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Capítulo 3. El enfrentamiento.

POV de Sofia.

El viaje hasta la casa fue largo; estaba allí físicamente, pero mi espíritu abandonaba gradualmente mi cuerpo. Estaba literalmente cansada.

Estaba cansada de estar viva.

Estaba cansada de correr de un caos a otro, y la única persona que se suponía que debía consolarme y ser ese hombro en el que apoyarme era el mismo idiota del grupo de la escuela que pedía mil dólares para publicar el video completo.

El coche finalmente se detuvo, la puerta se abrió de par en par y el guardia de seguridad, también vestido con traje, hizo una reverencia mientras el conductor entraba.

Había venido aquí innumerables veces, pero Tristsin nunca me permitía pasar de la puerta. Alababa la actitud brutal de su padre, así que no insistía.

Al ver la mansión en todo su esplendor, se me cayó la mandíbula de admiración; el recinto era digno de contemplar, todo gritaba lujo.

La atmósfera era acogedora y fría al mismo tiempo, y el conductor condujo hasta el centro del recinto.

La luz brillaba desde grandes pilares hasta cada unidad; parecía una vista del cielo, y todo el lugar olía a opulencia.

Bajé del coche; la fría brisa presionó contra mi piel desnuda, mi cuerpo se movió y mis entrañas se revolvieron.

El anciano salió por el otro extremo y caminó hacia mí. Me tomó de la mano y se lo permití; su toque estaba frío contra mi mano.

—Ven. —Me jaló suavemente y lo seguí, limpiándome los ojos.

Odiaba a Tristain, pero aun así no quería verme hecha un desastre; eso solo alimentaría su ego.

Tristain era orgulloso y un amante muy egoísta. Había aguantado con él durante tanto tiempo porque era mi primer amor.

Poco sabía que me estaba apuntando para ser humillada.

Debí haberme ido cuando lo encontré acurrucado en el dormitorio con una compañera de clase, pero no, fui demasiado estúpida para leer lo que estaba escrito en la pared.

Miren a dónde me ha llevado.

La puerta principal se abrió en el momento en que nos acercamos; era más parecida a esas puertas que veíamos en los anuncios de lujo.

El hombre me hizo entrar y luego caminó detrás de mí.

Una figura estaba sentada en la silla real, con la cabeza bloqueando la entrada.

Era él.

Tristain sostenía su teléfono, riéndose descontroladamente.

—Tristain —lo llamó el hombre fríamente.

—Papá —respondió de inmediato, usando sus pantuflas y caminando hacia nosotros, sin apartar los ojos de su teléfono, con los labios todavía extendidos en una sonrisa.

Quería abalanzarme sobre él.

Quería descargar mi frustración sobre él.

Por primera vez en cinco años, dentro del hombre del que había estado enamorada, algo abrumador me consumió, y no era amor; era puro odio.

—Yo estaba…

Levantó la mirada del teléfono y entonces nuestros ojos se encontraron.

Abrió la boca en estado de shock, su teléfono se le escapó de la mano, y su padre lo miró fríamente, y yo también.

Tristain intentó mantener la compostura después, pero su reacción lo había delatado; no esperaba verme en la casa, ni esperaba que entrara con su padre.

—¿Qué está pasando? —Sus ojos recorrieron a ambos.

—¿Y cómo entraste? —me espetó.

Me mordí los labios; la superficie volvió a desprenderse, haciendo que la herida se abriera.

—Estoy decepcionado de ti —respondió su padre, pasando junto a él hacia la sala de estar.

—Sofia, ven a sentarte aquí —ofreció el padre.

Caminé hacia él y me senté cerca.

El sofá era suave, todo el lugar estaba frío y mis ojos captaron el bar.

Había bebidas caras expuestas como si estuvieran siendo subastadas.

Tristain me miró, con el cuerpo incómodo.

Todo en la casa gritaba lujo: costosos marcos de arte que valían una fortuna colgaban discretamente en cada esquina, una superficie impecable, una lujosa lámpara de araña que colgaba en el aire y un reloj de pared hecho de oro.

Ahora todo tenía sentido.

Tristain no estaba actuando con orgullo; esa era su naturaleza.

Estaba aburrido y había sido criado en la riqueza.

No era de extrañar que me viera como algo secundario, esa vagina cremosa que necesitaba tener cerca para calentar su cama y eyacular cuando estuviera excitado.

Fui una tonta al pensar que el hijo de un rico señor de la mafia me trataría mejor; incluso las sirvientas de la casa de su padre vivían una vida más cómoda de la que yo había vivido en mi vida pasada.

Las lágrimas brotaron, pero las controlé.

—Papá, ¿qué hace ella aquí? —preguntó Tristain nuevamente, con el sudor acumulándose en su frente.

Su padre puso ambos teléfonos sobre la mesa del sillón, se quitó el traje y lo arrojó sobre el asiento, prestando poca o ninguna atención a Tristan.

El anciano tocó una campana que estaba cerca de él; dos sirvientas salieron corriendo, una llevaba un nuevo par de cómodas pantuflas y la otra le llevó un vaso de agua.

Me quedé sentada, observando cómo se desarrollaba todo el drama.

—¿La conoces? —preguntó su padre, con las manos dentro de los bolsillos de sus pantalones y el pecho desnudo completamente expuesto.

Vi sus tatuajes por completo, su hermoso rostro quedando completamente iluminado.

Los miré, la forma en que el anciano había frotado mi pecho y el recuerdo volvió a inundarme.

—¿Te crié de esta manera? —La voz de su padre me devolvió a la realidad.

—Papá, no es lo que piensas —la hermana de Tristain intentaba explicar, pero su padre no estaba dispuesto a escucharlo.

—¿Estás tratando de decirme que no los publicaste? —Su padre levantó una ceja.

—Papá, no es para tanto —Tristain intentó restarle importancia con una risa, pero ya era demasiado tarde; perdí la paciencia.

—Tú…

—¿Te atreves a publicar mi estado vulnerable en mi grupo de la escuela y te atreves a decirme…?

Toqué la pantalla de mi teléfono, apuntándolo directamente a su rostro; el teléfono seguía vibrando con mensajes.

—¿Y me dices que no es para tanto? —Me reí incómodamente.

—Deja de fingir emociones.

—¿Qué?

Me acerqué a él y me miró con desprecio.

—¿Qué me dijiste? —pregunté de nuevo para asegurarme de haber oído bien.

—Deja de fingir…

Le propiné un fuerte golpe en la cara.

Se llevó la mano a la mejilla, sorprendido.

El padre me miró con satisfacción.

—¿Tú…?

—¿Acabas de…? —Se frotó la mejilla, todavía sin poder creerlo.

Chisté: