Capítulo 2

Saio sorrateiramente da lanchonete onde eu deveria estar vendendo pipoca, chuto meus botas de cowboy para trás da cerca de arame farpado e me esgueiro debaixo das arquibancadas como já fiz cem sextas-feiras antes.

O metal range sobre minha cabeça cada vez que dez mil pés pisam forte com mais um touchdown. A poeira desce flutuando como neve suja, grudando no meu brilho labial.

A linha defensiva já está esperando, cinco garotões com ombreiras e black nos olhos, capacetes pendurados nos dedos como se estivessem com tanto tesão que nem se importam com dano cerebral hoje à noite.

Quatro seniores, incluindo Malik, DeShawn, Connor e o Grande Travis. Um calouro que acabou de fazer dezoito na semana passada, o docinho do Jonah, ainda com bochechas de bebê e uma rola que poderia martelar pregos.

Eles me veem e é como jogar carne crua na frente de lobos. "Caralho, Kaylee," Malik rosna, apertando a virilha através da calça branca justa. "Você vai fazer isso mesmo?"

Eu respondo caindo de joelhos na terra e puxando os cadarços da calça do Connor. "O tempo está passando, meninos. Se despam ou passam fome."

As ombreiras caem no chão e os paus deles saltam para fora. Estavam todos duros e pesados, de tamanhos diferentes, todos queriam a mesma coisa e era me comer.

Envolvo uma mão no Malik e outra no DeShawn, a língua passando entre eles como se eu estivesse provando sabores na Baskin-Robbins. A multidão grita lá em cima e a vibração vai direto para o meu clitóris.

O Grande Travis me levanta como se eu não pesasse nada, me gira e me curva sobre uma viga transversal. Minha saia sobe, claro que não tinha calcinha, e o ar fresco da noite beija minha boceta molhada.

Jonah está atrás de mim num instante, tremendo como se fosse manhã de Natal. Eu alcanço para trás, guio ele para dentro, e ele entra com um gemido que me faz rir.

"Calma, bebê. A mamãe não vai a lugar nenhum."

Malik entra na minha frente, enfia o pau na minha boca até meu nariz ficar enterrado nos seus pubes. Enfiada dos dois lados debaixo das arquibancadas enquanto a banda toca o hino do time e as líderes de torcida balançam a bunda vinte pés acima de nós.

Cada pisada faz meus ossos tremerem, cada grito faz o Jonah meter mais forte, como se ele também estivesse tentando marcar um ponto. Tentando marcar um ponto dentro da minha boceta.

Connor e DeShawn se revezam nas minhas mãos, escorregadios de saliva, enquanto Travis filma com o celular do seu ângulo, vista perfeita da minha boceta agarrando o pau virgem do Jonah e da minha garganta engolindo o Malik inteiro.

Os refletores do estádio piscam, apito final. A multidão enlouquece e esse é o nosso sinal.

Eles se movem como se estivessem esperando por isso. Jonah puxa para fora e geme, despejando a porra na minha bunda enquanto Malik puxa meu cabelo e se enterra fundo na minha garganta com tanta força que eu quase engasgo.

Connor e DeShawn se aproximam juntos, com Connor na minha boceta, DeShawn se espremendo na minha bunda ao lado dele. Dois ao mesmo tempo, me esticando tão larga que eu grito no pau do Travis e o som se perde sob quarenta mil pés pisoteando rumo às saídas.

Eu gozo tão forte que minhas pernas cedem, mas eles me seguram, metendo, grunhindo, me enchendo pelas duas pontas até eu estar pingando. Quando terminam comigo, estou uma bagunça, porra escorrendo pelas minhas coxas, rímel manchado, cabelo cheio de terra e grama.

Eu lambo meus lábios, sinto o gosto dos cinco, e sorrio para a câmera do celular. "Digam ao Técnico que ajudei na integração do time."

Eles riem, fecham as calças, dão um tapa na minha bunda e desaparecem no caos do estacionamento antes que alguém perceba que eles se foram.

Ainda estou de joelhos, tentando me lembrar como as pernas funcionam, quando avisto ele.

Mr. Perfeito, Brad Whitmore, pai do quarterback, 43 anos, casado, presidente da Associação de Pais e Mestres, calça chino e polo como se estivesse num clube campestre. Ele está encostado na cerca a uns seis metros de distância, uma mão no bolso se mexendo devagar, olhos fixos em mim.

Eu jogo um beijo para ele, passo um dedo pela bagunça na minha coxa e o chupo limpo enquanto ele observa. Seu maxilar se contrai e ele puxa o celular e tira uma foto minha. Eu sei porque vejo o flash.

Eu digo com os lábios: manda.

Dez segundos depois, meu celular vibra contra meu peito, onde o guardei no sutiã.

Número desconhecido: meu escritório. amanhã 8h em ponto.

Abaixo do texto: uma foto. Sua mão esquerda envolta no pau mais grosso que já vi em Riverbend, a aliança de casamento brilhando, uma gota de lubrificante escorrendo sobre o ouro como uma promessa.

Eu salvo a foto, nomeio o contato como PAPAI WHITMORE, e respondo com um único emoji de pêssego e as palavras: te vejo cedinho, senhor. Traga a aliança também, quero senti-la quando você estiver enfiado até as bolas.

Eu me levanto em pernas trêmulas, limpo minhas coxas com a toalha de torcida que alguém esqueceu, e saio debaixo das arquibancadas com um gingado como se tivesse ganhado o jogo eu mesma.

O estádio está esvaziando, portas de camionetas abrindo, música sertaneja tocando alto. Ninguém sequer olha duas vezes para a garota descalça com porra no cabelo.

Mamãe acha que vou dormir na casa da Jenna hoje à noite. Jenna acha que estou com a mamãe. A verdade é que tenho um compromisso às 8h da manhã com o único homem nesta cidade que ainda finge que tem moral para perder.

Eu lambo o gosto de cinco jogadores de futebol dos meus dentes e rio para a noite.