Una noche

Ella había pasado veintiséis años aprendiendo a comportarse como la hija que su familia quería que fuera y, esta noche, por una vez, había decidido que no le importaba una m****a.

Estaba de pie frente a los ventanales de su dormitorio, contemplando la ciudad resplandecer bajo la oscuridad. Cientos de luces titilaban entre los imponentes edificios, los faros de los coches recorrían las carreteras y, en algún lugar allá abajo, la gente reía, bebía, se enamoraba, cometía errores y vivía vidas que no pertenecían a nadie más que a ellos mismos.

Ella quería una noche de libertad. Una noche sin expectativas.

Una noche sin que nadie le recordara que era una Whitmore.

Una noche sin escuchar la palabra matrimonio.

Se quitó las horquillas del cabello y lo dejó caer sobre sus hombros. Luego tomó los pendientes que había usado durante la cena y los arrojó sobre el tocador.

La voz de su madrastra todavía resonaba en su cabeza.

—Tienes veintiséis años, Ella. ¿Cuánto tiempo exactamente piensas seguir comportándote así?

¿Así cómo? ¿Independiente? ¿Soltera? ¿Feliz?

Ella estuvo a punto de reírse.

En cambio, apartó la silla, se disculpó y se marchó antes de decir algo que se convertiría en el escándalo familiar del día siguiente.

Se cambió el elegante vestido negro que su madrastra había elegido para ella y se puso algo más sencillo. Un vestido azul medianoche ajustado que terminaba justo por encima de sus rodillas, con delicados tirantes descansando sobre sus hombros y un par de tacones que había comprado sin consultar a nadie.

Se observó en el espejo.

Por una vez, no se estaba vistiendo para una cena familiar. No se estaba vistiendo para una gala benéfica.

No se estaba vistiendo para impresionar a una familia cuya aprobación no quería.

Se estaba vistiendo para ella misma.

Su teléfono vibró sobre el tocador. Ella lo miró.

Madrastra.

Ella dejó que sonara. Una segunda llamada siguió inmediatamente después. Luego llegó un mensaje.

No hemos terminado de hablar de esto.

Ella observó la pantalla antes de colocar el teléfono boca abajo.

—No —murmuró—. No hemos terminado.

Tomó su bolso de mano y salió. No le dijo al chófer adónde iba. No se lo dijo a nadie.

Por esta noche, quería ser anónima.

El hotel que eligió era uno de los más exclusivos de la ciudad, el tipo de lugar donde nadie hacía preguntas mientras parecieras pertenecer allí. Suelos de mármol, iluminación dorada y tenue, un perfume caro flotando en el aire y música suave proveniente del salón.

Ella entró sola al bar y, de inmediato, se sintió más ligera. Nadie allí la conocía y, absolutamente nadie, conocía a su padre.

Nadie allí sabía que su familia llevaba años intentando convencerla de que ser detective era una vergüenza.

Nadie allí sabía que ella había elegido las escenas del crimen antes que las fiestas de cóctel, las pruebas antes que los diamantes y la verdad antes que las apariencias.

Se acercó a la barra y ocupó el asiento vacío del extremo.

—Algo fuerte —le dijo al camarero.

Él arqueó una ceja.

—¿Alguna preferencia?

—Algo que haga que mañana parezca muy lejano.

Él sonrió.

—¿Whisky?

Ella hizo un pequeño puchero, como si estuviera considerándolo, aunque en realidad no le importaba. Cualquier bebida serviría. Entonces sonrió.

—Perfecto.

El vaso llegó unos momentos después. Ella dio un sorbo cauteloso y sintió el calor descender por su garganta. Cerró los ojos brevemente, saboreando la bebida.

Tal vez esto era exactamente lo que necesitaba después de todo.

No el alcohol.

El anonimato.

La libertad.

Siempre había sido la sensata. La hija obediente. La mujer que pensaba tres pasos por delante antes de dar uno.

Esta noche quería hacer un movimiento sin calcular las consecuencias.

Era casi absurdo.

Había resuelto casos en los que investigadores entrenados habían pasado meses dando vueltas sin llegar a ninguna parte. Podía identificar una mentira por un simple tic, una escena manipulada por un objeto fuera de lugar y una línea temporal falsa por una inconsistencia de apenas dos minutos.

Pero nunca se había permitido ser imprudente.

No de verdad.

Sus ojos recorrieron las botellas detrás de la barra. Luego miraron hacia el resto de la sala.

Y entonces lo vio.

Estaba sentado a varios asientos de distancia. Solo. Traje negro, camisa blanca, sin corbata.

Una mano descansaba relajadamente alrededor de un vaso mientras la otra estaba metida en el bolsillo de su pantalón. No la estaba mirando de aquella manera vulgar, lujuriosa y evidente con la que a veces lo hacían los hombres.

