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Mientras ascendían hacia lo alto del cielo, examinó a su hombre. Un disparo en la pierna. Maldita sea. Pensó con amargura y miró fijamente a la joven acurrucada en el asiento del fondo. Había cosas por las que valía la pena recibir un disparo, pero salvar a alguien como ella no era una de ellas.

Los demás miembros del equipo ya habían comenzado a prestar primeros auxilios. Asher se apartó para darles espacio. Tomó un auricular e hizo un gesto a Kimberly para que hiciera lo mismo.

"Necesito llevar a mi hombre a un médico", le dijo, hablando por el micrófono.

Su mirada pasó de él a Paul y luego de nuevo a él. "Por supuesto", dijo. "Puedo quedarme contigo en el hospital".

No tenía sentido decirle que no iban a un hospital. Los centros de salud públicos requerían demasiado papeleo y el personal tendría demasiadas preguntas. Asher tenía su propio centro médico de última generación con especialistas capacitados —todos exalumnos de medicina militar— de guardia.

"Uno de mis hombres te llevará a un lugar seguro", le dijo Asher. —Puedes esperar ahí hasta que esté disponible.

Calculó que Kimberly y su padre podrían aguantar unas horas antes de verse... quizás incluso más. Como su rostro era el único que la mayoría de sus clientes veían, tendría que llevarla de vuelta él mismo. Mejor así: podría cobrar su considerable cheque al mismo tiempo.

Se quitó los auriculares de un tirón y contuvo la ira. Debería haber sido un trabajo fácil, se dijo. Nadie debía salir herido. Desde luego, no Paul, el miembro más joven y nuevo del equipo.

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Kimberly Blake caminaba de un lado a otro de la pequeña habitación. No tenía ni idea de cuánto tiempo llevaba allí retenida: no había ventanas que dieran luz, no llevaba reloj y no encontraba ninguno. Calculó que habían pasado al menos un par de horas. Quizás más.

El espacio era tan austero que parecía monástico: una cama individual, un lavabo y un inodoro. Sin armario, sin escritorio. Nada que leer, nada que mirar, nada que hacer. Supuso que debería haber dormido; no había podido hacer más que cabecear desde el secuestro.

Pero la ansiedad la mantenía en movimiento. Aunque quería creer que la habían rescatado, sabía que era improbable.

El miedo la atenazó. En los últimos doce días se había acostumbrado a los dedos fríos que la agarraban por el abdomen y a la sensación de que se avecinaba un desastre. Intentó convencerse de que todo iba a estar bien. Pero seguía aterrada.

La única puerta de la habitación estaba cerrada con llave desde fuera. Ya lo había intentado varias veces. Era imposible que pudiera romper la puerta de metal y dudaba que pudiera arañar las paredes. Así que estaba atrapada hasta que su rescatador regresara.

El hombre que la había rescatado se mostraba innecesariamente misterioso. Ni siquiera había respondido a su pregunta sobre su padre. De hecho, ni siquiera le había dicho su nombre... Y probablemente lo sabía todo sobre ella. Por lo que sabía, podría tratarse de otro grupo que la estaba secuestrando. Había mucha gente extraña a su alrededor. Ahora lo sabía. Había gente que haría cualquier cosa por dinero.

¿Por qué si no la rescataría para luego encerrarla de nuevo? Era muy guapo, pensó. Recordó la forma en que la había mirado antes de subir al helicóptero y se estremeció.

No entendía a ese tipo. Un minuto la miraba como si... ni siquiera sabía qué pensar de esa mirada. Porque segundos después, la miraba como si quisiera agarrarla y estrangularla.

Pensó en su compañero de equipo que había recibido un disparo. Esperaba que estuviera bien. Odiaba que alguien hubiera resultado herido por su culpa.

Estaba preocupada por su padre... y por Phoebe. Sabía que estarían muy preocupados por ella. Esperaba que estuvieran bien. Que no los hubieran secuestrado también... o que no les hubieran hecho daño. Sacudió la cabeza. Intentó alejar ese pensamiento. Pensar así no la ayudaría en nada. Ahora mismo tenía que encontrar la manera de salir de allí cuanto antes.

Un leve sonido provino del pasillo. Kimberly se giró y se preparó para lo inevitable. Para ver quién era. Quizás sus secuestradores habían vuelto por ella. Quizás todo era una broma. En lugar de eso, la puerta se abrió y su salvador apareció frente a ella.

Era alto, musculoso y de un tono oscuro que iba más allá de su cabello negro y sus ojos oscuros. Era el tipo de hombre al que la gente evitaba en lugar de enfrentarse. El poder y la confianza lo rodeaban como un aura visible. Vestía de negro y llevaba una pistola en el cinturón. ¿Cuánto sabría de ella?, se preguntó. ¿Acaso usaría la pistola contra ella?

"Siento haberla hecho esperar", dijo el hombre, con un tono más enfadado que arrepentido.

"No pasa nada", dijo Kimberly, obligándose a mirarlo directamente. "¿Cómo está tu amigo? ¿El que recibió... el disparo?", preguntó.

"Sigue en el hospital", respondió Asher. —Pero estará bien.

—Menos mal. Espero que esté bien —dijo ella. No necesitaba cargar con el peso de las heridas de un desconocido sobre su ya pesada conciencia.

Se podría argumentar que el tiroteo no fue culpa suya; para empezar, ella no había pedido ser rescatada ni secuestrada. Pero el hombre herido estaba allí por su culpa, y no podía creer que no fuera responsable de alguna manera.

El hombre que estaba frente a ella la examinó. —¿Tienes hambre? ¿Te dieron de comer? —preguntó.

—Estoy bien —respondió Kimberly. No podía imaginarse volver a comer. No podía imaginarse una vida normal. —Lo siento, nunca me dijiste tu nombre —dijo.

—Adams —respondió él—. Me llamo Asher Adams. Soy el señor Adams.