Chapitre 3 : Le Dossier Poison

La lumière froide de l’écran d’ordinateur baignait mon visage dans la pénombre de mon nouveau bureau. Le silence du sixième étage était si absolu que je percevais le bourdonnement à peine audible des serveurs, quelque part dans les entrailles de la tour. J’avais refusé le café de Kastner, refusé de faire le tour des open spaces déserts. Je voulais comprendre. Avant d’agir, il fallait connaître l’ennemi. Et l’ennemi, pour l’instant, s’appelait Élodie.

J’entrai le code d’accès sur le clavier. Une interface sobre, presque spartiate, apparut. Une seule icône : « Dossier V.E. - Opération Silence ». Je cliquai.

Ce n’était pas un dossier. C’était une chronique de la déchéance. Une autopsie médiatique.

Dossier #1 : Monte-Carlo, Juillet 2021. Les photos que j’avais vues chez Dubois, en haute définition cette fois. Élodie Van Elden, 34 ans. Un corps magnifique, sculpté par des années de mannequinat pour les plus grandes maisons, maintenant abandonné dans une obscénité publique. Je zoomai. Sur la cheville, un fin tatouage à l’encre bleue : une mouette. Sur le poignet droit, une trace sombre. Une ecchymose ? Non, trop nette. Une trace d’injection. Ça commence, pensai-je, notant : Éventuelle toxicomanie IV. Vérifier.

Dossier #2 : Saint-Barth, Décembre 2021. Une séquence de quatre photos, prises au téléphone par un autre client de l’hôtel de luxe. Élodie, en maillot de bain en crochet blanc, les cheveux plaqués, le visage tordu par une rage incontrôlable. Elle tenait un plateau d’argent. La jeune servante, une métropolitaine à peine sortie de l’adolescence, se tenait recroquevillée, une main sur la joue. Sur la photo suivante, le plateau gisait sur le sable, et Élodie s’éloignait en titubant, indifférente. La légende interne : Règlement : 150 000€ à la servante + NDA. Règlement médiatique : achat de l’appareil photo et des droits sur les photos. Coût total : 285 000€.

Je sentis une boule de dégoût se former dans ma gorge. Je bus une gorgée d’eau tiède.

Je continuai.

Dossier #3 : Paris, Gala de la Mode, Mars 2022. Une vidéo cette fois, de mauvaise qualité, tournée dans les toilettes pour femmes. Le son était coupé, mais les images parlaient d’elles-mêmes. Élodie, dans une robe de couture à traîne, penchée sur le marbre blanc d’un lavabo. Avec une carte de crédit en or, elle alignait deux lignes d’une poudre blanche. Elle reniflait, le geste expert, rapide. Puis elle relevait la tête, fixant son reflet dans le miroir avec un sourire vide, avant d’essuyer d’un doigt négligent une trace sur sa narine. Source : téléphone volé. Récupération et destruction : 75 000€. Silence du voleur : 50 000€ supplémentaires.

Dix-sept dossiers. Dix-sept épisodes, de plus en plus rapprochés, de plus en plus violents, de plus en plus coûteux à faire disparaître. Chaque fois, le même schéma : une crise publique, un débordement, puis l’intervention lourde et silencieuse des hommes de Dubois et Kastner. Des chèques. Des menaces. Des achats de silence.

J’ouvris le fichier biographique.

Élodie, née de La Tour d’Argent. 35 ans. Fille unique d’Henri de La Tour d’Argent, banquier suisse discret et impitoyable, et de Sofia, ex-top model italienne morte dans un accident de ski quand Élodie avait dix ans. Enfance entre des boarding schools suisses et les palaces où son père négociait des milliards. Carrière de mannequin précoce, fulgurante, arrêtée net à 25 ans par… le mariage. Avec Lorenz Van Elden.

J’ouvris le fichier sur le mariage.

Union Van Elden / de La Tour d’Argent, Juin 2014. Les photos officielles montraient un conte de fées gothique. Elle, d’une beauté à couper le souffle dans un gown en satin ivoire de Givenchy. Lui, impeccable en smoking, le visage déjà fermé, impénétrable. Le sourire d’Élodie était large, éclatant, mais ses yeux, agrandis par le maquillage, fixaient l’objectif avec une intensité qui frôlait l’hystérie. La légende interne, sèche, donnait le ton : « Fusion des holdings maritimes Van Elden (Rotterdam) et des actifs bancaires de La Tour d’Argent (Genève). Consolidation de la position en Europe du Nord et accès aux marchés de capitaux suisses. L’union personnelle a été négociée parallèlement à l’union des actifs. »

Un mariage de raison. Une transaction. Une fusion-acquisition où la dot d’Élodie était son nom, son sang, et l’accès au coffre-fort de son père.

