KAPITEL 2 Das Wartespiel

Ein Monat.

So lange war es her, dass ich aus diesem Hotelzimmer gerannt war und die Voicemails meines Vaters ungehört gelassen hatte, während mein teures Kleid zerknüllt auf dem Boden eines Fremden lag. Ein Monat, in dem ich in meinem eigenen Bett aufgewacht war, in meiner eigenen kleinen Wohnung, mit nichts außer dem Brummen des alten Kühlschranks als Gesellschaft.

Ich hatte meine Nummer geändert. Ich hatte niemandem gesagt, wo ich wohnte. Nicht einmal Nicole, meiner alten Mitbewohnerin aus dem Studium, weil ich wusste, dass mein Vater sie ausquetschen würde, um Informationen zu bekommen. Ich hatte alle Brücken hinter mir verbrannt und war mit nichts als einer halb leeren Handtasche und einem sturen Herzschlag ins Dunkel gegangen.

Es war schwer.

Vor zwei Wochen hatte ich einen Aushilfsjob gefunden – Dateneingabe in einer mittelgroßen Versicherung. Es reichte kaum für Miete und Lebensmittel, aber es war ehrliche Arbeit. Ich saß von neun bis sechs in einem grauen Büro, tippte Zahlen in Tabellen und hörte dem dumpfen Summen der Leuchtstoffröhren über mir zu. Meine Kollegen sprachen kaum mit mir. Mussten sie auch nicht. Ich war nur eine gesichtslose Aushilfe, ein weiterer Körper auf einem Stuhl, bis sie jemanden Festes gefunden hatten.

Ich mochte die Anonymität. Ich musste niemandem mein Leben erklären. Niemand fragte nach meinem Vater. Niemand fragte nach der Hochzeit. Ich war einfach Emma, das stille Mädchen, das allein in der Teeküche zu Mittag aß und nie länger blieb.

Aber heute Morgen hatte mein Körper beschlossen, mich zu verraten.

Ich wachte um Viertel nach sechs mit einer plötzlichen, heftigen Welle von Übelkeit auf. Mein Magen drehte sich, und ich schaffte es gerade noch zur Toilette, bevor ich mich übergab. Ich saß da auf dem kalten Fliesenboden, die Stirn gegen die Porzellanschüssel gepresst und atmete schwer.

Was zur Hölle?

Ich dachte, es läge an dem billigen Essen zum Mitnehmen von gestern Abend. Aber dann erinnerte ich mich an gestern Morgen. Und an den Morgen davor. Drei Tage hintereinander. Drei Tage, an denen ich mit schwindeligem Kopf aufwachte und mein Magen alles abstieß.

Ich rechnete im Kopf zurück.

Die Bar. Der Fremde. Das Hotelzimmer.

Das war genau vor fünf Wochen.

Mir wurde eiskalt.

Auf wackeligen Beinen stand ich auf, wischte mir mit dem Handrücken über den Mund und starrte in den Badezimmerspiegel. Mein Gesicht war blass. Meine Augen waren weit aufgerissen. Der hohle Blick darin hatte sich im letzten Monat vertieft, aber jetzt war da noch etwas anderes. Angst. Reine, absolute Angst.

Nein. Nein, nein, nein.

Ich redete mir ein, dass es wahrscheinlich nur ein Magenvirus war. Ich redete mir ein, dass ich übertrieb. Ich hatte einen sehr stressigen Monat hinter mir. Stress macht komische Dinge mit dem Körper. Ich trank ein Glas Wasser, putzte mir die Zähne und zwang mich, mich für die Arbeit fertig zu machen.

Aber auf dem Weg zur Bushaltestelle ging mir der Gedanke nicht aus dem Kopf. Er lag wie ein schwerer Stein auf meiner Brust und zog mich bei jedem Schritt nach unten.

In der Mittagspause konnte ich nichts essen. Ich starrte auf mein Sandwich, der Geruch von der Wurst ließ meinen Magen umdrehen. Ich schob es weg und schnappte mir meine Tasche.

Zwei Straßen weiter vom Büro gab es eine Apotheke. Ich schlich während meiner Pause raus, ging schnell, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen. Der Laden war klein und eng, mit staubigen Regalen und einer gelangweilten Kassiererin, die auf ihr Handy starrte. Ich ging in den Bereich für Familienplanung und starrte auf die Reihen von Schwangerschaftstests.

Es gab so viele. Manche waren rosa. Manche blau. Manche versprachen Ergebnisse in zwei Minuten. Manche ein digitales Display. Ich nahm den billigsten, eine einfache rosa Schachtel, und ging zur Kasse.

Die Kassiererin sah mich an, dann die Schachtel, dann wieder mich. Sie sagte nichts, aber ihre Augenbrauen hoben sich leicht. Mir wurden die Wangen heiß. Ich bezahlte bar, stopfte die Schachtel in meine Tasche und rannte praktisch zurück ins Büro.

Ich konnte es nicht während der Arbeitszeit machen. Das wäre Wahnsinn. Ich schob die Schachtel ganz unten in meine Schublade und versuchte, mich auf die Tabellen zu konzentrieren. Aber die Zahlen verschwammen vor meinen Augen. Alles, was ich sah, war diese rosa Schachtel, die da lag und mich auslachte.

Der Tag zog sich endlos hin.

Um Punkt sechs stempelte ich aus, schnappte mir meine Tasche und ging auf dem Weg raus direkt ins Badezimmer. Ich schloss die Toilettentür ab, setzte mich hin und holte die Schachtel raus. Meine Hände zitterten so stark, dass ich sie fast fallen ließ. Ich riss die Schachtel auf, las die Anleitung und tat, was ich tun musste.

Dann wartete ich.

