CAPÍTULO 5 ¿ESTÁ BIEN LANA?

POV: Alex

El disco pasó de largo junto a mi stick.

Solté una maldición cuando el extremo rival se hizo con él y avanzó a toda velocidad hacia nuestra portería. Me impulsé con fuerza para perseguirlo por el hielo, pero llegué una fracción de segundo demasiado tarde.

Nuestro portero detuvo el disparo.

—¡Mercer! ¡Concéntrate en el partido!

La voz del entrenador llegó desde el banquillo. Lo ignoré, aunque sabía que tenía razón.

No estaba jugando como de costumbre. Mis pases llegaban tarde, había perdido el ritmo y, en dos ocasiones, había perdido la posesión del disco en situaciones que normalmente resolvía sin siquiera pensarlo. Durante el primer periodo, había fallado un pase de uno de mis compañeros de una forma tan escandalosa que se me quedó mirando como si de repente hubiera olvidado cómo jugar al hockey.

No lo había olvidado.

Simplemente, no conseguía concentrarme.

Catorce días.

Catorce días desde que habían disparado a Lana y todavía no había abierto los ojos.

Había ido al hospital siempre que podía, a veces pasando horas sentado junto a su cama, sujetándole la mano y hablándole de cosas que ni siquiera sabía si podía escuchar. Le había contado cómo iban los entrenamientos, los partidos que había jugado y la absurda discusión que Gabrielle y yo habíamos tenido sobre si a Lana le gustarían más las cortinas que ella había elegido para el dormitorio o las que yo quería poner.

Incluso me había quejado de la comida del hospital.

Cualquier cosa con tal de llenar el silencio.

Los médicos habían conseguido estabilizarla después del disparo, pero seguía inconsciente. Vigilaban su estado y respondían a mis preguntas lo mejor que podían, pero nadie sabía decirme exactamente cuándo despertaría.

Cada día salía del hospital con la misma pregunta sin respuesta.

¿Cuándo volvería a ver sus ojos abiertos?

El árbitro hizo sonar su silbato y patiné hacia el banquillo, quitándome el casco.

El entrenador me esperaba.

—¿Qué demonios te pasa esta noche?

—Nada.

Me miró fijamente.

—No insultes mi inteligencia. Llevas medio segundo de retraso en cada jugada desde que empezó el partido.

—He dicho que estoy bien.

—Y yo te estoy diciendo que no lo estás.

Agarré mi botella de agua y bebí un largo trago, esperando que captara la indirecta y me dejara tranquilo.

Pero no lo hizo.

—¿Esto tiene que ver con Lana?

Mis dedos se tensaron alrededor de la botella.

La expresión del entrenador cambió ligeramente. Por supuesto que sabía lo del disparo. La noticia había salido en los medios y los periodistas llevaban días esperando a las puertas de las instalaciones de entrenamiento, con la esperanza de que les diera algo que pudieran convertir en otro titular.

No había hablado con ellos.

—Sé lo que ha pasado —dijo en un tono más bajo—. Nadie espera que lo olvides. Pero ahora estás sobre el hielo y tu equipo te necesita. Simplifica tu juego. Concéntrate en lo que tienes delante.

Asentí.

Me dio una palmada en el hombro antes de alejarse.

Sonó la bocina y volví a ponerme el casco.

Tenía que terminar el partido. Eso era todo.

El disco entró en juego.

Me obligué a concentrarme, seguir las jugadas y confiar en los instintos que llevaba años desarrollando. Perseguí un disco suelto hasta la esquina, me zafé de un defensor y conseguí enviar un pase limpio a través del área de ataque.

Nuestro extremo lo remató y marcó.

Empatamos.

El público estalló en gritos.

Mis compañeros celebraron a mi alrededor, golpeándome el casco y gritando por encima del estruendo. Conseguí esbozar una breve sonrisa, pero la emoción no duró.

Por una fracción de segundo, imaginé a Lana observando el partido desde las gradas.

