Palabras de antaño

Nyvara había dejado de contar cuántas veces había cruzado la habitación.

De la ventana a la chimenea.

De la chimenea a la puerta.

Y luego, de vuelta.

Echó un vistazo al exterior. Nada. Solo árboles meciéndose bajo el viento del atardecer.

Se cruzó de brazos y suspiró. «Ya debería haber vuelto».

En cuanto las palabras salieron de su boca, frunció el ceño. ¿Por qué le importaba?

Zevran se había marchado hacía horas. Era un príncipe. Su enemigo. El heredero del mismo reino que había perseguido a su linaje durante siglos.

Debería haber sentido alivio cada vez que se marchaba.

En cambio, la casa le parecía extraña sin él. Demasiado silenciosa. Demasiado vacía.

Se acercó de nuevo a la ventana. Odiaba la sensación que crecía en su interior.

Lo echaba de menos.

Esa idea la hizo negar con la cabeza. «No».

Apretó las palmas contra el cristal. «No lo echas de menos».

Pero su corazón se negaba a escucharla. Echaba de menos el sonido de su voz. El calor de sus brazos. La forma en que sus ojos se suavizaban cada vez que la miraba, como si ella fuera algo tan precioso que temiera romper.

Echaba de menos esa extraña sensación de seguridad que sentía cada vez que él estaba cerca.

Y lo peor de todo era que lo deseaba.

No porque confiara en él. No confiaba.

No porque entendiera el vínculo que los unía. No lo entendía.

Lo deseaba porque una parte imposible de ella lo reconocía, como si se conocieran desde mucho antes de haberse encontrado.

Cerró los ojos. «No puedo confiar en él», dijo en voz baja, como si fuera un hechizo propio. «No puedo confiar en un príncipe. Y desde luego no puedo enamorarme de uno».

Se oyó un ruido procedente del exterior. Pasos.

Abrió los ojos. Se giró hacia la puerta.

El pomo se movió. La puerta se abrió.

Zevran entró, con varios libros antiguos metidos bajo un brazo.

Nyvara se quedó mirándolo. Durante un segundo, se quedó allí de pie, sin más.

Entonces, todo pensamiento sensato desapareció.

Echó a correr. «¡Zevran!».

Apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que ella se lanzara a sus brazos. Los libros se le resbalaron de las manos y cayeron al suelo, con las páginas esparcidas por la madera.

Él la sujetó por la cintura. Ella le rodeó con ambos brazos.

«Has vuelto», susurró ella.

Las palabras fueron tan suaves que casi le rompieron algo por dentro. La abrazó con más fuerza.

«Te dije que volvería».

Ella apoyó la cara contra su pecho. «Pensaba que no ibas a venir».

«He estado fuera unas horas».

«Me ha parecido más tiempo».

Él se quedó inmóvil. Ella se dio cuenta de lo que había dicho y levantó lentamente la cara. Sus miradas se cruzaron.

«Quiero decir...»

No pudo terminar la frase.

Él le acarició suavemente el pelo con la mano. «Me has echado de menos». No era una pregunta.

Ella tragó saliva. «Quizá».

Se le curvó la boca. «¿Quizá?».

«No hagas que me arrepienta de haberlo dicho».

«No me atrevería».

Ella sonrió a pesar suyo. Durante un instante, ninguno de los dos se movió. El vínculo que los unía se extendió a su alrededor como algo cálido e invisible, acercándolos sin dar un solo paso.

Él apoyó la frente contra la de ella. «Yo también te he echado de menos».

Su corazón dio un vuelco. «¿De verdad?».

«Más de lo que debería».

Sus dedos se aferraron a su camisa. «¿Por qué?».

Él la miró a los ojos. «Ese es el problema».

La sinceridad de su voz le oprimió el pecho. Levantó una mano y le acarició lentamente la mejilla con el pulgar, trazando su contorno como si quisiera memorizar algo que temía perder.

Ella cerró los ojos y se inclinó hacia su caricia antes de poder contenerse.

Él se dio cuenta. Su expresión se suavizó. «Nyvara».

Ella abrió los ojos. Él parecía querer decir algo. En lugar de eso, su mirada se posó en los labios de ella, y el aire entre ambos cambió. Se volvió más denso, más cálido, cargado de algo que ninguno de los dos se atrevía a nombrar.

Ella sabía lo que iba a pasar. No se movió. Él tampoco.

Su mano se deslizó lentamente hacia un lado de su rostro, y sus dedos se enredaron en su pelo. Se inclinó hacia ella, tan despacio que ella sintió cada segundo en que la distancia entre ellos se acortaba, hasta que su aliento fue lo único que quedó entre la boca de ella y la de él.

Sus labios se encontraron.

Al principio, el beso fue suave. Una pregunta. Una promesa que ninguno de los dos se atrevía a pronunciar en voz alta. Entonces, algo en su interior pareció romperse, y él la atrajo hacia sí, con una mano apoyada contra la parte baja de su espalda, sujetándola contra él como si soltarla pudiera separarlos a ambos.

Las manos de ella se deslizaron alrededor de su cuello. Sus dedos se enredaron en su cabello. El beso se hizo más intenso, lento y explorador, y durante unos preciosos segundos Nyvara lo olvidó todo. Olvidó el reino. La profecía. El linaje. El miedo.

Solo existía el calor de su cuerpo contra el de ella, el sonido sordo que él emitía contra su boca y el latido constante de su corazón bajo la palma de ella, acelerado, igual que el suyo.

