Chapitre 3 : Le Dossier Poison

Chapitre 3 : Le Dossier Poison

Le bureau qu'on m'avait attribué au septième étage serait mon QG.

En attendant que Martine m'apporte les accès promis, je posai mon attaché-case sur la table en mélaminé blanc, déboutonnai ma veste, et relevai les stores pour laisser entrer la lumière du jour. La pièce faisait quinze mètres carrés, fonctionnelle et impersonnelle — une table, un ordinateur dernier cri, une plante verte qui semblait s'excuser d'être là, et une vue plongeante sur l'esplanade de La Défense où les passants ressemblaient à des fourmis pressées. J'allais avoir besoin de clarté. Le dossier qui m'attendait était assez sombre comme cela.

Martine arriva quelques minutes plus tard avec un deuxième café noir et un badge d'accès temporaire qu'elle posa sur le bord du bureau.

— Les archives numériques sont accessibles depuis ce poste, m'expliqua-t-elle de sa voix neutre et professionnelle. Tout est classé par date et par type d'incident. Vous trouverez également les dossiers personnels — parcours, famille, contrats. Si vous avez besoin de quoi que ce soit, faites le 21 sur le téléphone interne.

— J'aurai besoin des factures, aussi. Tout ce qui a été dépensé pour étouffer ces affaires. Les transactions, les intermédiaires, les bénéficiaires. Chaque euro versé.

Elle marqua une hésitation imperceptible, un cillement à peine visible derrière ses lunettes à monture dorée.

— C'est un dossier séparé. Je vais demander l'autorisation à M. Van Elden.

— Faites-le tout de suite. J'en aurai besoin avant midi.

Elle acquiesça et disparut dans le couloir. La porte se referma sans bruit.

Je me tournai vers l'écran. Le serveur sécurisé m'attendait, avec son interface sobre, ses dossiers soigneusement répertoriés. Je pris une gorgée de café — amer, brûlant, exactement ce qu'il me fallait pour tenir après une nuit sans sommeil — et commençai l'exploration.

Ce que j'avais entraperçu la veille n'était qu'un avant-goût. Le plat principal s'étalait maintenant sous mes yeux.

Dix-sept scandales majeurs en trois ans.

Dix-sept.

Je sentis un frisson glacé me parcourir l'échine. À titre de comparaison, mes clients les plus difficiles généraient trois ou quatre crises par an. Dix-sept, ce n'était plus de la maladresse ou de la malchance. C'était une guerre ouverte contre soi-même, un suicide médiatique en slow motion.

Le premier incident était presque anodin. Une altercation avec un paparazzi à la sortie du Fouquet's, des insultes proférées en public — « sale rat », « pourriture », « je te ferai virer de partout » —, une plainte classée sans suite après un dédommagement de cent mille euros. Le rapport d'incident précisait en annexe, avec une sobriété clinique : « Mme Van Elden présentait un taux d'alcoolémie de 1,8 gramme par litre de sang au moment des faits. » Une beuverie de plus, un chèque de plus, une ligne de plus dans le grand livre des indulgences.

Le deuxième était plus grave.

Une vidéo amateur, filmée au téléphone portable par un touriste, montrait Élodie Van Elden en train de frapper une jeune femme au bord d'une piscine. Le lieu : Saint-Barthélemy, la villa que les Van Elden possédaient sur les hauteurs de Gustavia. La victime : une servante antillaise de vingt-trois ans, employée saisonnière. On voyait distinctement Élodie, en bikini doré, gifler la jeune femme à deux reprises. Celle-ci titubait sous le choc, un plateau de cocktails s'écrasant sur les dalles en mosaïque. Le bruit du verre brisé était audible sur la bande-son, un craquement sec qui me fit grimacer.

Je mis la vidéo sur pause. Le visage d'Élodie était figé sur l'écran, les traits déformés par une rage presque animale. Ce n'était pas la colère d'une femme contrariée. C'était la fureur de quelqu'un qui ne supporte pas qu'on lui résiste, qui ne tolère pas que le monde ne plie pas devant elle. Une enfant gâtée devenue adulte sans jamais avoir appris le mot « non ».

Je repris la lecture du rapport.

