La marca del compañero

Zevran regresó a Dravaryn a caballo, solo. El bosque desapareció a sus espaldas, pero parecía que no podía dejar atrás a Nyvara.

Su rostro no dejaba de aparecer en su mente. Sus ojos. La forma en que se le había quebrado la voz al pronunciar su nombre. La forma en que lo miró justo antes de que él la besara. Su aroma aún se aferraba a su ropa: flores silvestres después de la lluvia, algo cálido e increíblemente familiar, como un recuerdo que no debería haber tenido.

Su lobo había estado inquieto desde el momento en que se alejó cabalgando de la casa escondida. Quería dar media vuelta. Quedarse. Protegerla. Apretó con más fuerza las riendas.

«Ya basta».

El lobo no le hizo caso.

Compañera.

Odiaba esa palabra, no porque dudara de ella, sino porque nunca se había imaginado ni por un instante que su compañera fuera precisamente aquello que todo su linaje había jurado destruir. Una nyxariana. La última nyxari. Y, aun así, cada instinto suyo insistía en que ella pertenecía exactamente al lugar donde él la había dejado, no, exactamente al lugar donde él pertenecía, que era a su lado.

Esa idea le inquietaba. El deseo que se escondía tras ella le aterrorizaba aún más.

Para cuando las torres de Dravaryn se alzaron entre los picos, ya había tomado una decisión: encontrar respuestas y luego volver a por ella. No la dejaría sola por mucho tiempo, no con algo ancestral despertando en su interior y no con esa marca grabada a fuego en su muñeca que seguía carcomiéndole la mente. Había visto runas antiguas, maldiciones, sellos reales. Nunca había visto nada que respondiera a un roce como lo había hecho ella, nunca había visto una casa temblar porque sus dedos hubieran rozado la piel de alguien.

Atravesó las puertas sin apenas fijarse en los guardias que se inclinaban ante él, le entregaron su caballo y dio una sola orden al sirviente que lo recibió: «No me molestes».

Los pasillos del palacio, que deberían haberle hecho sentir como en casa, le parecían una garganta que se cerraba a su alrededor. Cada retrato era un recordatorio del odio que su familia había alimentado durante siglos. Se encerró en sus aposentos y por fin se permitió respirar, hasta que se quitó la camisa y vio su propio reflejo en el espejo.

Se quedó inmóvil.

Una marca se curvaba a lo largo de su omóplato, de un color plata oscura que contrastaba con su piel. Extendió la mano hacia atrás para tocarla y un dolor punzante le atravesó los dedos. Se acercó más al cristal. Una media luna, envuelta en líneas retorcidas.

La marca de Nyvara.

«No». Su corazón dio un golpe seco y fuerte. Recordó el instante exacto en que sus dedos habían tocado la muñeca de ella, el calor, las paredes temblorosas, sus ojos abridos de par en par por el miedo. Aquello no era un símbolo. Era un vínculo, cosido directamente en ambos, y solo había un hombre en el reino que pudiera saber lo que significaba.

El Sumo Sacerdote.

Un golpe en la puerta interrumpió sus pensamientos antes incluso de que hubiera llegado a coger la camisa.

—Su Alteza. El Rey Alfa solicita su presencia. Inmediatamente.

—¿Ha dicho por qué?

—No, Su Alteza.

Zevran se puso la camisa de un tirón, se echó un último vistazo al espejo y siguió al sirviente hacia fuera, dándose cuenta, mientras atravesaba el palacio, de que los guardias lo observaban. No lo miraban fijamente. Lo justo para que él lo notara. Algo había sucedido mientras él no estaba.

La sala del trono lo envolvió en silencio en cuanto entró. Su padre estaba sentado en el trono de piedra negra, con una expresión tallada en piedra a juego con él. La reina estaba de pie a su lado. El consejo se alineaba a lo largo de las paredes, y todos parecían estar conteniendo la respiración.

—¿Dónde está ella? —preguntó Rhaedon, antes incluso de que Zevran hubiera dejado de caminar.

