Capítulo 3

O estacionamento está cheio de picapes brilhantes e mulheres vestidas com cores pastel, agarrando suas Bíblias como se fossem bóias salva-vidas. Eu chego usando o mesmo vestido branco de verão que eu tinha sob as arquibancadas duas noites atrás.

Sem sutiã, sem calcinha, botas de cowboy batendo no asfalto ainda quente do jogo duplo de futebol americano e das fantasias com os papais da reunião de pais.

Minha buceta está dolorida do jeito que eu gosto, inchada, sensível, cada passo um lembrete delicioso de cinco paus adolescentes e um monstro casado me esticando até a idiotice. Eu ando como se estivesse contrabandeando segredos entre as minhas coxas, porque estou.

O Papai já está no púlpito, a voz trovejando sobre o filho pródigo enquanto seus olhos piscam para mim deslizando para o último banco. A Mamãe finge que não me vê. A congregação finge que não sente o cheiro de sexo e tequila na minha pele.

Eu cruzo as pernas devagar, deixo o vestido subir o suficiente para o Irmão Harlan, dois bancos à frente, engasgar com o hinário. Ele tem sessenta e oito anos e ainda se masturba na galeria do coral pensando em mim. Eu sei porque ele deixa os lenços no lixo como bilhetes de amor.

O sermão arrasta. Eu sussurro as palavras de todas as músicas, mas meus dedos estão sob o vestido, traçando a fenda lamacenta da minha boceta, lembrando de como a aliança do Sr. Whitmore era fria contra o meu clitóris quando ele me dedou em cima da mesa dele ontem de manhã, antes da secretária chegar. Eu gozei tão forte que deixei uma poça nos relatórios do orçamento da reunião de pais.

A comunhão chega. Eu pego a hóstia, deixo dissolver na minha língua como uma promessa que nunca pretendo cumprir, depois tomo um gole do suco de uva que tem gosto do gozo que engoli na sala de preparação do batismo no Natal passado.

Papai termina com a bênção enquanto todos ficam de pé. Eu saio pela porta lateral antes do órgão terminar.

O coral está lá em cima se aquecendo para o segundo culto, barulhento o suficiente para manter as coisas em segredo.

O pastor de jovens, Luke, está esperando no corredor fora do santuário, gravata já solta. Vinte e sete anos, rosto de garoto do interior, parece o Chris Hemsworth se Jesus tivesse uma academia. Ele está me comendo com os olhos desde que eu tinha quinze anos. Hoje eu vou cobrar.

"Kaylee", ele sussurra, a voz falhando, "não devíamos..."

Eu pego a gravata dele e o puxo para dentro do batistério, tranco a porta, empurro-o contra o mural de João batizando Jesus. A água já está morna do culto matinal.

Eu arregaco meu vestido, pulo na borda, me abro. "Você me batizou quando eu tinha doze anos, Luke. Hora de me afogar de novo."

Ele cai de joelhos como se minha boceta fosse terra sagrada. Na primeira lambida dele eu já estou arqueando, meus dedos cravados no cabelo perfeito dele, gemendo alto o suficiente para o coral ouvir se eles algum dia se calarem.

Ele me come como um homem faminto, a língua plana e indecente, chupando meu clitóris até minhas coxas tremerem. Eu gozo uma vez só com a boca dele, esguichando dentro da pia batismal como se eu mesma estivesse abençoando ela.

Então eu deslizo na água, puxo ele comigo. A calça dele sumiu, seu pau grosso e raivoso, curvado, está para fora. Eu enrolo minhas pernas em volta da cintura dele e desço devagar, deixando a água bater nos meus peitos enquanto ele me enche.

"Caralho, Kaylee", ele geme, "você está tão apertada."

Eu dou uma risada, mordo seu pescoço. "Cinco jogadores de futebol na sexta à noite, sua língua agora mesmo, e ainda estou apertada como virgem para você, baby."

Nós começamos a nos foder, ele enfiando com força e eu empurrando contra ele com a água respingando para fora, minhas costas raspando contra o Rio Jordão pintado, as mãos dele machucando minha bunda. Cada investida manda ondas por mim e pela água que espirra.