Simplemente observaba.

Había algo controlador en él.

Algo que despertó inmediatamente la curiosidad de Ella.

Sus facciones eran marcadas, su cabello oscuro estaba ligeramente despeinado, como si hubiera pasado los dedos por él demasiadas veces. Su mandíbula estaba perfectamente afeitada y su expresión era imposible de leer.

Parecía un hombre que rara vez tenía que pedir algo dos veces.

Ella apartó la mirada.

Tomó otro sorbo.

Un minuto después, volvió a sentir su mirada.

Esta vez se giró.

Sus ojos se encontraron.

Él levantó ligeramente su vaso. No era exactamente un saludo, sino un reconocimiento.

Ella estuvo a punto de sonreír.

Casi.

En cambio, volvió a mirar hacia la barra.

Estás huyendo de alguien.

Su voz llegó desde su lado, grave, tranquila y demasiado cerca.

Ella lo miró.

No recuerdo haberte invitado.

No lo hiciste.

Entonces, ¿por qué estás aquí?

Porque parecías querer que alguien preguntara.

Ella lo observó durante unos segundos. Él no estaba coqueteando. No de forma evidente.

Y, de alguna manera, eso lo hacía peor.

Quizá no quiero que nadie pregunte.

Entonces me iré.

Él comenzó a girarse.

Espera.

Se detuvo.

Ella frunció el ceño consigo misma. Eso había sido rápido.

Él volvió a mirarla.

¿Sí?

Ella dio otro sorbo.

Quizá sí quiero.

Una pequeña sonrisa curvó sus labios.

¿Huyendo de alguien?

De todos.

Eso le arrancó una risa tranquila.

Suena agotador.

No tienes idea.

Él acercó ligeramente el taburete vacío que estaba a su lado, pero no se sentó hasta que Ella le dio un pequeño asentimiento.

¿Una mala noche?

Terrible.

¿Quieres hablar de ello?

No.

Bien.

Ella lo miró.

¿Bien?

No tenía muchas ganas de escuchar.

Ella soltó una carcajada antes de poder evitarlo.

Era la primera risa genuina que había tenido en toda la noche.

Eres un grosero.

Eso me han dicho.

¿Con frecuencia?

Casi todos los días.

¿Y no te importa?

No demasiado.

Ella lo estudió. Había algo extrañamente refrescante en hablar con alguien que no parecía interesado en impresionarla.

¿A qué te dedicas? preguntó.

Él dio un sorbo lento a su bebida.

¿Esta noche?

Ella puso los ojos en blanco.

Eso no es una profesión.

Es la única respuesta que vas a obtener.

Ella sonrió a pesar de sí misma.

Está bien.

Él la miró.

¿Y tú?

¿Esta noche?

Él soltó una carcajada.

Justo.

El silencio se instaló entre ellos.

No era de esos silencios incómodos.

Ella se encontró relajándose. Todavía no sabía su nombre y él tampoco sabía el suyo.

Y, de alguna manera, eso se sentía liberador.

Se había prometido a sí misma que nunca se convertiría en una de esas mujeres que un día despertaban y se daban cuenta de que habían pasado toda su vida teniendo cuidado.

Quizá por eso aquel pensamiento entró de repente en su mente.

Una de las cosas que había escrito años atrás en una lista privada. Una lista ridícula que nunca le había mostrado a nadie.

Cosas que quiero experimentar antes de envejecer.

Cosas que quería hacer simplemente porque podía.

Había cosas tontas en ella.

Viajar sola.

Bailar bajo la lluvia.

Pasar un día entero sin responder el teléfono.

Subirse a un avión sin planear dónde dormiría.

Y había un elemento particularmente imprudente del que siempre se había reído.

Pasar una noche con un completo desconocido.

Lo había escrito a los veintidós años y lo había descartado inmediatamente.

Ahora, cuatro años después, se encontraba mirando a uno.

Un completo desconocido.

Su pulso se aceleró.

El hombre a su lado la miró.

Estás pensando demasiado fuerte.

Ella se giró.

¿Perdón?

Llevas casi un minuto mirando fijamente tu bebida.

Quizá estoy teniendo una conversación con ella.

¿Está ganando?

Por desgracia.

Él sonrió lentamente y, por alguna extraña razón, Ella volvió a mirarlo.

¿Siempre hablas así con los desconocidos?

No.

¿Por qué conmigo?

Su mirada recorrió lentamente su rostro.

Porque pareces alguien que necesita una noche en la que no tenga que ser ella misma.

Ella contuvo el aliento.

Eso había sido demasiado perceptivo.

No me conoces.

No.

Entonces no finjas que lo haces.

No lo hago.