La vidéo avait été interceptée avant sa publication par un informaticien de Van Elden Industries qui avait repéré le fichier sur un serveur de partage. Le touriste avait été approché par un intermédiaire, un certain « M. K. », qui lui avait racheté les droits pour trois cent cinquante mille euros. La servante, elle, avait signé un accord de confidentialité assorti d'une indemnité de cinquante mille euros et d'un billet d'avion pour Pointe-à-Pitre. Elle vivait désormais en Guadeloupe, loin de Saint-Barth, loin des Van Elden, loin de tout ce qui pouvait lui rappeler cette gifle.

Je notai mentalement le nom de l'intermédiaire. « M. K. » Cela pouvait être n'importe qui, mais je pressentais que je le recroiserais dans d'autres dossiers.

Le troisième scandale était plus sulfureux que violent. Des photos d'Élodie en compagnie d'un homme d'affaires italien, Giancarlo Rinaldi, dans un hôtel de Portofino. Les clichés dataient de l'été précédent et la montraient sortant d'un ascenseur à quatre heures du matin, décoiffée, pieds nus, ses escarpins de luxe à la main. Le string rouge dépassait de son sac à main ouvert. Les photos avaient été publiées par un magazine people italien avant que les avocats de la famille ne puissent intervenir. Le rapport indiquait que Lorenz Van Elden avait personnellement appelé Rinaldi pour une « conversation privée » dont le contenu n'était pas précisé, mais dont le résultat était clair : Rinaldi avait quitté l'Europe dans la semaine et vivait désormais à Dubaï.

Le quatrième dossier était celui qui m'avait glacé le sang la veille.

Une vidéo, filmée dans les toilettes d'un gala de charité à Genève. La caméra, vraisemblablement un smartphone caché, montrait Élodie Van Elden penchée sur un lavabo de marbre blanc. Elle portait une robe du soir bleu profond, une création Haute Couture qui devait coûter plus cher que mon année de loyer. Ses cheveux blonds étaient relevés en chignon lâche, quelques mèches s'en échappaient. On la voyait sortir un petit sachet en plastique de son sac à main, en verser le contenu — une poudre blanche — sur le rebord du lavabo, et former deux lignes nettes avec le tranchant d'une carte de crédit. Puis elle se penchait et sniffait la première ligne d'un geste vif, précis, qui dénotait une longue pratique. Le billet de cinq cents euros qu'elle utilisait comme paille tremblait légèrement dans sa main.

Le pire, c'était son visage quand elle se redressait.

Ses yeux bleu pâle, presque translucides, étaient dilatés, fixes, comme habités par une présence étrangère. Elle s'essuyait le nez d'un revers de main, respirait un grand coup, et sortait du cadre. La porte des toilettes s'ouvrait sur une inconnue en robe rouge, et la vidéo s'arrêtait brutalement.

D'après le rapport, cette vidéo n'avait jamais fuité. L'informaticien — le même que pour Saint-Barth — l'avait interceptée avant sa mise en ligne, et le blogueur qui comptait la publier avait été « dissuadé » de le faire. Le rapport ne précisait pas comment. Je n'étais pas certaine de vouloir le savoir.

Je fis une pause. Mes mains tremblaient légèrement — le café, la fatigue, ou peut-être simplement le dégoût. Je me levai et fis quelques pas dans le bureau, m'arrêtant devant la baie vitrée. En bas, La Défense continuait sa ronde mécanique, indifférente. Les gens marchaient, couraient, riaient peut-être, pendant que je plongeais dans les entrailles d'une famille qui dépensait des millions pour étouffer les vices de sa matriarche.

Quatre millions d'euros en trois ans. C'était le total que j'avais calculé mentalement en additionnant les transactions répertoriées. Des chèques, des virements, des enveloppes en liquide. Des intermédiaires aux surnoms de roman d'espionnage — « M. K. », « le Grec », « l'Avocat ». Des bénéficiaires qui disparaissaient après avoir signé des accords de confidentialité. Des vies achetées et revendues au prix du silence.

Je retournai m'asseoir et poursuivis ma lecture.

