Una Nueva oportunidad para el Ceo

Ethan narrando

Me llamo Ethan Ferraz, tengo 38 años y soy el CEO de la mayor constructora del país: Ferraz Ingeniería. Soy ingeniero civil de profesión y, por encima de cualquier título que lleve, soy un apasionado de mi trabajo.

Dicen que el amor es ciego. Pero yo diría que, a veces, también es estúpido.

Yo soy conocido por dirigir la mayor constructora del país. También soy conocido como un estratega implacable, el tiburón blanco del mercado inmobiliario. Y, aun así, caí como un amateur en las trampas de un sentimiento que, hoy, me avergüenza. Me casé por amor. Creí que había encontrado a mi compañera de vida, a alguien que construiría a mi lado no solo un imperio, sino también un hogar.

Penélope era hija de uno de mis mayores inversionistas. Hermosa, elegante, con una sonrisa seductora que hacía que cualquiera olvidara el mundo a su alrededor. Me cautivó. Me hizo reír, soñar, hacer planes. En poco tiempo, me vi completamente entregado. Le pedí matrimonio, organicé una boda digna de un cuento de hadas y, durante un tiempo, viví la ilusión de que era feliz.

Pero lo que yo no sabía era que Penélope no quería ser esposa. Quería estatus. Lujo. Fama. Quería ser la señora Ferraz solo por el apellido, no por el hombre que venía con él.

El primer año de matrimonio fue un aprendizaje cruel. Penélope comenzó a mostrar su verdadera cara, una mujer frívola que evitaba cualquier tipo de responsabilidad y despreciaba todo lo que venía del corazón. Yo, que soñaba con ser padre, que crecí en una familia estructurada, con principios y amor, descubrí que estaba casado con alguien que no soportaba la idea de ser madre. Me dijo, sin remordimiento, que no quería hijos. Que la maternidad era una prisión, una idea anticuada.

Aun así, lo intenté. Me engañé a mí mismo. Me aferré a la tonta esperanza de que, con el tiempo, ella cambiaría. Que quizá, con paciencia, lograría tocar su corazón.

Pero la verdad era que Penélope nunca me amó.

Las mentiras comenzaron a aparecer como grietas en una pared mal construida. Amigos que apartaban la mirada cuando yo llegaba, rumores en los pasillos de la empresa, mensajes intercambiados a medianoche... Todo indicaba lo que, en el fondo, yo ya sabía. Ella me engañaba. Salía por la noche con sus amigas, pero regresaba por la mañana, con olor a motel y risas fingidas.

¿Y yo? Yo soportaba. Me tragaba el dolor con whisky y cerraba los ojos para no enfrentar la verdad. Me preguntaba dónde había fallado, por qué no era suficiente, por qué el amor que sentía no bastaba para los dos.

Aquella noche, todo estaba demasiado silencioso.

Llegué a casa después de otro día intenso de reuniones, contratos y negociaciones. La mansión estaba vacía, sin rastro de Penélope. Ninguna nota, ningún mensaje, nada. Una vez más, había salido sin decirme adónde iba. Me puse ropa cómoda y fui al despacho, aquella habitación que se había convertido en mi refugio y, al mismo tiempo, en mi prisión.

Me senté en el sillón de cuero oscuro, serví un whisky doble y me quedé observando la chimenea encendida. Las llamas danzaban como los pensamientos en mi cabeza, consumiendo las últimas ilusiones a las que todavía me empeñaba en aferrarme. Pasó el tiempo mientras yo permanecía perdido en mis pensamientos.

Y entonces, sonó el teléfono.

Era tarde. Pasaban de las dos de la madrugada. Me extrañó. Pocas personas se atrevían a llamarme a esa hora. Contesté con el corazón apretado, presintiendo que nada bueno podía salir de una llamada nocturna.

—¿Señor Ferraz? —la voz al otro lado era grave, profesional, pero cargaba una dolorosa vacilación.

—Sí, ¿con quién hablo?

—Lamento informarle, pero su esposa, Penélope Ferraz, sufrió un accidente.

Silencio.

—Su automóvil chocó contra un camión de carga en la carretera RJ-116. El impacto fue devastador. Ella... ella no sobrevivió.

El vaso cayó de mi mano y se hizo añicos sobre la alfombra persa. Pero el sonido pareció distante. El dolor fue sordo, seco. Sentí como si el mundo se derrumbara sobre mí, como si todas las paredes de mi casa y de mi vida se vinieran abajo de una sola vez.

Penélope estaba muerta.

La mujer que me había herido, traicionado y despreciado mis sentimientos se había ido. Y, por más que mi razón gritara que era el final de un tormento, mi corazón sentía un duelo inexplicable.

No por ella. Sino por lo que soñé que seríamos.

Lloré. No por amor, sino por frustración. Por todo lo que invertí y nunca recibí. Por todas las veces que guardé silencio, que acepté migajas, que creí que ella cambiaría. Lloré por mí.

La muerte de Penélope fue el final de un ciclo. Cruel, sí, pero también necesario. Aquella llamada no solo se llevó una vida, también se llevó mis ilusiones, mis debilidades, mi ceguera.

A la mañana siguiente, me miré al espejo y vi a un hombre que necesitaba comenzar de nuevo.

Mi esposa no tuvo un velorio digno, flores, oraciones ni despedidas cálidas. Solo un acto simbólico, un ataúd vacío que representaba lo poco que había quedado de los restos. Yo estaba allí, rodeado de rostros que murmuraban condolencias vacías, pero mi cabeza ya estaba en otro lugar. Salí de aquel cementerio con una nueva perspectiva. No iba a llorar, lamentarme ni suplicarle a Dios consuelo. No. Iba a descubrir dónde estaba ella, con quién y qué había ocurrido exactamente aquel maldito día. Y si había un culpable, lo encontraría. Y le haría pagar.

Fue allí, entre lápidas y el olor a tierra mojada, donde murió el Ethan de antes. El hombre enamorado, ligero, soñador, ese fue enterrado junto a ella. El que nació en su lugar era algo diferente. Más frío. Más calculador. Más peligroso. Me cerré al amor, al afecto y a cualquier sentimiento bondadoso. Ya no había espacio para eso.

Las personas a mi alrededor notaron el cambio. Los amigos se alejaron. Los familiares comenzaron a evitarme. Algunos decían que estaba obsesionado. Tal vez realmente lo estoy. Pero prefiero llamarlo enfoque. Determinación. Nadie conoce el dolor que sentí. Nadie puede imaginar lo que significa tener el corazón arrancado sin previo aviso. Por eso, no me importa lo que digan. Porque el nuevo Ethan no está aquí para agradar. Está aquí para descubrir verdades, exigir justicia y hacer que quien tenga la culpa pague caro por cada segundo de sufrimiento que viví.

Y lo advierto: a nadie le gusta pagar para ver. Pero si insisten, verán de cerca de lo que soy capaz.