Su voz se suavizó.

—Pero sé cómo se ve alguien que quiere desaparecer durante unas horas.

Algo dentro de ella cambió.

Ella bajó la mirada hacia su vaso.

Quizá realmente entendía más de lo que esperaba.

Supongamos que sí dijo en voz baja.

¿Y entonces?

Ella levantó la mirada.

Entonces quizá no quiero que me encuentren.

Él sostuvo su mirada.

No lo harán.

No había ninguna promesa detrás de aquellas palabras. Ninguna exigencia.

Solo certeza.

Ella sintió cómo desaparecía el último rastro de su indecisión. Colocó el vaso sobre la barra, respiró profundamente y se volvió hacia él.

—Sin nombres.

Él arqueó una ceja.

—¿Sin nombres?

—Sin apellidos. Sin historias familiares. Sin preguntas sobre el mañana.

Él la observó con atención.

—¿Y esta noche?

—Esta noche no existe después de que salgamos de aquí.

Su mirada se oscureció.

—¿Estás segura?

Ella asintió.

—Nunca he estado tan segura de nada.

Él extendió la mano.

Ella la miró antes de colocar, con cierta resistencia, la suya sobre la de él.

Sus dedos se cerraron alrededor de los suyos. Cálidos, firmes, no posesivos, sino tranquilizadores.

Sin embargo, aquel simple contacto le provocó un escalofrío inesperado.

Él se puso de pie.

Ella alzó la mirada hacia él.

Tienes mucha confianza.

Eso también me lo han dicho.

¿Las mujeres?

Principalmente.

Ella rio.

Eres imposible.

Y, aun así, sigues aquí sentada.

Ella miró sus manos entrelazadas y luego volvió a mirarlo.

Sin nombres le recordó.

Sin nombres.

Y mañana no existe.

De acuerdo.

Ella se puso de pie.

Durante un momento, simplemente se miraron.

Entonces él se inclinó hacia ella. No lo suficiente para besarla, solo lo suficiente para que su aliento rozara su mejilla.

¿Todavía quieres escapar?

El corazón de Ella latió con más fuerza.

Sí.

Sus ojos descendieron hasta sus labios y ella se inclinó hacia él.

El primer beso fue suyo. Breve. Exploratorio.

La mano de él se posó en su cintura, sosteniéndola mientras ella se acercaba.

El segundo beso ya no fue cauteloso.

Sus labios se movieron contra los de ella con una paciencia que, de alguna manera, resultaba más peligrosa que la urgencia.

Los dedos de Ella se cerraron sobre la parte delantera de su camisa, acercándolo más mientras el ruido del bar parecía desvanecerse a su alrededor.

Ella había besado a otros hombres antes, pero esto se sentía diferente.

No había historia.

No había expectativas.

Solo calor.

Sus labios descendieron desde los de ella hasta su mandíbula y los ojos de Ella se cerraron.

Sintió su mano posarse en la parte baja de su espalda.

¿Sigues segura? murmuró.

Sí.

Él volvió a besarla.

Ella se olvidó de la discusión durante la cena, de su madrastra y sus sermones, y de todas las expectativas que la estarían esperando cuando llegara la mañana.

Por una vez, no quería pensar.

Quería sentir.

Salieron juntos del bar.

Las puertas del ascensor se cerraron detrás de ellos, aislándolos del mundo.

Ella se apoyó contra la pared de espejos, observándolo desde debajo de sus pestañas.

¿No estás nervioso?

¿Debería estarlo?

Tal vez.

¿Tú lo estás?

Ella consideró mentir.

No.

Él se acercó.

Bien.

El ascensor emitió un sonido.

Ninguno se movió inmediatamente.

Entonces las puertas se abrieron.

Caminaron por el silencioso pasillo hasta llegar a la suite de Ella.

Ella se detuvo frente a la puerta.

Por primera vez aquella noche, la realidad susurró en el fondo de su mente.

Todavía podía marcharse.

Podía alejarse, regresar a casa y volver a ser la hija sensata, responsable y confiable de la familia Whitmore.

En cambio, miró al desconocido que estaba a su lado.

Él no la tocó.

Simplemente esperó.

La decisión seguía siendo de ella.

Siempre sería de ella.

Ella extendió la mano hacia el pomo de la puerta.

Mañana susurró volveremos a ser desconocidos.

Sus ojos permanecieron fijos en los de ella.

Mañana.

La puerta se abrió.

Ella entró y, cuando se cerró detrás de ellos, finalmente se permitió dejar de pensar.

Por una noche, no era una heredera.

No era una detective.

No era la hija de una familia noble.

No era una mujer a la que estaban empujando hacia un futuro que nunca había elegido.

Era simplemente Ella.

Y, esta noche, eso era suficiente.