Capítulo 4: Cuentas de humo

El archivo adjunto tardó casi tres minutos en desencriptarse. Tres minutos en los que Daphne no apartó los ojos de la barra de progreso, sentada al borde de la cama con el teléfono iluminando su rostro en la penumbra.

Cuando la hoja de cálculo se abrió, los números hablaron con la crueldad exacta que ella conocía tan bien.

La compra masiva de acciones de Vargen Holdings no se había respaldado con la supuesta liquidez ilimitada de Grupo Krone en Ginebra. Alguien dentro de la estructura financiera había utilizado préstamos cruzados de alto riesgo respaldados por bonos de deuda tóxica. Bastaba con que el regulador bursátil emitiera una solicitud ordinaria de trazabilidad a las nueve de la mañana para que las garantías se evaporaran en el aire.

Octavio no había construido una fortaleza inexpugnable. Había levantado un castillo sobre arenas movedizas.

Daphne apagó la pantalla, respiró hondo para calmar los latidos desbocados de su pulso y se puso de pie. Salió de la habitación descalza, con pasos silenciosos sobre el parqué pulido.

La luz del estudio privado de Octavio se filtraba por debajo de la puerta de madera oscura. Daphne empujó la manija sin tocar.

Octavio estaba de espaldas, inclinado sobre una mesa auxiliar mientras servía dos dedos de bourbon en un vaso bajo. Se detuvo en seco al escuchar el chirrido de las bisagras.

—Pensé que te había dejado claro que este espacio era privado, Daphne —dijo sin girarse, con la voz teñida de un cansancio denso que antes no estaba allí.

—Y tú me dejaste claro que no te gustaba perder el tiempo —replicó ella, entrando y cerrando la puerta a sus espaldas con un movimiento seco—. Tenemos un problema grave. Uno de proporciones penales.

Octavio se dio la vuelta despacio, vaso en mano, con la ceja arqueada en una expresión de fastidio aristocrático.

—Si vienes a negociar una cláusula de confidencialidad para tu familia o una indemnización adicional, ahórratelo. El contrato está firmado y registrado.

—No vengo a pedirte dinero, idiota arrogante —soltó ella con una frialdad que borró de golpe la sonrisa desdeñosa del rostro del magnate—. Vengo a decirte que tu director financiero, o quienquiera que haya estructurado las garantías de la fusión, te acaba de tender una soga al cuello.

Octavio entrecerró los ojos. Dejó el vaso sobre la mesa sin beber una sola gota.

—Mide tus palabras. Grupo Krone tiene la calificación crediticia más sólida del mercado privado.

—Krone tiene un agujero negro de trescientos ochenta millones de dólares disfrazado de derivados suizos —disparó Daphne, sacando su teléfono y arrojándolo sobre el escritorio frente a él—. Mira los asientos contables de la cuenta fiduciaria setenta y dos. Las cartas de crédito no están validadas por el Banco Central Europeo. Son pagarés emitidos por una firma fantasma domiciliada en Belice que pertenece a tu socio minoritario, Julián Sforza.

Al escuchar el nombre de Sforza, la postura rígida de Octavio se tensó hasta el límite. Tomó el dispositivo con dedos firmes y comenzó a deslizar la pantalla. A medida que leía los balances, la sangre fue abandonando su rostro centímetro a centímetro, dejando al descubierto una palidez cadavérica que Daphne jamás le había visto, ni siquiera en las peores noches de invierno de su juventud.

—Esto… esto fue firmado hace tres días con mi sello digital delegado —murmuró Octavio, y por primera vez su voz sonó hueca, desprovista del metal autoritario que solía gobernarla—. Sforza tenía poder notarial para las transferencias internacionales de la compra.