—Se ha escapado.

El murmullo que se extendió entre el consejo sonó como una respiración contenida que por fin se liberaba, algo que no estaba bien, nada bien.

—Se ha escapado. —Los ojos de su padre se entrecerraron—. ¿De ti?

—Se escapó mientras atravesábamos el bosque. Para cuando me di cuenta, ya se había ido.

Era una mentira, hábil y deliberada. Nyvara estaba a salvo, a horas de distancia de aquella sala, más allá del alcance de cualquiera que quisiera hacerle daño, por ahora.

«¿Esperas que me lo crea?»

«Es la verdad».

El silencio se cernió sobre la sala. Su padre se levantó lentamente del trono y bajó los escalones hasta que solo quedaban unos pocos pies de piedra negra entre ellos.

«Te enviaron a buscar a la última Nyxari».

«La encontré».

«Y dejaste que se escapara».

«Era más poderosa de lo que habíamos calculado».

«Entonces la subestimaste». La voz de su padre era gélida. «¿Hasta dónde llegó?»

«No lo sé».

«No lo sabes».

«No».

Rhaedon lo estudió del mismo modo que un hombre examina una cerradura que sospecha que ha sido forzada. «Dravaryn está rodeada de montañas. Solo hay un puñado de vías de salida. Una bruja asustada que ha pasado toda su vida escondida no desaparece sin más cruzándolas sin estar preparada». Sus ojos se volvieron fríos. «Sigue cerca de nosotros».

«La encontraré».

«Creo que lo harás». Algo en la forma en que lo dijo le puso los pelos de punta a Zevran; no era convicción, sino sospecha, silenciosa y paciente. Su padre no sabía la verdad. Todavía no. Pero sabía que algo iba mal, y eso por sí solo ya era lo suficientemente peligroso.

Rhaedon se volvió hacia el consejo. «Preparad otra búsqueda. Duplicad el número de guerreros. Registrad todas las aldeas de los alrededores del reino. Enviad jinetes a los bosques del norte. Cerrad los pasos de montaña».

La sala se llenó de movimiento a su alrededor.

«Y esta vez», dijo Rhaedon, volviéndose de nuevo hacia su hijo, «tú no los liderarás».

«Como quieras».

«Si la bruja ha escapado, la encontrarán». La voz de su padre bajó tanto que solo Zevran pudo oírla. «Y cuando la encuentren, no volverá a escapar».

Zevran apretó los puños a los costados. Mantuvo el rostro perfectamente impasible. «Entendido».

«Vete».

Zevran se dirigió hacia las puertas; casi había llegado a ellas cuando la voz de su padre lo detuvo en seco.

«Zevran».

Se volvió. «¿Sí, padre?».

Los ojos de Rhaedon no se apartaron de él. «Siempre has sido un pésimo mentiroso».

El corazón de Zevran volvió a dar un golpe contra sus costillas. Su padre no dijo nada más; no hacía falta. Zevran salió y solo cuando las puertas se cerraron tras él soltó el aire que había estado conteniendo desde que estaba en la sala del trono.

Sin pensarlo, se llevó la mano a los omóplatos, al lugar donde la marca ardía levemente bajo la camisa. Necesitaba al Sumo Sacerdote, y lo necesitaba antes de que su padre encontrara una razón para buscar respuestas por su cuenta.

Porque, fuera lo que fuera lo que significara esa marca, lo vinculaba a Nyvara de una forma que ninguna política podría desentrañar, y si las viejas historias eran siquiera medio ciertas, temía el precio que podría tener que pagar.

Tras las puertas cerradas, el Rey Alfa Rhaedon permaneció sentado, con la mirada fija en el lugar donde su hijo acababa de estar de pie.

—Encontrad a la bruja —dijo en voz baja a uno de sus Betas.

Luego, con un tono más suave y frío.

—Y vigilad a mi hijo. De cerca. Está ocultando algo y tengo la intención de averiguar exactamente qué es antes de que haga algo que no podamos deshacer.