La esposa falsa del CEO

El horizonte de Milán, grabado a fuego por grúas y el frío resplandor del vidrio templado, parecía inclinarse ante la silueta de Lorenzo Moretti. Desde el piso sesenta de la Torre Moretti, el mundo era un tablero de ajedrez donde las piezas solo se movían cuando él lo autorizaba. No solo dirigía una de las mayores empresas de infraestructuras de Europa; él la encarnaba. Lorenzo ajustó los puños de su camisa de seda italiana, sintiendo la textura impecable contra su piel, mientras sus ojos oscuros, profundos como el mármol negro de Carrara, escaneaban el informe trimestral de resultados proyectado en la pared. Para Lorenzo, la vida era una secuencia de vectores y variables. El caos era una ofensa personal, y la debilidad, un error de cálculo que no estaba dispuesto a tolerar en nadie, y mucho menos en sí mismo.

—Las cifras de Lyon muestran una variación del 0,4% por debajo de lo previsto, señor —dijo Marco, su asistente personal, manteniendo una distancia segura.

Lorenzo no se giró. El silencio que siguió era denso, cargado por la presión atmosférica que parecía emanar de su mera presencia. Cuando por fin habló, su voz fue un barítono controlado, desprovisto de toda calidez.

—El 0,4% es la diferencia entre la hegemonía y la obsolescencia, Marco. Contacte con el director de operaciones en Francia. Infórmele que si la eficiencia no se restablece en cuarenta y ocho horas, tendrá todo el tiempo del mundo para estudiar variaciones estadísticas en la cola del paro.

—Sí, señor. Inmediatamente.

Marco dudó un segundo, lo que finalmente hizo que Lorenzo desviara la mirada del cristal para clavarla en él. La duda era otra variable que Lorenzo despreciaba.

—¿Algo más? —la pregunta fue corta, afilada como una hoja de bisturí.

—El consejo está reunido en la Sala de Cristal. Su tío, Vincenzo, ha llegado. Han traído los documentos de la herencia de su abuelo.

La mandíbula de Lorenzo se tensó. Allí estaba el único elemento de su vida que aún no había logrado convertir en un gráfico controlable. El testamento de Giovanni Moretti no era solo un documento legal; era una argolla bañada en oro. El viejo patriarca, en un último acto de dominación patriarcal y tradición arcaica, había impuesto una condición cínica para que Lorenzo asumiera el control total e irrevocable de las acciones familiares: necesitaba estabilidad doméstica. En la mente de Giovanni, un hombre sin esposa no era un hombre completo para liderar el legado Moretti. Para Lorenzo, era una broma de mal gusto, un anacronismo que amenazaba el imperio que él había estado expandiendo con mano de hierro.

Lorenzo recorrió el pasillo de mármol, el sonido de sus zapatos a medida resonando como las tic-tac de un metrónomo. Al entrar en la sala de juntas, el aire pareció enfriarse. Vincenzo Moretti, un hombre cuya indulgencia y falta de visión casi llevaron a la empresa a la bancarrota una década atrás, sonrió con una satisfacción que Lorenzo sintió la urgencia de borrar de un solo golpe.

—Lorenzo, mi sobrino —dijo Vincenzo, reclinándose en la silla de cuero—. Has convertido esta empresa en una máquina formidable, lo admito. Pero el estatuto es claro. Sin un matrimonio debidamente registrado y mantenido durante al menos un año, tus acciones permanecen en custodia del consejo, donde yo y los otros miembros tenemos poder de veto. Y las nuevas directrices de expansión en Asia… me parecen demasiado arriesgadas para un hombre que ni siquiera puede mantener a una mujer a su lado.

Lorenzo se sentó a la cabecera de la mesa, apoyando las manos sobre la superficie pulida. No necesitaba gritos para demostrar autoridad; su quietud era mucho más terrorífica.

—Los riesgos son para aficionados, Vincenzo —respondió Lorenzo, cada palabra pesada y precisa—. Lo que yo hago es ingeniería de beneficios. En cuanto a la cláusula de la herencia, no confunda mi falta de interés en el sentimentalismo con una incapacidad para cumplir contratos. Si el testamento exige una esposa, el legado tendrá una esposa. Pero será en mis términos. No comparto mi poder con nadie.

—El tiempo se acaba, Lorenzo —le pinchó su tío, golpeando suavemente con el bolígrafo el documento sobre la mesa—. Según el plazo final fijado por el albacea, tienes exactamente treinta días para formalizar la unión, o las acciones serán redistribuidas. El mercado ya ha oído rumores de tu resistencia. La estabilidad de Moretti Holdings depende de tu cumplimiento. ¿O acaso preferirías ver cómo el control se te escapa de los dedos por un capricho de soltero?

