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Mientras la espuma se escurría por su cuerpo, Pavel escuchó la voz de su madre que resonaba desde fuera del baño.

Pavel salió del baño con una toalla envuelta alrededor de su cintura, aún con gotas de agua resbalando por su piel. Al abrir la puerta, lo esperaba una escena que lo hizo fruncir el ceño. En su habitación estaban reunidos su madre, su padre, su hermano Aden y su primo Rafael.

Su madre, como siempre, se acercó primero y le dio un beso en la mejilla con cariño. Su padre, de pie junto a la ventana, lo observó con una media sonrisa antes de preguntar:

—¿Estás listo?

La pregunta lo irritó más de lo que debía.

—No soy un niño pequeño —gruñó—. Voy a conocer a mi futura esposa, no a la escuela.

Las risas llenaron la habitación tras su comentario, lo que solo incrementó su molestia.

En ese momento, la puerta volvió a abrirse y entraron su prima política Eve y Kat, la esposa de Aden. Pavel cerró los ojos, sintiendo cómo la paciencia se le deslizaba entre los dedos como el agua de la ducha.

—¿Por qué toda la maldita familia viene a mi habitación? —espetó con fastidio.

Kat se acercó a él con una sonrisa burlona mientras le despeinaba el cabello como si todavía tuviera diez años.

—Porque el chico va a conocer a su futura esposa y queremos desearle buena suerte —bromeó.

—No me llames chico —murmuró Pavel, claramente irritado.

—No lo haremos cuando te cases —se burló Eve con una sonrisa cómplice.

Pavel apretó la mandíbula y señaló la puerta.

—Tengo que prepararme, ahora todos fuera.

—Lo haremos, pero antes quiero darte algo —dijo Aden, deteniéndose antes de salir.

Pavel lo miró con sospecha.

—¿Qué es eso?

Aden le entregó una tarjeta con un número escrito.

—El número del cirujano plástico de Kat. Por si tu futura esposa resulta ser… ya sabes —dijo con una sonrisa provocadora.

La carcajada colectiva fue inmediata. Incluso Kat rodó los ojos antes de darle un puñetazo en el hombro a su esposo por la broma.

Pavel no dijo nada. Se quedó allí, en medio del cuarto, mientras todos salían entre risas. Pero su expresión seguía seria. Se vistió lentamente, en silencio, dejando que sus pensamientos lo invadieran.

No hay fotos. No hay redes sociales. No hay nada.

La única hija del Rey de la Mafia Italiana. Alessia Bianchi.

Su futura esposa era una incógnita. Un misterio. Un acuerdo de paz con forma humana.

Poco después, Pavel descendió al garaje donde su padre y Aden ya lo esperaban en el primer coche. Rafael lo aguardaba en el segundo. Sin decir palabra, se subió con él. Ambos vehículos salieron de la mansión Beranov fuertemente escoltados. A pesar de la tregua, nadie confiaba plenamente. No todavía.

Durante el trayecto, Pavel no dejó de pensar en ella. ¿Y si realmente es fea? La pregunta lo martillaba sin cesar. Pero no importaba. Me casaré con ella si quiero ser rey de la mafia rusa. Y de la italiana.

El viaje concluyó frente a la imponente mansión de los Bianchi. Una estructura elegante, de inspiración clásica, donde el mármol blanco y los detalles dorados reflejaban una riqueza antigua y peligrosa. Los guardias italianos los recibieron con semblantes imperturbables y los guiaron hasta la oficina principal.

Allí, detrás de un escritorio ornamentado, estaba él: Vittorio Bianchi, el temido patriarca. Sonreía como un lobo que ofrecía la rama de olivo con una mano, mientras sostenía un puñal con la otra.

Pavel lo miró directamente a los ojos, y su padre le devolvió el gesto. Apretaron manos como socios, como enemigos obligados a sellar la paz con sangre nueva.

—Hoy es el principio del fin de esta guerra —declaró Vittorio, con voz profunda—. Y todo comenzará con la unión entre tu hijo… y mi hija.

Pavel, de pie junto a su padre, asintió con la mandíbula tensa. No sabía qué rostro iba a encontrar del otro lado de esa puerta, pero lo único que tenía claro era esto: no había vuelta atrás.