Les scandales suivants étaient du même acabit, une litanie de débordements qui finissaient par se ressembler. Des nuits à Mykonos où Élodie avait été photographiée dansant seins nus sur une table de boîte de nuit, une bouteille de champagne à la main. Une bagarre dans un club londonien avec une actrice hollywoodienne — coups de griffes, insultes en slovaque, intervention de la sécurité. Des photos volées dans un hôtel de Marrakech où on la voyait au bord d'un bassin, entourée de trois hommes en peignoir, fumant ce qui ressemblait fortement à un joint.

Chaque incident suivait le même schéma. D'abord, le dérapage. Ensuite, l'apparition des preuves — photos, vidéos, témoignages — généralement accompagnées d'une demande de rançon. Puis l'intervention des avocats, les négociations, les chèques. Enfin, le silence. Provisoire. Jusqu'au scandale suivant.

C'était une noria sans fin, un cycle de destruction et de réparation qui tournait en boucle depuis trois ans.

Je compulsai enfin les dossiers personnels que Martine avait fini par me transmettre. Élodie Kovac était née à Bratislava, trente-cinq ans plus tôt. Un père banquier d'affaires — Viktor Kovac, le fondateur de la Banque Kovac, un établissement spécialisé dans la gestion de fortune des oligarques d'Europe de l'Est. Une mère mannequin, morte d'une overdose de barbituriques quand Élodie avait douze ans. Élodie avait été repérée par un chasseur de têtes à l'âge de seize ans, dans un centre commercial de Vienne, et avait défilé pour Chanel, Dior, Versace avant de se retirer des podiums à vingt ans pour épouser Lorenz Van Elden.

Un mariage arrangé.

Le dossier était explicite sur ce point, bien que la formulation fût diplomatique : « Alliance stratégique entre le Groupe Van Elden et la Banque Kovac, scellée par l'union des deux héritiers le 14 juin 2008. » Hendrik Van Elden, le père de Lorenz, et Viktor Kovac avaient négocié ce mariage comme on négocie une fusion-acquisition. Élodie avait vingt ans, Lorenz vingt-sept. Ils s'étaient rencontrés trois fois avant la cérémonie — trois rendez-vous supervisés, organisés par les avocats des deux familles. Quinze ans de mariage. Pas d'enfants. Pas de divorce.

Je refermai le dossier et restai longtemps immobile, les yeux fixés sur la plante verte qui jaunissait dans son pot.

Ce n'était pas une cliente difficile que j'avais accepté de gérer. Ce n'était même pas une personne — pas au sens où je l'entendais. Élodie Van Elden était une bombe à fragmentation, une machine à scandales qui explosait tous les trois mois en éclaboussant tout ce qui se trouvait à sa portée. Et son mari, Lorenz, passait son temps à ramasser les morceaux avec une pelle en or massif, sans jamais s'attaquer à la racine du problème.

Pourquoi ? Pourquoi restait-il marié à cette femme qui le ridiculisait, le trompait, sniffait de la cocaïne dans les galas et frappait les domestiques à Saint-Barth ? Était-ce la peur de perdre l'alliance avec la Banque Kovac ? La loyauté envers un père tyrannique qui avait arrangé cette union avant de mourir ? Ou bien autre chose — une raison plus intime, plus sombre, que les dossiers ne révélaient pas ?

Je n'avais pas encore assez d'éléments pour répondre. Mais en regardant une dernière fois la photo d'Élodie sur le capot de la Lamborghini — son corps abandonné, son visage vide, cette main d'homme posée sur sa hanche — je me promis une chose : je découvrirais la vérité.

Toute la vérité.

Même si elle était plus toxique encore que le poison que je venais d'ingurgiter pendant six heures de lecture.

La nuit était tombée sur La Défense sans que je m'en aperçoive. Les tours scintillaient dans l'obscurité, bijoux de verre sertis dans l'écrin noir du ciel. J'avais mal aux yeux, mal au dos, et une nausée sourde qui ne me quittait plus depuis le début de l'après-midi.

Je fermai l'ordinateur et rassemblai mes notes dans mon attaché-case. Demain, j'irais voir Élodie Van Elden en personne. Et je saurais à quoi ressemblait vraiment l'ennemie.

Je n'étais pas prête. Mais je ne le savais pas encore.