Je parcourus les années qui suivirent. Les apparitions publiques, de moins en moins nombreuses. Les premières rumeurs de « déséquilibre », étouffées. La naissance d’aucun enfant. Les séjours en cliniques discrètes, en Suisse ou en Arizona, toujours présentés comme des « cures de repos ».

Puis, à partir de 2020, la chute libre. La pandémie, les confinements, l’isolement dans les propriétés immenses. Et les explosions.

J’ouvris un fichier annexe, moins structuré. Des notes de psychiatres, achetées ou extorquées. Des mots clés revenaient : trouble borderline, dépression sévère, addiction poly-toxique (cocaïne, alcool, benzodiazépines), conduites auto-dommageables. Une note, plus personnelle, d’une infirmière renvoyée : « Elle dit souvent qu’elle est un fantôme dans sa propre vie. Qu’elle étouffe. Qu’elle veut qu’on la voie, même si c’est pour la haïr. »

Je m’arrêtai, le doigt en suspens sur la souris. Un fantôme. Je regardai à nouveau la photo du mariage. L’éclat du bonheur factice. Puis la vidéo des toilettes, le sourire vide de la cocaïne. Une femme qui se noyait, et dont les éclaboussures menaçaient de rouiller l’armure dorée de son mari.

Mon dégoût initial se teinta d’une nuance plus complexe. De la pitié, peut-être. Une pitié dangereuse, comme Lorenz l’avait prévenu.

Je pris des notes, non pas sur un ordinateur, mais dans un carnet en cuir noir, avec un stylo à encre. Des mots-clés, des dates, des schémas de relations.

· Élodie : symptôme, pas cause. Cause = mariage / prison dorée ?

· Toxicomanie = fuite / anesthésie.

· Scandales = appels à l’aide délibérés ? Besoin d’être « vue » ?

· Lorenz : distance totale. Mépris ? Protection de soi ?

· Père d’Élodie (Henri) : toujours dans l’ombre. Finance les cures. Intérêt à maintenir l’union ?

Je relevai la tête, les yeux brûlants à force de fixer l’écran. La lumière du jour avait changé ; le soleil perçait maintenant la brume, jetant des rectangles d’or sur le sol gris du bureau.

Mon téléphone interne bipota. C’était Kastner.

— Mademoiselle Delaunay. Avez-vous une première évaluation ?

— J’ai une cartographie du désastre, oui, répondis-je, fatiguée. C’est systémique. Ce n’est pas une question de relations presse. C’est une question de… confinement. Médical, peut-être.

— Le confinement médical a été tenté. Trois fois. Elle en sort et recommence de plus belle, avec une rage redoublée. L’approche doit être différente. Vous êtes engagée pour cela.

— Je dois la rencontrer, dis-je. Avant le dîner de la Chambre de Commerce. Je dois comprendre ce à quoi j’ai affaire.

Un silence à l’autre bout du fil.

— C’est hasardeux, dit enfin Kastner. Elle n’aime pas les « employés » de son mari.

— Je ne suis pas un employé. Je suis une conseillère. Et si je dois la « gérer », comme l’a dit M. Van Elden, je dois établir un contact. Ne serait-ce que pour évaluer sa capacité à jouer le jeu pendant le dîner.

Kastner soupira, un son très léger, presque électronique.

— Très bien. Elle est à Deauville, à la Villa des Dunes. Je vais lui annoncer votre visite pour demain matin. Ne vous attendez pas à un accueil chaleureux. Et rappelez-vous la règle.

— Je ne parle pas de lui, récitai-je.

— Exactement. Bonne suite.

La ligne se coupa.

Je refermai mon carnet. L’image du plateau d’argent frappant le visage de la jeune servante me revint. J’avais peur, en effet. Peur de cette femme violente, imprévisible, brisée.

Mais une autre pensée, plus froide, émergea. Lorenz Van Elden avait épousé cette bombe à retardement pour consolider son empire. Maintenant que la bombe menaçait de tout faire sauter, il engageait des démineurs. Des démineurs jetables.