Nunca había fingido entender todas las reglas del hockey. La primera vez que asistió a uno de mis partidos, me preguntó por qué los jugadores no dejaban de golpearse entre ellos cuando podían limitarse a pasar el disco.

Me había reído tanto que amenazó con marcharse.

Pero se quedó hasta el final.

Después me dijo que estaba orgullosa de mí y pasó todo el camino de vuelta a casa explicándome cómo habría rediseñado los carteles promocionales del equipo.

Así era Lana. Era capaz de convertir casi cualquier cosa en una conversación sobre diseño.

Quería volver a escucharla hablar así.

Quería verla sentada en las gradas, poniendo los ojos en blanco cuando cometía un error y esperándome después con aquella sonrisa que siempre conseguía que el resto del mundo pareciera menos importante.

En lugar de eso, estaba tumbada en una cama de hospital.

Me tragué el pensamiento y volví a mi posición.

Cuando quedaban menos de dos minutos, intercepté un pase en la zona neutral y avancé con el disco. Un defensor se acercó para cerrarme el paso. Me desplacé hacia la izquierda, llevé el disco al otro lado de mi cuerpo y lancé.

El disco golpeó la parte interior del poste antes de cruzar la línea de gol.

Gol.

El pabellón rugió.

Mis compañeros se abalanzaron sobre mí, gritando mientras celebrábamos la ventaja. Esta vez me permití disfrutar del momento, aunque solo fuera brevemente.

Mantuvimos la ventaja hasta que sonó la bocina final.

Habíamos ganado.

Apenas me importaba.

Después de la fila de saludos, me dirigí directamente al túnel, ignorando a los periodistas que gritaban mi nombre. No quería hablar del partido, responder preguntas sobre mi rendimiento ni fingir que una victoria podía hacer que todo lo demás en mi vida pareciera normal.

Quería mi teléfono.

El vestuario estaba lleno del bullicio habitual después de un partido. Alguien tenía música puesta junto a las taquillas y dos de mis compañeros discutían sobre quién había hecho el mejor pase durante el último periodo.

Me senté, me quité los patines y cogí el móvil.

Tres llamadas perdidas.

Todas del hospital.

Sentí que se me hundía el estómago.

Me quedé mirando la pantalla, incapaz de moverme durante unos instantes.

Durante catorce días había temido recibir una llamada del hospital. Cada vez que sonaba el teléfono, mi mente se precipitaba hacia lo peor. Me había acostumbrado tanto a revisar la pantalla que incluso una notificación corriente conseguía acelerarme el corazón.

Y ahora tenía tres llamadas perdidas.

¿Por qué no las había oído?

Devolví la llamada inmediatamente.

Sonó dos veces.

—Buenas noches. Real Infirmary. ¿En qué puedo ayudarle?

—Me llamo Alexander Mercer. Llamo por Lana Aberthany. Está inconsciente desde que ingresó con una herida de bala.

—Un momento, por favor. Voy a comunicarle con el departamento correspondiente.

La llamada se transfirió.

Me levanté y empecé a caminar entre las taquillas, con el teléfono pegado a la oreja.

—Vamos… —murmuré.

Uno de mis compañeros me llamó desde el otro lado de la sala, pero no le respondí.

Llevaba dos semanas repitiéndome que Lana seguía allí, que los médicos la estaban atendiendo y que tenía que seguir adelante hasta que despertara.

Me había repetido aquellos pensamientos tantas veces que se habían convertido en lo único que me mantenía en pie.

No podía perderla.

No después de todo lo que habíamos pasado. No después de haber elegido juntos nuestra casa, hablado de nuestra boda y empezado a hacer planes para un futuro que por fin sentíamos nuestro.

Le había dado un anillo porque quería pasar el resto de mi vida con ella.

Nunca imaginé que pasaría las semanas siguientes suplicándole que despertara.

Alguien contestó al teléfono.

—¿Señor Mercer?

Dejé de caminar.

—Sí. ¿Está bien Lana?

—Le llamo para informarle de que Lana ha recuperado el conocimiento.