Entonces él se apartó, respirando con dificultad, con la frente apoyada contra la de ella.

—Tenemos que parar.

Ella asintió, a regañadientes. —¿Por qué?

«Porque si no paro ahora, no sé si seré capaz de hacerlo».

Se le sonrojaron las mejillas. «Quizá yo no quiera que lo hagas».

Sus ojos se oscurecieron. «Precisamente por eso tengo que hacerlo».

Se alejó. Ella sintió la repentina ausencia de su calor como una corriente de aire frío que atravesaba la habitación.

Zevran se volvió hacia el suelo, donde yacían esparcidos los viejos libros. Se agachó y los recogió uno a uno.

«¿Son esos los libros que has encontrado?», preguntó ella.

«Sí». Dejó el último sobre la mesa. «Necesitamos respuestas».

Su estado de ánimo cambió. «¿Sobre la marca?»

«Todo lo que podamos averiguar sobre lo que está despertando en ti».

Se acercó y acercó una silla a su lado. «Entonces, enséñamelo».

Abrió el libro más antiguo. Sus páginas estaban quebradizas, llenas de tinta descolorida y símbolos que parecían cambiar si los miraba durante demasiado tiempo.

—No son solo historias —dijo en voz baja—. Son conjuros. Magia antigua. Del tipo que el palacio guardó bajo llave por una razón.

Nyvara recorrió con el dedo una línea de escritura extraña. —¿Puedes leerlo?

—Parte de ello. —Estudió la página. «Son cánticos antiguos registrados por los Nyxari, tu pueblo. No son meras palabras, son magia viva, sobre todo cuando las pronuncia alguien con un linaje como el tuyo».

Su pulso se aceleró. «Enséñame».

«Nyvara...»

«Dijiste que necesitábamos respuestas. Así es como las conseguiremos».

Él dudó y, a continuación, asintió lentamente. «Repite cada palabra exactamente como yo la diga. No te detengas, sin importar lo que sientas».

Ella asintió.

Él comenzó.

Las palabras eran graves y antiguas, nada que ver con el pequeño y ligero hechizo de antes. Estas parecían más pesadas, más antiguas, como si hubieran estado esperando siglos a que se volvieran a pronunciar. La voz de Zevran adoptó un ritmo constante, y Nyvara repitió cada frase tras él, sílaba a sílaba, con la lengua formando sonidos que nunca había oído, pero que, de alguna manera, ya conocía.

La llama de la vela se inclinó hacia un lado, aunque no soplaba viento alguno en la habitación.

«Sigue», murmuró Zevran, sin levantar la vista de la página.

Ella lo hizo. Su voz se volvió más firme con cada línea, más segura de sí misma, como si las palabras estuvieran abriéndose camino a través de algo enterrado en lo más profundo de su ser.

Entonces, el poder la invadió.

Brotó desde sus pies, atravesó su columna vertebral y salió por las yemas de sus dedos, todo a la vez. Nyvara jadeó. Su piel se iluminó con un tenue resplandor dorado. La habitación pareció inclinarse a su alrededor.

—¿Nyvara?

Sus ojos se habían vuelto brillantes, demasiado brillantes, resplandeciendo como dos llamas de vela.

—Es demasiado —dijo Zevran, tendiéndole la mano—. Nyvara, para.

Pero las palabras seguían brotando de ella, ahora más rápido, como si ya no necesitaran su permiso. La luz a su alrededor se intensificó de repente, cegadora...

Y luego se desvaneció.

Las rodillas le fallaron.

Zevran la cogió antes de que cayera al suelo, deslizando los brazos por debajo de ella mientras todo su cuerpo se quedaba flácido contra él. Tenía los ojos cerrados. La cabeza se le había desplomado sobre el hombro de él.

—Nyvara —le dijo con voz quebrada. Le puso dos dedos en la garganta y le tomó el pulso, débil pero constante. Respiraba. Solo respiraba.

La llevó hasta la cama y la acostó con toda la delicadeza que le permitían sus manos temblorosas. Su cabello se derramó sobre la almohada. Su rostro, normalmente tan lleno de fuego y rebeldía, se había quedado perfectamente inmóvil, casi en paz, casi como el de alguien que se hubiera desvanecido por completo, salvo por el lento subir y bajar de su pecho.

Zevran se sentó en el borde de la cama, a su lado, y se limitó a observarla respirar, diciéndose a sí mismo que eso era todo lo que estaba haciendo. Observar. Asegurarse de que estaba a salvo.

Pero sus ojos lo traicionaron.

Recorrieron lentamente su cuerpo, captando cada detalle que la luz de las velas revelaba: la curva de su cuello, la forma en que su cabello caía sobre la almohada, el suave subir y bajar bajo la tela de su vestido. Su mirada se demoró más de lo que debería en el punto donde su clavícula se unía con el borde del cuello de la camisa, y se le cortó la respiración de golpe en el pecho.

Apartó la mirada de inmediato, como si le hubieran pillado haciendo algo prohibido.

Esto estaba mal. Ella estaba inconsciente. Vulnerable. Y él estaba allí sentado como un hombre hambriento, incapaz de dejar de mirarla.

Se levantó, con la intención de salir de la habitación, de poner distancia entre él y lo que más deseaba.

Una mano le agarró la suya.

Se quedó paralizado.

Los dedos de Nyvara se habían enroscado en los suyos, con un agarre débil pero firme; ella seguía con los ojos cerrados y su respiración seguía siendo lenta y regular.

No se había despertado.

Pero no le soltaba la mano.