Lorenzo se levantó de repente, la silla deslizándose en silencio sobre la densa alfombra. No le dio a su tío la satisfacción de una respuesta directa. Salió de la sala con la mente ya funcionando a alta velocidad, procesando datos, filtrando nombres, analizando alianzas. No buscaba amor; la idea de la pasión era un desorden químico que nublaba el juicio. Necesitaba un activo. Una mujer lo suficientemente inteligente para entender su papel, suficientemente orgullosa como para no mendigar afecto y, sobre todo, alguien cuyo precio pudiera pagar sin dudar.

De vuelta en su despacho, despidió a Marco y se quedó solo en el crepúsculo milanés. Abrió una carpeta de piel sobre su escritorio, donde estaban meticulosamente organizados los perfiles de familias influyentes y empresas en dificultades financieras. No quería a una malcriada heredera milanesa que exigiera cenas románticas y presencia emocional. Necesitaba a alguien que estuviera en un callejón sin salida, alguien para quien un contrato de matrimonio fuera la única salida para salvar algo que apreciara.

Se sirvió un whisky solo, observando cómo el líquido ámbar arremolinaba en el vaso de cristal. El control era su droga, su religión. La idea de tener a una desconocida en su ático, invadiendo su espacio meticulosamente planificado, le provocaba una irritación visceral. Sin embargo, el control de Moretti Holdings era el premio definitivo, y estaba dispuesto a cualquier sacrificio táctico para asegurar el jaque mate.

Sus ojos se detuvieron en un nombre específico en su lista de candidatos. Una empresa de arquitectura y restauración en apuros, con un legado de décadas y una deuda que crecía como un tumor. Los informes indicaban que el administrador actual era un inepto, pero que la hija, una mujer de inteligencia aguda y espíritu resiliente, intentaba desesperadamente mantener el negocio a flote. Lorenzo deslizó el dedo sobre la fotografía adjunta al informe. No era su belleza lo que le atraía, aunque era innegable; era la mirada desafiante, el orgullo grabado en su mandíbula.

—Sofía Duarte —murmuró, el nombre sonando como una sentencia.

Para Lorenzo, las personas eran como estructuras: todas tenían un punto de tensión, un límite de carga. Si encontraba ese punto en Sofía, podría usarlo para construir los cimientos de su fachada marital. No le importaban las implicaciones morales. En su mundo, la supervivencia del más fuerte era la única ley, y él era el depredador más eficiente que Milán había producido jamás.

Pulsó un botón del interfono.

—Marco, despeja mi agenda para mañana. Cancela la comida con los inversores de Fráncfort. Quiero toda la información detallada de la familia Duarte. Cada deuda, cada hipoteca, cada fracaso financiero de su padre. Y prepara el coche. Vamos a hacer una visita de negocios que no puede gestionarse por correo electrónico.

Al colgar, Lorenzo sintió una familiar oleada de adrenalina. Estaba a punto de ejecutar la adquisición más compleja de su carrera. Un matrimonio desprovisto de toda calidez humana, un pacto de conveniencia que sellaría su destino como el rey absoluto de Moretti Holdings. Miró su propio reflejo en el cristal oscuro del despacho. El Rey de Hierro de Milán no tenía espacio para un corazón, solo para la estrategia. Si el destino quería imponerle una novia, la convertiría en un engranaje más subordinado a su voluntad.

El contrato ya se estaba redactando en su mente. Cláusulas de confidencialidad, términos de convivencia, ausencia de implicación emocional. Todo sería técnico. Todo sería impecable. No permitiría que los ojos color miel de Sofía Duarte, que parecían observarlo con una mezcla de fuego y desprecio en la fotografía, alteraran su pulso. El amor era un error del sistema; él era el programador de su propia vida. Y en este juego, Lorenzo Moretti nunca perdía.

Se terminó el whisky de un trago seco, sintiendo el calor de la bebida descender por su garganta, contrastando con el frío absoluto de su determinación. Mañana, la última pieza de su tablero de ajedrez se colocaría en su sitio. Y se aseguraría de que el precio de la salvación de Sofía Duarte fuera exactamente lo que necesitaba para solidificar su reinado de hierro sobre la ciudad. Milán sería testigo de la unión perfecta, pero solo Lorenzo sabría que, detrás de los anillos de platino, solo existía la frialdad de un contrato de acero.