Chapitre 5

Point de vue de Séraphine

« Ne pars pas », avait murmuré Elian d'une voix rauque, comme celle d'un homme qui avait répété à se contrôler avant de tout perdre. « Reste. C'est tout ce que je te demande. »

Et je suis restée.

Je n'ai pas pensé à Kael. Je n'ai pas pensé à l'injonction, ni au saphir que j'avais laissé sur la coiffeuse, ni à la maison vide que j'avais quittée sans me retourner. Pendant une nuit, je me suis simplement laissée exister dans cet espace chaleureux, sans m'en vouloir.

Mais le matin a cette fâcheuse tendance à tout révéler.

La pièce était silencieuse quand j'ai ouvert les yeux. Une faible lumière filtrait par les hautes fenêtres, celle qui arrive avant que le reste du monde ne s'éveille. Elian dormait encore à mes côtés, un bras nonchalamment posé sur les draps, sa respiration profonde et régulière.

Il paraissait plus jeune ainsi. Pas le galeriste, pas l'homme qui s'était présenté devant ma résidence avec un regard chaleureux et un passé trop lourd entre nous. Juste un homme, endormi.

Et moi, allongée là, je l'observais comme s'il s'agissait d'un tableau à restaurer.

Je me suis redressée lentement, en prenant soin de ne pas trop bouger le matelas. Le sol était froid sous mes pieds. Tant mieux. Le froid était rassurant.

« Tu t'enfuis déjà », me suis-je dit en silence. « Tu n'as même pas encore bu ton café et tu prépares déjà ta fuite. »

Je ne me trompais pas. Une gêne me pesait sur la poitrine, pas vraiment du regret, mais quelque chose qui y ressemblait beaucoup de loin. La voix dans ma tête, qui ressemblait trop à celle de Kael, n'arrêtait pas de me demander : « C'est ça que tu fais maintenant ? Courir d'un lit à l'autre ? »

Je l'ai refoulée.

Ce n'était pas pareil. Kael ne m'avait jamais regardée comme Elian l'avait fait. Kael ne m'avait jamais demandé de rester et ne l'avait jamais formulé comme une question plutôt que comme un ordre.

Mais ce sentiment persistait, tenace et désagréable. Étais-je en train de choisir Elian, ou simplement n'importe qui d'autre que Kael ? C'était la question à laquelle je ne pouvais répondre dans cette chambre, son parfum encore imprégné sur les draps et la chaleur de la nuit précédente encore présente dans ma tête.

J'avais besoin d'air. J'avais besoin de mon atelier. J'avais besoin de mes pinceaux et du doux bourdonnement du travail qui ne m'avait jamais trompée.

J'ai trouvé un petit carnet sur le comptoir de sa cuisine et j'ai pris un stylo dans le tiroir. Je n'ai pas écrit grand-chose. Juste assez.

« J'avais besoin de réfléchir. N'y vois pas d'autre signification. Merci pour hier soir. Pour tout. — S. »

Je l'ai glissé sous sa tasse de café, là où il ne le remarquerait pas, et je suis sortie.

Elena était déjà à l'entrée de la résidence quand je suis arrivée, deux tasses de thé à la main, comme si elle m'attendait à cette heure précise. Elle me dévisagea du regard, de mon manteau légèrement froissé à ma nuque nue où je portais habituellement les perles de ma mère, sans dire un mot.

« Merci », dis-je en prenant la tasse.

« Bien sûr. » Elle se retourna et rentra.

C'était ça, Elena. Elle connaissait ma mère depuis trente ans. Elle comprenait que certains matins n'avaient pas besoin de commentaires.

À peine avais-je posé mon sac dans l'atelier qu'on frappa à la porte d'entrée. Ce n'était pas Elena. Trop délibéré. ​​Trop formel. J'ouvris et découvris un homme en costume sombre tenant une enveloppe scellée, estampillée du blason de Dravenne Holdings à l'encre argentée.

« Madame Virelle », dit le coursier d'un ton neutre. « À votre attention. »

Il partit avant que je puisse répondre.

Je refermai la porte, m'assis à mon établi et l'ouvris.

La lettre faisait trois pages. Un jargon juridique dense, de ceux conçus pour noyer le message sous une telle quantité de mots qu'on arrête de lire avant d'atteindre la menace. Mais j'avais grandi en regardant mon père traduire ces lettres pendant le petit-déjeuner. Je savais exactement où chercher.

