CAPÍTULO 2 — La Habitación Que Nunca Fue Suya

Isabella no durmió aquella noche.

Permaneció acostada en su habitación, en su cama, en el ala de la casa que le habían asignado desde el principio, observando el techo hasta que la oscuridad al otro lado de la ventana comenzó a suavizarse.

No había llorado.

Ni siquiera estaba segura de por qué.

Tal vez porque las lágrimas requieren sorpresa, y ella empezaba a comprender que nada de aquello debería haberla sorprendido.

Había firmado un contrato.

Había leído cada cláusula.

Excepto las que estaban escritas entre líneas.

Leonardo regresó a casa a medianoche.

Escuchó el sonido de su automóvil.

Escuchó sus pasos en el pasillo de abajo.

Escuchó cómo se detenía frente a su puerta durante exactamente dos segundos antes de continuar hacia su propia habitación.

Dos segundos.

Ella los había contado.

No sabía qué había estado esperando durante esos dos segundos.

Algo.

Cualquier cosa.

La más mínima señal de que existía para él como algo más que una obligación programada.

Los pasos continuaron.

La puerta de su habitación se cerró.

La casa volvió a quedarse en silencio.

A la mañana siguiente esperó hasta escuchar que el automóvil de Leonardo abandonaba la propiedad antes de levantarse.

Se vistió despacio.

Bebió su café apoyada en la encimera de la cocina.

Después subió al tercer piso, al ala este.

Ya había estado en aquella parte de la casa antes, aunque solo brevemente, durante las primeras semanas, cuando todavía estaba aprendiendo la distribución del lugar.

Había supuesto que las puertas cerradas conducían a cuartos de almacenamiento o a habitaciones de invitados sin uso.

No había preguntado.

En aquella casa había aprendido a no preguntar por las cosas que nadie le ofrecía explicar.

Encontró la habitación sin dificultad.

Tercera puerta a la derecha.

Permaneció frente a ella durante unos segundos, con la mano apoyada en el picaporte.

Respiró hondo.

Y luego abrió.

No era un cuarto de almacenamiento.

Era un dormitorio.

Completamente amueblado.

Cuidadosamente mantenido.

Con esa quietud particular que tienen los espacios que se limpian con regularidad, pero en los que nadie vive.

Un ramo de peonías blancas descansaba sobre la cómoda.

Frescas.

Isabella se acercó lentamente y rozó uno de los pétalos con la yema de los dedos.

No era seda.

Era real.

Las habían cambiado hacía poco.

Se volvió hacia el armario y abrió las puertas.

Ropa.

Ropa de mujer.

Ordenada cuidadosamente por colores.

Vestidos.

Blusas.

Un abrigo de invierno color burdeos oscuro que costaba más que el salario mensual que Isabella ganaba antes de aquel matrimonio.

Rozó la manga de una blusa de seda.

Retiró la mano de inmediato.

Como si la tela la hubiera quemado.

Sobre la cómoda había varios frascos de perfume.

Un joyero.

Y una fotografía enmarcada en plata.

La tomó entre sus manos.

Leonardo.

Un poco más joven, pero inconfundiblemente él.

Y a su lado, una mujer de cabello oscuro con la tranquilidad natural de alguien que jamás había dudado de su lugar en el mundo.

Camila.

El brazo de Leonardo rodeaba su cintura.

Ambos estaban riendo.

Era el tipo de fotografía que solo existe cuando nadie está intentando aparentar nada.

Isabella volvió a colocarla en su sitio con cuidado.

Observó una vez más las flores.

La ropa.

La cama perfectamente tendida con sábanas de lujo.

Y sintió que algo se acomodaba dentro de su pecho.

No era desamor.

Había dejado atrás el desamor en algún momento entre la medianoche y el amanecer.

Aquello era algo más frío.

Más limpio.

La sensación de una mujer que acababa de recibir la última pieza de información que necesitaba.

Regresó a su propia habitación.

Se sentó frente al escritorio.

Abrió su portátil.

Buscó el documento original del contrato, la copia digital que había guardado meses atrás después de notar que la versión enmarcada del pasillo había sido modificada tras la firma.

Lo leyó otra vez.

Todo.

Cada cláusula.

Cada anexo.

Cada nota al pie.

Lo leyó como debió haberlo hecho dos años antes.

Antes de estar desesperada.

Antes de convencerse de que los detalles no importaban porque nada de aquello era real.

Una hora después lo encontró.

Escondida en el tercer anexo.

Adjunta a la cláusula de bienes.

Una sola línea que había pasado por alto el día de la firma porque los ojos se le cerraban por el cansancio y su mano ya estaba buscando el bolígrafo.

Si la parte secundaria abandona la residencia compartida antes de la fecha de terminación del contrato, perderá todos los derechos de compensación.

La leyó tres veces.

Después comprendió su significado.

Si se marchaba antes de que terminaran aquellos dos meses, se iría sin nada.

Sin compensación.

Sin indemnización.

Sin nada que justificara los veintidós meses de su vida dedicados a mantener un matrimonio que no había sido más que una sala de espera para otra mujer.

Pero si permanecía.

Si soportaba sesenta días más.

La cláusula de compensación se activaría y recibiría exactamente lo que se le había prometido.

Dos meses.

Sesenta días.

Podía sobrevivir sesenta días.

La pregunta era cómo.

Su teléfono vibró.

Leonardo.

Se quedó observando su nombre en la pantalla y dejó que sonara.

La llamada terminó.

Un instante después apareció un mensaje.

Cena esta noche. The Aldridge. 7 p. m. Vístete formalmente.

Leyó el mensaje varias veces.

Un restaurante.

Una cena pública.

Sabía exactamente lo que significaba.

Había asistido a suficientes eventos durante los últimos dos años para comprender su función.

Miembros de la junta directiva.

Socios comerciales.

La representación cuidadosamente diseñada de un matrimonio estable para un público importante para los negocios de Leonardo.

Siempre había asistido a aquellas cenas en silencio.

Vestida de manera impecable.

Diciendo las palabras correctas.

Y regresando a casa sintiéndose como un accesorio extremadamente caro.

Tecleó una respuesta.

Estaré lista.

Después abrió un documento nuevo en el portátil y comenzó a escribir.

No era una carta.

No era un diario.

Era una lista.

Todo lo que había entregado a aquel matrimonio.

Cada aparición pública.

Cada sacrificio.

Cada mañana preparando café a las 6:50.

Cada noche esperando unos pasos que se detenían durante dos segundos frente a su puerta antes de seguir de largo.

Lo escribió todo.

No porque alguien fuera a leerlo.

Sino porque necesitaba verlo.

Necesitaba contemplar el peso completo de todo lo que había aportado a algo que había sido diseñado para desecharla.

Cuando terminó, leyó la lista una sola vez.

Después cerró el documento.

Enderezó la espalda.

Y comenzó a planear cómo serían los próximos sesenta días.

No se trataba de sobrevivir.

Era otra cosa.

Algo para lo que todavía no tenía una palabra, pero cuya forma empezaba a surgir en el espacio frío y limpio donde antes había estado el desamor.

No iba a marcharse.

Pero tampoco iba a quedarse de la misma manera.

Nunca más.