Ich saß da auf der Toilette und starrte auf den kleinen Plastikstab, der auf der Ablage lag, während der Timer auf meinem Handy runterzählte. Eine Minute. Zwei Minuten. Das Badezimmer roch nach billiger Seife und Bleichmittel. Irgendwo im Büro saugte ein Hausmeister den Flur.

Piep.

Mein Timer ging los.

Ich hob den Test auf, mein Herz schlug so laut, dass ich es in den Ohren hörte. Ich drehte ihn um.

Zwei rosa Striche.

Ich starrte sie lange an. Die Striche waren klar. Eindeutig. Es gab keinen Raum für Zweifel. Ich war schwanger.

Ich weinte nicht. Ich schrie nicht. Ich saß einfach nur da, wie erstarrt, und starrte auf diese beiden kleinen Striche. Mein Kopf war völlig leer. Es fühlte sich an, als hätte mir jemand die Luft aus der Brust gezogen.

Der Fremde aus der Bar. Derjenige, der ohne ein Wort gegangen war. Dieser Mann war der Vater meines Kindes. Ich kannte seinen Namen nicht. Ich kannte sein Gesicht nicht. Ich wusste nicht einmal, ob er in dieser Stadt wohnte. Er war nur ein Geist, ein Schatten aus einer rücksichtslosen Nacht, die ich so sehr zu vergessen versucht hatte.

Ich hatte einen Monat in Einsamkeit verbracht, und jetzt würde ich nie wieder allein sein.

Ich wickelte den Test in Toilettenpapier, stopfte ihn zurück in meine Tasche und ging aus dem Badezimmer. Das Büro war leer. Die Lichter waren aus. Ich ging durch die dunklen Flure, zur Haustür hinaus und in die kalte Nachtluft.

Ich nahm nicht den Bus. Ich ging den ganzen Weg nach Hause, der kalte Wind biss mir in die Wangen. Die Stadt war laut mit hupenden Autos und blinkenden Neonlichtern, aber ich nahm kaum etwas davon wahr. Meine Füße liefen wie von selbst. Ich stieg die drei Stockwerke zu meiner Wohnung hoch, schloss die Tür auf und trat ein.

Ich warf meine Tasche auf den Boden, ging in die Küche und setzte mich an meinen kleinen, wackeligen Tisch. Der Test war noch in meiner Tasche. Ich musste ihn nicht noch einmal ansehen. Ich wusste, dass er echt war.

Meine Hände fingen wieder an zu zittern. Aber dieses Mal wurde das Zittern zu etwas anderem. Zu etwas Festem.

Mein ganzes Leben lang war ich ein Bauernopfer in den Spielen meines Vaters gewesen. Ich hatte nie eine Entscheidung für mich selbst getroffen. Nie. Ich war in Kleider gezwungen worden, in Verlobungen gezwungen worden, in ein Leben gezwungen worden, das ich nie wollte.

Aber das – dieses Baby – gehörte mir.

Es war nicht geplant. Es war nicht praktisch. Es war furchteinflößend. Aber es war meins. Ich brauchte keinen Mann, der es bestätigte. Ich brauchte nicht die Zustimmung meines Vaters. Ich brauchte niemandes Erlaubnis. Ich würde dieses Baby bekommen, und ich würde es großziehen, und ich würde ihm das Leben geben, das ich nie hatte.

Ich wusste nicht, wie ich das schaffen sollte. Ich konnte die Miete kaum bezahlen. Ich hatte keine Ersparnisse. Ich hatte kein soziales Netz. Aber das Feuer in meiner Brust war stärker als die Angst.

Ich würde Mutter werden. Und ich würde verdammt gut darin sein.

Ich stand auf, ging in mein winziges Badezimmer und stellte eine heiße Dusche an. Ich stand lange unter dem Wasser und ließ die Hitze über mich hinweglaufen. Ich legte eine Hand auf meinen Bauch, noch flach, noch normal, aber ich wusste, was in mir wuchs.

Ich drehte das Wasser ab, trocknete mich ab und kroch ins Bett.

Zum ersten Mal seit Wochen fühlte ich mich nicht unsichtbar. Ich fühlte mich… stark.

Ich schlief ein und träumte von einer Zukunft, die ich noch nicht verstand.

Am nächsten Morgen wachte ich früh auf. Mir ging es besser. Die Übelkeit war weg, ersetzt durch einen seltsamen, ruhigen Frieden. Ich zog mich an, nahm meine Tasche und öffnete meine Haustür, um zur Arbeit zu gehen.

Ich erstarrte.

Ein Mann stand in meinem Flur.

Er war groß – leicht über 1,90 m. Breite Schultern. Dunkles, makelloses Haar. Er trug einen perfekt geschneiderten schwarzen Anzug mit silberner Krawatte, keine Falten, keine Makel. Sein Kiefer war kantig, sein Gesicht auf eine kalte, einschüchternde Weise gutaussehend. Und seine Augen – grau, durchdringend, unergründlich – waren auf mich gerichtet.

Er hielt einen Lederordner in den Händen.

Ich machte einen Schritt zurück, mein Herz schlug mir bis zum Hals. Meine Tür stand noch hinter mir offen, aber ich wusste nicht, ob ich sie rechtzeitig schließen konnte.

Der Mann lächelte nicht. Er bewegte sich nicht. Er starrte mich einfach nur an, sein Gesichtsausdruck unergründlich, als würde er einen Gegenstand begutachten.

„Ms. Vance“, sagte er. Seine Stimme war tief, ruhig und völlig ohne Wärme. „Mein Name ist Greg.“

Ich öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber es kamen keine Worte heraus.

Er neigte leicht den Kopf, sein Blick wanderte zu meiner Tasche und dann zurück zu meinem Gesicht.

„Wir müssen über unsere Hochzeit sprechen.“