Cenizas de un matrimonio frío, Adiós esposo CEO

—Dante, mañana es el cierre de Sira en la escuela de danza.

Ava pronunció las palabras con una sonrisa suave, aunque en sus ojos brillaba una esperanza que llevaba días intentando ocultar. Extendió las manos sobre el borde de la mesa, buscando un rastro de atención.

—Quiero que nos acompañes, ¿sí? La pequeña ha estado practicando muchísimo y no deja de repetir que quiere que estemos los dos. Creo que va a sentirse muy feliz de tener a mamá y papá juntos allí.

—Sí, claro, iré —respondió Dante con absoluta despreocupación.

No levantó la mirada del documento legal que revisaba en su tableta. Su dedo se deslizaba por la pantalla con un ritmo monótono, ajeno al vuelco que acababa de dar el corazón de su esposa.

—¿De verdad? —Ava dejó escapar una pequeña risa nerviosa, acortando la distancia física entre ambos—. Sabes lo importante que es para ella. No quiero que pase toda la tarde mirando hacia la puerta del auditorio, pensando que quizá no llegarás.

—Ava, ya te dije que iré —contestó él. Su voz adquirió ese tono de paciencia contenida que ella tanto temía—. No tienes que convertir algo tan sencillo en un asunto complicado.

—No estoy complicándolo —murmuró ella, sintiendo cómo la calidez de su sonrisa se congelaba—. Solo quiero asegurarme.

—Pues ya puedes estar segura.

Antes de que Ava pudiera responder, el teléfono que Dante había dejado sobre la mesa comenzó a vibrar. El sonido estridente cortó el aire del comedor. Por instinto, la mirada de Ava bajó hacia la pantalla iluminada. Una fotografía nítida apareció en ella. No necesitó leer el nombre; conocía cada facción de ese rostro. Durante los últimos siete años, había aprendido a identificarlo incluso sin quererlo.

Hanna. La mejor amiga de Dante.

La mujer que llamaba a cualquier hora. La que conocía sus silencios, sus secretos comerciales y aquellas partes íntimas de su vida que Ava, portando el anillo de esposa, jamás había conseguido alcanzar.

Dante tomó el teléfono de inmediato, quebrando la apatía que había mostrado un segundo antes.

—Es importante —dijo, levantándose de la silla con una prisa que a Ava le dolió en la boca del estómago—. Tengo que contestar.

—Claro —respondió ella en un susurro, pero él ya le daba la espalda.

Dante se alejó hacia el ventanal del salón. Ava permaneció inmóvil junto a la mesa, observándolo. Notó cómo sus hombros se relajaban y cómo su voz se volvía más baja, más suave. Era una frecuencia de voz diferente, una que él ya no utilizaba con ella.

—Hanna, ¿qué sucede? —preguntó Dante, frunciendo el ceño con genuina preocupación y una ternura que oscila la exageracion—. Habla conmigo.

Ava bajó los ojos hacia sus propias manos desnudas. Un suspiro profundo y pesado escapó de sus labios, arrastrando el cansancio acumulado de siete años de matrimonio. Siete años desde aquella boda perfecta que Dante había diseñado detalle a detalle, haciéndole creer que entraba a un cuento de hadas. Recordó la intensidad con la que la miró al caminar hacia el altar, una mirada que prometía un futuro sólido.

Pero el cuento había durado apenas dos meses. Tras el anuncio de su embarazo, la distancia se instaló entre ellos como un muro de hielo. No hubo una gran discusión ni una escena dramática; solo excusas, viajes imprevistos y reuniones nocturnas. Ava aprendió a cubrir las ausencias, a mentirle a su hija Sira con frases prefabricadas: "Papá está trabajando, mi amor", "Papá llegará pronto". Siete Navidades solas en las gradas de los eventos escolares, sonriendo ante las miradas de lástima de las otras madres. Ava había dejado de esperar flores o cenas románticas para sí misma; se había conformado con las migajas de un padre presente.

Sin embargo, las palabras que cruzaron el salón destruyeron ese frágil autoengaño.

—Hanna, no te preocupes, todo va a estar bien —decía Dante al teléfono, con una ternura que quemaba—. Yo estaré contigo, como siempre.

Ava sintió que el pecho se le contraía. Se obligó a no moverse, pero el golpe de gracia llegó de inmediato.

—Incluso esta noche voy a dormir contigo.

El aire pareció desaparecer del salón. El rostro de Ava se endureció lentamente y sus dedos se clavaron con fuerza en la tela de su blusa, buscando un anclaje para no romperse allí mismo. No necesitaba escuchar más. Durante siete años, las acciones de Dante habían hablado más fuerte que cualquier promesa de papel. Él colgó la llamada unos segundos después y guardó el dispositivo en el bolsillo de su saco.

—Ava —comenzó él, volteándose con normalidad.

Pero ella ya le había dado la espalda, caminando con paso firme hacia la salida del salón.

—Sira está dormida —dijo, sin detenerse.

—¿Qué?

—Voy a ver si está bien.

—Ava, espera —la llamó él, extrañado por la rigidez de sus movimientos.

Ella se detuvo por un instante bajo el marco de la puerta, pero no regresó.

—¿Necesitas algo? —preguntó, con una voz extrañamente vacía.

Dante frunció el ceño, dándose cuenta por primera vez del cambio de atmósfera.

—¿Qué te pasa?