—Sforza no solo tenía poder; te vendió —sentenció Daphne, acercándose al escritorio—. Si mañana subes a ese podio en el St. Regis a anunciar la fusión, la Comisión de Valores solicitará la auditoría inmediata de las cuentas de cobertura. En cuanto descubran que los fondos no existen, suspenderán la cotización de ambas empresas. Para el mediodía estarás en bancarrota personal por las garantías ilimitadas que firmaste, y para la noche habrá una orden de aprehensión por fraude bursátil.

Octavio se quedó inmóvil. La mandíbula le temblaba ligeramente por la furia contenida mientras miraba las cifras que sellaban su ejecución corporativa. Sus manos, las mismas que horas antes manejaban el destino de miles de personas con una firma desdeñosa, se aferraron al borde de la madera con los nudillos blancos.

—Lo tenía todo bajo control —susurró él, casi para sí mismo, con la mirada perdida en los números—. Cada centavo. Cada funcionario. Cada analista.

—Nadie tiene todo bajo control cuando entrega el alma para comprar un trono, Octavio —dijo Daphne en voz baja, sin crueldad, casi con una lástima punzante que le dolía más que el resentimiento—. Sforza te utilizó para liquidar la resistencia de Vargen. Él se quedará con los despojos de las dos corporaciones cuando el juez declare la quiebra mañana por la tarde.

Octavio alzó la vista despacio. En el fondo de sus pupilas verdes, la máscara del magnate omnipotente se había quebrado por completo. El orgullo, la soberbia y la distancia habían desaparecido, dejando al descubierto al muchacho desesperado que diez años atrás miraba cómo el agua de la lluvia goteaba sobre la única mesa que tenían.

—¿Por qué me lo estás diciendo? —preguntó él con voz ronca, clavando sus ojos en los de ella—. Con esto podías destruirme. Podías llamar a Campbell esta misma noche, denunciarme ante la fiscalía y salir como la heroína que desenmascaró al tiburón de Krone. Quedarías libre del matrimonio y con tu reputación intacta. ¿Por qué viniste aquí?

Daphne sostuvo su mirada sin vacilar, a pesar de que el pecho le ardía con una mezcla caótica de rencor y memoria.

—Porque a los dieciocho años me prometiste que nos comeríamos el mundo, no que nos devoraríamos entre nosotros como carroñeros —respondió ella con firmeza—. Te odio por cómo me dejaste tirada, Octavio. Te odio por el contrato que me obligaste a firmar hoy. Pero no voy a permitir que una rata como Sforza te arrebate la vida en una celda mientras se ríe de ti.

Octavio dio un paso hacia ella, acortando el espacio hasta que su respiración cálida rozó la frente de Daphne. Por un segundo interminable, el tiempo pareció detenerse en la habitación; la tensión ya no era corporativa ni legal, sino un abismo de diez años de silencios, reproches y una herida compartida que nunca había cicatrizado.

—No hay salida, Daphne —dijo él en un susurro amargo—. La asamblea extraordinaria de accionistas está convocada a las nueve en punto en el hotel. Si cancelo la rueda de prensa, las alarmas saltarán de inmediato y la fiscalía bloqueará mis cuentas en cuestión de minutos.

Daphne alzó la barbilla, con una determinación de acero reflejada en sus ojos oscuros.

—Hay una salida. Pero vas a tener que tragarte cada gramo de tu maldito orgullo, Octavio. A partir de este momento, tú no eres el que da las órdenes. Si quieres salvar tu pellejo y tu libertad mañana por la mañana, vas a tener que poner tu imperio en mis manos.

Octavio abrió la boca para replicar, para protestar como el multimillonario que solía ser, pero la crudeza de la realidad le cerró la garganta. Estaba acorralado.

Y en ese instante, el teléfono de la oficina residencial comenzó a sonar con un tono agudo y estridente, rompiendo la tensión del aire. La pantalla del conmutador parpadeó con un mensaje de máxima urgencia del director de relaciones públicas de Krone:

«Señor Krone, urgente. Sforza acaba de convocar a los medios por su cuenta media hora antes de la cita oficial. Dice que tiene un anuncio sobre la titularidad del capital.»