Mientras los acuerdos se discutían dentro de la majestuosa oficina de los Bianchi, Pavel apenas podía prestar atención. Su mente estaba nublada por la ansiedad y la incertidumbre. Y entonces sucedió.

La puerta se abrió de golpe y una joven entró con paso firme y mirada segura. Caminó como si el mundo le perteneciera, como si no existieran hombres armados, enemigos ni tensión. Sin embargo, su vestido era anticuado, su rostro no era agradable, y su actitud… demasiado segura. Se sentó con total naturalidad al lado de Vittorio Bianchi y saludó a todos con una sonrisa desagradablemente confiada.

Pavel tragó saliva. ¿Esa… es Alessia? ¿La princesa de la mafia italiana?

Aden, sentado a su lado, soltó una carcajada apenas contenida. Rafael también comenzó a reír, tapándose la boca. Aden, para rematar la humillación, le envió discretamente a Pavel el número del cirujano plástico otra vez. Esta vez con un emoji de guiño.

Pavel sintió que el mundo se le caía encima.

¿Qué m****a es esto? gritó en su cabeza. No, no quiero hacer esto. No quiero casarme con ella. Pero ya acepté este matrimonio. ¡Soy el soltero más codiciado de Europa! ¿Y ella… es mi futura esposa?

Pero antes de que su desesperación pudiera intensificarse, la voz de Vittorio lo sacó de su espiral mental.

—Quiero presentarles a mi segunda esposa —dijo con orgullo, señalando a la joven sentada a su lado.

Pavel parpadeó, confundido. ¿Su segunda esposa? Miró a la chica de nuevo y comprendió. No era Alessia. No era la princesa. Una mezcla de alivio y disgusto cruzó por su rostro. ¿Cómo pudo casarse con una chica de la edad de su hija? Pero esa era su preocupación, no la de él. Lo único que importaba ahora… era que ella no era Alessia.

Relajado, se acomodó mientras los dos jefes mafiosos hablaban sobre fechas, tratos, logística.

Sin embargo, Pavel ya no quería estar ahí. Se levantó sin decir nada y salió de la oficina. Caminó por los pasillos silenciosos de la mansión, admirando la arquitectura. Columnas talladas a mano, suelos de mármol, candelabros traídos de Florencia… todo respiraba poder y tradición.

Entonces la vio.

En el jardín, junto a una fuente, de espaldas a él, estaba una figura femenina vestida con un maxi blanco que se movía suavemente con la brisa. Llevaba perlas verdes en su cuello, y el contraste con su piel oliva era exquisito. Sus curvas delineaban una silueta perfecta. Algo en su porte lo hipnotizó. Se acercó con cautela, sin poder apartar la vista.

Y cuando ella se giró… el tiempo se detuvo.

Sus ojos eran color avellana, brillantes, llenos de vida y peligro. Sus labios eran de un rojo natural, como fresas recién cortadas, y su cabello largo y ondulado caía como una cascada castaña por sus hombros. Era como una obra de arte. No… era más que eso. Era un ángel. Un ángel con aura letal.

Pavel no podía moverse. No podía pensar.

En ese instante, un camarero pasó cerca, tembloroso, llevando una bandeja con tazas de café. Tropezó. Una de las tazas se volcó justo sobre el vestido blanco de la joven.

Pavel dio un paso al frente, furioso. Iba a gritarle, a golpearlo por su torpeza. Pero no le dio tiempo.

En menos de tres segundos, la joven desenfundó un arma de la parte posterior de su vestido, la cargó con precisión y disparó.

Una sola bala. Directa a la cabeza del camarero.

El cuerpo cayó con un golpe seco sobre el mármol del jardín, y el café siguió derramándose… esta vez, mezclado con sangre.

Pavel se quedó helado.

La chica guardó el arma con una elegancia escalofriante, giró su rostro hacia él… y sonrió.

—Odio el café frío —dijo con voz serena.

Pavel sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Esa… debe ser Alessia Bianchi.

Y, por primera vez en su vida, Pavel Beranov sintió que algo, o más bien alguien, podía destruirlo por completo.