Ava soltó una pequeña sonrisa, pero sus ojos permanecieron fríos, carentes de cualquier rastro de la sumisión habitual. Se giró despacio para sostenerle la mirada.

—Nada Dante.

—Te conozco, Ava. Sé cuando estás molesta.

—No, Dante —respondió ella con lentitud, sintiendo una repentina y liberadora claridad—. Ese es precisamente nuestro problema. Después de siete años viviendo bajo el mismo techo, todavía no tienes la menor idea de quién soy.

Él guardó silencio, impactado por la firmeza de sus palabras. Ava sostuvo el duelo de miradas, buscando en esos ojos oscuros alguna señal del hombre que alguna vez amo, pero solo encontró la misma frialdad corporativa de siempre.

—Mañana estarás en el cierre de Sira, ¿verdad? —insistió ella, regresando al único punto que le importaba.

—Sí, ya te lo aseguré.

—Bien.

—Ava... —Dante dio un paso hacia el frente, apretando la mandíbula—. No es lo que estás pensando sobre la llamada. Hanna está pasando por un momento difícil.

—No estoy pensando nada, Dante. No te preocupes, no voy a preguntarte nada sobre Hanna.

—Entonces, ¿por qué actúas así?

Ava tragó el nudo amargo que amenazaba con cerrarle la garganta. Miró el anillo de bodas en su mano y luego fijó sus ojos en él por última vez esa noche.

—Porque acabo de recordar algo muy importante.

—¿Qué cosa?

—Que hace siete años dejé de ser tu esposa —soltó Ava. Su tono fue suave, pero cortó el silencio como un cuchillo—. Pero Sira sigue siendo tu hija. Y espero que, al menos mañana, recuerdes cómo ser su padre.

Sin esperar una respuesta, Ava se dio la vuelta y subió las escaleras, dejando a Dante inmóvil en la penumbra del salón.

Ava empujó la puerta de la habitación de Sira con el máximo cuidado, intentando que el crujido de la madera no rompiera el silencio de la planta alta. El dormitorio estaba en penumbra, apenas iluminado por una lámpara nocturna en forma de estrella. En el centro de la cama, la pequeña de seis años dormía profundamente, abrazada a una muñeca de trapo desgastada. Tenía el cabello castaño extendido sobre la almohada y una expresión de absoluta paz que contrastaba ferozmente con la tormenta que Ava cargaba en el pecho.

Ava se deslizó hasta el borde del colchón. Se sentó despacio, sintiendo el peso físico de su propia desolación, y estiró los dedos para apartar un mechón de cabello de la frente de su hija.

—Mi pequeña... —susurró, y su propia voz se le antojó rota.

Sira se movió ligeramente ante el contacto, entornando los ojos pestañeando con pesadez. Al reconocer la silueta de su madre, una pequeña sonrisa somnolienta se dibujó en sus labios.

—Mamá... —murmuró con la voz ronca por el sueño.

—Estoy aquí, mi amor. Vuelve a dormir.

La niña no se movió, pero sus manitas apretaron con más fuerza la muñeca.

—Mamá... ¿papá de verdad va a venir mañana? —preguntó. Había una nota de ansiedad en su voz infantil, una duda que una niña de su edad jamás debería tener que cargar.

A Ava se le encogió el estómago. Las palabras de Dante en el salón ("Esta noche voy a dormir contigo") resonaron en su cabeza como un eco maldito. Cerró los ojos por un instante, tragándose las lágrimas y el orgullo.

—Sí, mi vida —mintió, obligándose a mantener la voz firme—. Él va a ir.

—¿De verdad? ¿No va a tener una reunión importante como la última vez?

Cada palabra de Sira era un puñal directo al corazón de Ava. Recordaba perfectamente esa última vez: su hija llorando tras bambalinas mientras el asiento de Dante permanecía vacío.

—No, mi cielo. Esta vez no hay reuniones —aseguró Ava, esbozando una sonrisa falsa que le dolió en el rostro—. Mañana estará ahí.

—Quiero que estemos los tres juntos —susurró la pequeña, cerrando los ojos de nuevo, vencida por el cansancio—. Como una familia de verdad.

La niña se sumió otra vez en el sueño, ajena al impacto que sus palabras habían causado. Ava permaneció inmóvil, acariciándole el cabello mientras una certeza amarga e irrevocable terminaba de cristalizar en su mente.

Ya no había dudas. Sabía perfectamente qué lugar ocupaba cada quien en ese tablero de ajedrez cruel. Hanna era la prioridad absoluta. Hanna era la mujer a la que Dante corría a consolar, la que protegía del mundo, la mujer con la que pasaría esa misma noche mientras ella cuidaba la casa vacía.

¿Y ella? Ava era solo la guardiana de su apellido. La madre de su hija. Una sombra en la casa de un hombre que la había olvidado hacía siete años.

Se inclinó y besó la frente tibia de Sira, sellando una promesa silenciosa en mitad de la noche.

—Mañana, mi amor, tendrás a tu padre allí —murmuró en la oscuridad, con una serena y peligrosa determinación—. Aunque sea la última vez que tengamos que fingir.

Ava se puso de pie y caminó hacia la ventana del cuarto, justo a tiempo para escuchar el motor del auto de Dante encenderse en la entrada. Vio los faros iluminar la calle antes de alejarse a toda prisa hacia la noche. Hacia Hanna.

Miró su anillo de bodas por última vez y, con manos firmes, se lo deslizó del dedo, dejándolo sobre la cómoda de la niña.