De repente, a porta se abre enquanto ele entra em mim. Nós nos viramos e era a irmã Rebecca. A boca dela estava escancarada, mas ela não conseguia parar de olhar para onde eu e o marido dela estávamos unidos. Ele tenta se puxar, mas eu seguro ele.

Ela parece uma mãe do P*******t que secretamente lê pornô de mães, ela fica parada ali com seu vestido floral modesto. Luke congela, as bolas ainda enterradas fundo em mim.

Eu levanto um dedo. "Fecha a porta, Bec. Você está deixando o Espírito Santo escapar."

Eu meio que espero que ela grite ou chame por ajuda, mas em vez disso ela tranca a porta, se encosta nela e pede para ele continuar, enquanto assiste o marido foder a puta da cidade na pia batismal como se fosse a coisa mais quente que ela já viu.

Eu faço sinal de novo. "Vem cá, garota bonita. Deixa eu te mostrar como a língua do seu marido é em alguém que agradece."

Rebecca caminha para frente como se estivesse em transe, o vestido já aberto antes de chegar aos degraus. Por baixo havia um sutiã de renda vermelha, sem calcinha, a boceta depilada e já brilhante. Ela estava molhada desde que nos viu.

Os olhos de Luke arregalam. "Amor, eu..."

"Cala a boca e me fode", eu digo a ele, então puxo Rebecca para baixo, no tapete do altar em frente à pia.

Eu levanto o vestido dela e abro suas coxas, e mergulho. Ela tem um gosto doce, como baunilha e santidade. Eu lambo ela devagar, soletrando cada palavra imunda que o marido dela nunca disse a ela.

Ela estremece e goza em trinta segundos, coxas apertadas em volta da minha cabeça enquanto ela se enfia na minha boca, gemendo alto o suficiente para derrubar um telhado.

Luke está se masturbando agora, assistindo a esposa ser comida pela garota que ele acabou de foder. Eu olho para cima, queixo melado, e digo: "O pratinho da oferta está ali, baby. Faz chover."

Ele tropeça até lá, pau na mão, batendo uma punheta rápida e forte enquanto Rebecca e eu fazemos sessenta e nove no altar. Ela é surpreendentemente boa, sua língua foi tímida no começo, depois desesperada, chupando meu clitóris como se estivesse tentando salvar minha alma com um orgasmo de cada vez.

Eu gozo de novo, gritando dentro da boceta dela. Luke geme, mira e despeja dentro do saco de veludo das ofertas, seus jatos grossos de porra encharcando os envelopes do dízimo como se ele estivesse pagando a mais pela absolvição.

Rebecca goza de novo, tremendo tão forte que quase me derruba. Nós desabamos numa pilha, água pingando, carpete encharcado, ar pesado com sexo e incenso.

Eu me sento primeiro, cabelo grudado nos meus peitos, e tiro o saco das ofertas da mão mole de Luke. Parece uns três mil, na maioria notas de vinte e cem.

"Souvenir", eu digo, beijando os dois na boca. Rebecca sente o próprio gosto na minha língua e suspira.

Eu saio, torço meu vestido, calço minhas botas de novo. "Vocês deviam tentar terapia de casal. Faz milagres."

Estou no meio do corredor, dinheiro enfiado no sutiã, quando Rebecca me alcança descalça, vestido meio aberto.

"Kaylee, espera."

Eu me viro. Ela fica corada, então sussurra: "Próximo domingo? Mesmo horário?"

Eu sorrio, enfio uma nota de cem dólares no decote dela como uma promessa. "Traz brinquedos."

Lá fora, o segundo culto está terminando. Eu ando pela multidão descalça, vestido grudado e molhado, mamilos duros o suficiente para cortar vidro, cheirando a água batismal e adultério.

Papai me vê dos degraus, o rosto ficando roxo. Eu aceno com o saco das ofertas como uma rainha de concurso. "Achei isso na perdidos e achados, Pastor. Pensei em doar para uma boa causa."

Então pulo no Civic velho da minha mãe, arranco e vou direto para o mercadinho por uma pílula do dia seguinte e uma garrafa de Cuervo. Tenho dinheiro para tequila por um mês.