Capítulo 3

De vuelta en mi habitación, saqué un trozo de pergamino doblado de mi vestido. Era el permiso de exploración que acababa de conseguir para las Ruinas de Aethel.

Las Ruinas de Aethel: el legendario cementerio de las antiguas dinastías vampíricas. Innumerables cristales de poder yacían enterrados allí, y era mi única oportunidad de encontrar la fuerza para restaurar el nombre de la familia Vance por mi cuenta. En mi última vida, fui tan ingenua como para depositar todas mis esperanzas en Mortlock, sin pensar nunca en depender de mí misma. Qué tonta fui. Desdoblé el permiso. La fecha era clara: en siete días, sería libre de esta prisión.

Toc, toc, toc.

—Grace, necesito verte —era Mortlock.

Escondí rápidamente el permiso.

—Adelante —dije con calma.

—Grace, tenemos que hablar —caminó hacia mí—. Tu actitud de hoy fue... extraña. ¿A qué se debe esta repentina indiferencia?

Lo miré, sintiendo una amarga ironía crecer en mi pecho.

—¿No es esto lo que querías? —pregunté—. ¿Una compañera que no esté celosa, que no discuta y que no te cause ningún problema?

Mortlock abrió la boca, pero no salieron palabras. Finalmente, logró articular:

—Yo…

—Si no hay nada más, me gustaría descansar —dije, dándome la vuelta hacia mi armario.

—Espera —Mortlock me detuvo—. En realidad… vine a pedirte algo.

Hice una pausa, esperando.

—Necesito que me prestes la reliquia de la familia Vance por un tiempo —dijo, con voz vacilante—. El Ágata de Sangre.

El Ágata de Sangre. El tesoro transmitido a través de generaciones en mi familia, con el poder de nutrir el núcleo de un vampiro y amplificar su fuerza. Era una de las últimas cosas valiosas que nos quedaban. Me giré lentamente para enfrentarlo.

—¿Por qué?

—Es para Isabella —dijo, con un tono que se volvía serio—. Su linaje es defectuoso. Necesita el poder del ágata para estabilizarlo. Sin ella, podría...

—¿Morir? —terminé la frase por él, con voz plana.

—Sí —Mortlock asintió—. Grace, sabes que ella me salvó la vida. No puedo simplemente abandonarla.

En mi vida pasada, cuando me pidió esto, acepté sin pensarlo dos veces. Lo hice para complacerlo, para demostrar lo comprensiva que era. Pero ahora, ya no tenía que interpretar el papel de la compañera perfecta.

—Está bien —dije con frialdad.

La sorpresa brilló en los ojos de Mortlock.

—¿En serio?

—Pero —añadí con una sonrisa fría—, te costará toda tu preciada colección de sangre rara.

La expresión en el rostro de Mortlock se congeló. Su colección era una biblioteca invaluable de fuentes de sangre de alto nivel, añejada durante siglos. Cambiarla por una sola ágata era una demanda exorbitante. Un destello de ira cruzó su rostro. Pero entonces, como si se le ocurriera algo, una sonrisa curvó sus labios.

—Ya veo —dijo, acercándose—. Estás celosa, ¿no es así?

—¿Qué?

—Estás actuando fría a propósito para llamar mi atención. Hiciste una demanda irracional porque no quieres darle el ágata a Isabella —su sonrisa se hizo más amplia y más confiada—. Grace, todavía te importo, ¿verdad?

Casi me quedé atónita ante su arrogancia.

Pero esto era bueno. No podía permitirme complicaciones hasta que fuera lo suficientemente fuerte como para valerme por mí misma. Que crea en sus propios delirios.

—Bien. Acepto tus términos —dijo Mortlock con magnanimidad—. Mi colección entera de sangre rara por tu Ágata de Sangre.

Me sorprendió que realmente aceptara. Parecía que Isabella significaba incluso más para él de lo que había imaginado.

—Además —continuó—, hay un baile para la nobleza de sangre en dos noches. Quiero que vengas conmigo.

¿Un baile noble? En mi vida pasada, Mortlock nunca me llevó a ningún evento oficial. Siempre decía que Isabella necesitaba esas oportunidades para hacer contactos, mientras que yo no tenía necesidad de ellos.

—¿Por qué? —pregunté sin rodeos.

—Porque eres mi compañera —dijo, como si fuera obvio—. La noticia de nuestra vinculación debe hacerse pública, ¿no es así?

Estaba a punto de negarme cuando la puerta se abrió. Isabella estaba allí, vistiendo el vestido de novia francés. La seda y el encaje se ceñían perfectamente a su figura.

—Mortlock, ¿qué te parece? —preguntó, dando vueltas para que la falda blanca floreciera como una flor.

—Exquisito —susurró Mortlock, con una admiración evidente.

Una sonrisa dulce iluminó el rostro de Isabella. Luego, fingiendo inocencia, pretendió que acababa de "escucharnos por casualidad".

—Ay, ¿están hablando del baile? —un destello de dolor cruzó su rostro—. Grace, ¿vas a ir? O… ¿no vas a ir porque me odias?

Las palabras fueron elegidas a la perfección. Si me negaba, le daría la razón y parecería mezquina. No quería discutir. Simplemente asentí.