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Capítulo 4: Rompiendo las cadenas.

POV de Sofia.

Miro a Tristain con muchísimo arrepentimiento.

¿Por qué dejé que se acercara tanto?

¿Por qué le permití tener tanto acceso?

¿Cómo iba a saber que no era más que un maldito simp, un tonto desesperado y despreocupado que haría cualquier cosa para humillar a la mujer ante la que había separado las piernas, susurrándole palabras dulces y amorosas de la manera más apropiada?

¿Cómo podría haberlo sabido?

—¿Acabas de abofetearme? —Tristain se sostenía la mejilla, todavía sin poder creerlo. Había marcado su rostro con mis cinco dedos.

—Lo haré una y otra vez —solté, jadeando pesadamente.

—¿Te atreves a levantarme la mano?

—¿Has perdido el sentido de la razón? —Tristain se frotó el lugar donde lo había abofeteado y su rostro se puso rojo.

Mi palma todavía ardía, pero por primera vez en mucho tiempo me sentí satisfecha. Sentí una esperanza renovada dentro de mí; no era como si la bofetada fuera a limpiar el desastre que él había creado, pero me hizo sentir mejor.

Detrás de él, su padre permanecía de pie como un soldado ágil.

No intentó detenerme de golpearlo con fuerza; mejor aún, su mirada mostraba satisfacción.

Me observaba en silencio.

Observaba como un padre orgulloso cuyo corazón estaba en paz porque su hija finalmente había enfrentado su miedo.

Chisté.

Sentada en el suave sofá, crucé las piernas, con los ojos fijos en un marco alto que estaba solo en la esquina superior derecha.

Era un retrato familiar.

Uno enorme.

De unos seis pies de alto y el doble de ancho que un marco normal.

Una mujer vestida con un vestido de gala y dos hombres vestidos con trajes, con los ojos atravesándome como si el marco estuviera vivo.

Había un parecido sorprendente entre la mujer y el chico; probablemente era su madre. Puse los ojos en blanco. Si tan solo ella supiera, había fracasado en criarlo.

—Padre —llamó Tristain, y aparté la mirada del retrato para volver a mirarlos.

—Ella dio su consentimiento; me pidió que lo hiciera —mintió Tristain, con su ojo izquierdo ya hinchado y rojo; lo había golpeado en el lugar correcto.

—Cobarde, eso es lo que eres —espeté.

—Tú eres la manipuladora aquí —murmuró Tristain con ira.

—¿Yo te lo pedí? —pregunté de nuevo, perpleja de que estuviera mintiéndome a la cara. ¿Con qué clase de demonio había estado intercambiando fluidos?

—Prostituta —maldijo Tristain entre dientes.

¿Pro qué?

Podría jurar que no lo había escuchado bien, pero entonces su voz resonó en mi cabeza.

¿Cómo me enamoré de un mentiroso y un manipulador psicológico?

Mi estómago se retorció de asco.

Mis pulmones estaban tan tensos que apenas podía respirar.

Me levanté lentamente del sofá, caminando hacia él, un paso a la vez, tragándome las lágrimas que amenazaban con derramarse.

—¿Cómo me llamaste? —pregunté en voz baja.

Me miró desde arriba, con los labios entreabiertos, un humo escapando de sus labios, y chasqueó la lengua seductoramente, de la misma manera que lo hacía cuando conseguía que abriera bien las piernas sobre el escritorio de su habitación, permitiéndole follarme durante horas, llorando bajo su control mientras susurraba las palabras: «Justo ahí, nena, justo ahí».

Me acerqué más.

Necesitaba que repitiera sus palabras.

Sus labios ya estaban hinchados; la bofetada había hecho que se mordiera el labio inferior.

—Repítelo una última vez —acerqué la cabeza a su boca, mirando el suelo de mármol; quería escuchar las palabras.

Tristain definitivamente iba a decirlo; su ego y orgullo jamás le permitirían echarse atrás y, aunque quisiera hacerlo, no sería ante una mujer con la que se había acostado de la manera más desvergonzada posible. Me había puesto de rodillas varias veces, chupándole la polla mientras él empujaba mi cabeza profundamente, susurrando de vez en cuando.

—Prostituta.

—Puta.

—Chupa mi piruleta.

—Chúpala, zorra.

—Ahógate con ella.

—Tú lo querías tanto como yo. ¿Por qué entrar aquí con mi padre, actuando como si no hubieras disfrutado chupándome la polla? —disparó Tristain, con los ojos ardiendo de rabia.

—¡Triss! —gritó su padre.

—No, papá, déjame hacerla entrar en razón —espetó.

—Tristain, confié en ti —lo sujeté por el cuello de la camisa, sollozando.

—Oh, por favor —intentó apartar mis manos de un manotazo, pero mi agarre era firme.

—Tristain, dejaste que mi video desnuda saliera a la luz, difuminando tu rostro —golpeé su pecho repetidamente.

—¿Se supone que debía mostrar mi rostro en él?

Me empujó con fuerza y su padre me agarró antes de que pudiera golpearme la cabeza contra la mesa de acrílico.

Sus palabras me atravesaron.

Me quedé en los brazos de su padre, llorando desconsoladamente.

El anciano me atrajo hacia un cálido abrazo, como si supiera exactamente dónde dolía más.

—Cálmate —me frotó la espalda; Trustain me prestó poca o ninguna atención, y él y su padre intercambiaron miradas.

—Papá, ella no necesita todo esto; no soy el único por quien está abriendo tanto las malditas piernas —maldijo Tristain.

—¡Tristain! —grité conmocionada.

—¡Ya basta de tus tonterías! —advirtió su padre.

—Ella no vale…

—¡Dije que basta!

—No eres el único por quien estoy abriendo esas piernas —me reí, limpiándome las lágrimas de la cara con mi ropa empapada, con la chaqueta ya bajada.

Mi teléfono volvió a vibrar, otro mensaje, otra persona comentando sobre mis videos desnuda, otro grupo recibiendo la notificación de todo mi cuerpo expuesto como si fuera una maldita mercancía en una subasta.

—Dile lo que hiciste en el dormitorio —dije.

Los ojos de Tristin se volvieron fríos.

Me miró, con los ojos amenazando con salirse de sus órbitas.

—¿Me estás amenazando?

Le sonreí, luego a su padre y después volví a mirarlo.

—Dile a tu padre lo que hiciste, o yo te ayudaré —amenacé, todavía sintiendo el calor del anciano contra mi cuerpo, con su mano descansando en mi cintura.

Ya no me importaba.

No tenía nada más que perder.

Estaba jodidamente lista para romper la mesa.

—Sofia.

—Dile por qué pensaste que la única manera de conseguir dinero para cubrir tus negocios turbios era poner mi desnudo en la página de la escuela para cubrir tu maldito secreto.

—¿Qué secreto? —preguntó el anciano.

Silencio.

La atmósfera es pesada.

Tristain me miró con incredulidad.

Nunca lo vio venir.