Je l'ai trouvée en bas de la deuxième page.

« … le service juridique de Dravenne Holdings estime que le Virelle-Dravenne Asset Protection Trust, tel que conclu le 14 mars, a été signé sous l'influence indue et une contrainte importante, et constitue donc un acte annulable en vertu du droit commercial applicable. Une injonction formelle a été déposée pour contester la validité du trust et rétablir le contrôle des actifs listés entre les mains de leurs ayants droit… »

Je l'ai lue deux fois. Puis je l'ai posée sur l'établi, à côté de mes couteaux à palettes.

« Influence indue », ai-je murmuré, comme pour moi-même. « Il l'a signée pendant une conversation téléphonique avec le père de Liora, alors que j'étais assise en face de lui à lui expliquer chaque clause. Voilà son influence indue. »

J'ai pris mon téléphone secondaire et composé un numéro.

« Ils ont déposé l'injonction », ai-je dit une fois la communication établie.

« Je l'ai vue arriver ce matin », a répondu Bernard, l'associé de mon père. Sa voix était posée. Il gérait des crises juridiques depuis quarante ans et affichait le calme de quelqu'un qui en avait vu d'autres. « Ils invoquent la contrainte au moment de la signature. C'est tiré par les cheveux, mais ça leur donne un prétexte pour retarder la procédure. »

« Qu'avons-nous ? »

« Plus qu'eux », a-t-il dit. « Vous avez la signature de l'avocat initial confirmant que les deux parties ont été conseillées indépendamment. Vous avez les comptes rendus des réunions. Et vous avez le fait qu'il a utilisé ces actifs comme garantie dans une transaction distincte dix-huit mois après la signature, ce qui constitue juridiquement sa reconnaissance de la validité de la fiducie. »

J'ai senti une sensation étrange m'envahir. Pas du soulagement. Plutôt le clic discret d'une porte qui se verrouille.

« Dépêchez-vous de tout », ai-je dit. « Je veux examiner toute la documentation cette semaine. S'ils veulent contester cela en justice, je veux que notre contre-attaque soit prête avant même qu'ils aient fini de rédiger leur plaidoirie d'ouverture. »

« Compris », dit Bernard. « Séraphine. » Il marqua une pause. « Tu gères bien la situation. »

« J'ai appris des meilleurs », dis-je, et je raccrochai.

Je me retournai vers le paysage du XVIIe siècle posé sur ma table de travail. Une partie, dans le coin inférieur gauche, avait été repeinte, sans doute par quelqu'un qui pensait l'améliorer. Des mains d'amateur masquant l'intention de l'artiste original. Je l'avais lentement, méticuleusement retirée pendant des jours pour retrouver la peinture d'origine.

Ce n'était pas la première fois que je réalisais à quel point la restauration avait des points communs avec tout le reste dans ma vie en ce moment.

Je pris mon pinceau le plus fin et me remis au travail. La matinée s'étendait devant moi, calme et rien qu'à moi.

Mon téléphone vibra une fois sur la table à côté de moi.

Je ne m'arrêtai pas de peindre. Je laissai le message là pendant trois bonnes minutes avant de jeter un coup d'œil à l'écran.

C'était Elian.

« Tu es partie avant le café. »

Je fixai le message un instant. Puis, quelque chose changea sur mon visage, un changement lent, discret et authentique, que je n'avais pas anticipé.

Je posai le téléphone face contre la table.

Et je retournai à ma peinture.

Mais après trois coups de pinceau, ma main s'immobilisa.

Il y avait un autre message. Pas d'Elian cette fois. Un numéro inconnu, mais le nom en bas du message me coupa le souffle.

« Madame Virelle. Nous ne nous sommes jamais rencontrés officiellement, mais je pense qu'il est temps. J'ai des informations sur la société de votre mari qui remettent en question tout ce que vous croyez savoir sur les raisons de l'échec de la fusion. Je vous suggère de m'écouter avant de décider jusqu'où vous voulez aller dans ce combat. — V.H. »

V.H.

J’ai posé le pinceau avec une extrême précaution, comme ma mère me l’avait appris pour les objets anciens et fragiles, capables de se briser au moindre faux pas.

Viktor Hale venait de trouver mon numéro privé. Et il souhaitait me rencontrer.