está vendo?

— Ah, seu filho da puta! Por que trouxeram o garoto? Vamos cometer uma chacina, não é lugar para creche.

Olhei para o soldado através dos buracos vazios da máscara. Minha voz saiu abafada, sem qualquer inflexão emocional:

— Não importa a cor, nem o que ela é. Ela vai receber tantas "visitas" que vai esquecer o próprio nome. Ela não é uma mulher hoje, soldado. Ela é uma dívida sendo cobrada com juros de sangue.

O que eu não disse em voz alta era o plano cirúrgico na minha mente. Eu pretendia devolvê-la ao pai em pedaços psicológicos, da mesma forma que os homens dele fizeram com a minha mãe. Olho por olho. Dor por dor. Eu não estava indo com intenções de um homem; eu estava indo com as intenções de um monstro faminto.

— Cassian, venha aqui — Lorenzo chamou, interrompendo minha linha de pensamento sombria. — Você vai com o Diego na van de apoio. Não saia de perto dele.

Cassian me olhou com seus olhos verdes, buscando uma aprovação que eu raramente dava. Eu apenas acenei com a cabeça protegida pelo plástico.

— Diego! — gritei, minha voz ecoando no galpão como um trovão. — Se um único fio de cabelo dele for tocado, eu mesmo vou te manter vivo enquanto arranco sua pele centímetro por centímetro. Entendeu?

— Sim, senhor. Venha, Cassian. — Diego o arrastou para o veículo.

— Vamos. Está na hora de transformar um casamento em um velório. — Ajustei a máscara pela última vez, sentindo o suor começar a descer pela minha nuca.

Antes de sair, o telefone no meu bolso vibrou. Chamada criptografada. Moretti. O único nome na Itália que ainda me fazia calcular as consequências antes de agir.

— Ferraro — a voz de Killian do outro lado era fria como uma lápide de mármore. — Ouvi dizer que você pretende fazer barulho no território Lombardi hoje.

— Vou apenas cobrar uma dívida antiga, Moretti. Nada que envolva seus portos.

— Vá em frente. Mas se o seu barulho atrair os holofotes para a minha porta, nos dois vamos ter uma conversa particular nada amigável.

— Entendido.

Desliguei. Eu não tinha medo de Killian Moretti, mas tinha o respeito que um predador dedica a outro maior. Entrei no carro blindado e dei o sinal. O massacre estava apenas começando, e Alessia Lombardi não tinha ideia de que seu vestido branco seria o lençol do seu próprio enterro em vida.