Kapitel 7 : Enttarnt

Blanche

Die Szene spielt sich im Zentrum des Hauptsaals ab, auf der runden Bühne, beleuchtet von einem Kranz schwarzer Kerzen.

Ein Mann, nackter Oberkörper, muskulös wie ein klassischer Tänzer, eine Lederhalbmaske über den Augen. Eine Frau, jung, höchstens zwanzig, die Haut milchig und frei von jeglichen Malen, völlig nackt, vor ihm auf einem Kissen aus granatrotem Samt kniend. Er hält eine weiche Gerte aus geflochtenem Leder, die er sanft gegen seinen Schenkel schwingen lässt. Er benutzt sie nicht. Noch nicht. Er kostet das Warten aus, die Spannung, die im Publikum steigt, den angehaltenen Atem seiner Unterworfenen.

Sie sind von einem Kreis schweigender Zuschauer umgeben. Vor allem Männer, in dunklen Anzügen, Whiskygläser vergessen in ihren Händen. Einige Frauen, Halsband am Hals, die die Szene mit einer Intensität beobachten, die mich verwirrt. Es ist keine Eifersucht in ihren Augen. Es ist Wiedererkennen. Vielleicht Nostalgie. Die Luft ist dick von zurückgehaltenem Begehren, von bevorstehender Überschreitung, von dieser kodifizierten Gewalt, die nur auf das Signal wartet, um sich zu entladen.

Der Mann spricht mit leiser Stimme, Worte, die ich nicht höre, die die Frau aber wie Liebkosungen empfängt. Sie nickt, die Augen glänzend, die Lippen leicht geöffnet. Er befiehlt ihr aufzustehen, sich umzudrehen, dem Publikum ihren Rücken zu zeigen. Sie gehorcht mit fließender, fast tänzerischer Anmut. Ihr Rücken ist eine jungfräuliche Leinwand, weiß, perfekt, die nur auf die Signatur des Leders wartet.

— Seht her, sagt der Mann zur Versammlung mit der Stimme eines Predigers. Hier seht ihr, was die Hingabe gibt. Hier seht ihr, was das absolute Vertrauen gibt. Eine leere Leinwand, die nur darum bittet, bemalt zu werden. Ein Instrument, das nur darum bittet, gestimmt zu werden.

Er hebt die Gerte. Das Leder pfeift in der weihrauchgeschwängerten Luft. Die Menge hält kollektiv den Atem an. Die Frau schließt die Augen, ihre Lippen formen ein Wort, das ich nicht verstehe. Ein Gebet vielleicht. Oder den Namen ihres Meisters.

Ich sollte die Augen abwenden. Mein mentales Notizbuch brennt vor Details, die ich mit der Präzision des Kriegsreporters in mein Gedächtnis einbrenne. Das Licht der Kerzen, das auf der zarten Haut des dargebotenen Rückens tanzt. Das matte Geräusch des klatschenden Leders, trocken wie ein Peitschenhieb in der andächtigen Stille. Der Schrei der Frau, ein Laut, der aus dem Bauch aufsteigt, auf halbem Weg zwischen Schmerz und Ekstase, der die Luft durchbohrt und sich wie eine weißglühende Klinge in mein Fleisch bohrt.

Genau das zu dokumentieren, bin ich hergekommen. Die Mechanik der Macht. Die Choreografie der Unterwerfung. Der geheimnisvolle Austausch zwischen dem, der schlägt, und der, die empfängt, und die daraus ein Vergnügen zu ziehen scheint, das ich nicht verstehe, aber nicht ignorieren kann.

Aber ich kann keine Distanz wahren. Ich kann nicht in dieser klinischen Haltung des Journalisten verharren, der hinter einer halbdurchlässigen Scheibe beobachtet. Etwas in diesem Schrei, in dieser Haut, in dieser bis zur Ekstase einwilligenden Kapitulation saugt mich ein. Ein Teil von mir wird in das Spektakel hineingezogen, entsetzt und fasziniert, unfähig, die professionelle Distanz zu wahren, die ich mir versprochen hatte.

Es ist kein Mitgefühl. Nicht genau. Es ist eine schwindelerregende Neugier, als stünde ich am Rand einer Klippe und spürte den Ruf des Abgrunds. Wie fühlt es sich an, zu springen? Wie fühlt es sich an, diejenige zu sein, die empfängt? Wie fühlt es sich an, die Leinwand zu sein, und nicht der Maler?