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KAPITEL 63 : DIE WISSENSCHAFT DES RUINS

last update Veröffentlichungsdatum: 18.03.2026 01:31:51

Diane

Der Käfig meiner Rippen beherbergte nur noch einen verrückten Vogel, der mit den Flügeln gegen mein Fleisch schlug und nach einem Ausweg suchte. Meine Haut war ein brennendes Pergament, jeder Zentimeter von ihm gezeichnet, von seinem Speichel, seinen Bissen, seinem Schweiß.

Verdammt.

Das Wort kreiste in meinem Kopf, synkopiert im Rhythmus seiner Stöße. Es war das einzige Gebet, das mir geblieben war. Eine Obszönität, die allem ins Gesicht geschleudert wurde, was sanft gewesen war, was Lia
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  • Fick Mich 2   KAPITEL 72 : DER INSTINKT DES RAUBTIERS 1

    DianeDie Morgendämmerung ist ein Verrat. Sie bringt kein Licht, nur Grauschattierungen, die mit grausamer Präzision die Szene meiner Gefangenschaft detaillieren: die kalten Vergoldungen, die erstickenden Luxusstoffe, die schlafende Silhouette des Monsters in seinem Sessel. Sein Atem ist regelmäßig, tief. Ein leichtes Schnarchen, fast menschlich, entweicht seinen Lippen. Diese Normalität ist die schlimmste Beleidigung.Mein Körper liegt immer noch auf dem Bett, regungslos wie eine Grabplastik. Aber innerlich ist alles hektische Bewegung, ein stiller Wirbelwind, der Liams Asche umwälzt und zu einer einzigen Klinge schmiedet, zu einem unwiderstehlichen, primalen Bedürfnis. Plötzlich ist Eile alles. Der Gedanke, einen weiteren Tag, eine weitere Stunde in dieser Blase zu warten, in der sein Geruch, sein Atem, seine bloße Existenz die Luft beschmutzen, ist unerträglich.Der Plan ist keiner. Es ist

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    DianeAber es ist nicht die Erschöpfung oder das Grauen, die auffallen. Es ist der Ausdruck. Oder vielmehr das Fehlen von Ausdruck. Das Gesicht ist glatt, wie aus Alabaster gemeißelt. Die Augen, obwohl riesig, spiegeln nichts wider. Sie schauen, sie absorbieren, aber sie geben nichts zurück. Es ist der Blick eines Raubtiers, das sein eigenes Spiegelbild im Blut gesehen hat.Ich lasse Wasser in das Becken aus massivem Gold laufen. Es ist brennend heiß. Ich tauche ein Handtuch aus feinem Leinen ein und beginne zu reiben. Ich reibe zuerst mein Knie, mit methodischer Energie, bis die Haut rot und gereizt ist, bis die letzte Spur von ihm verschwunden ist. Dann reinige ich meine Schulter, den Biss. Der Schmerz ist scharf, präzise. Ich empfinde ihn als Abgrenzung. Hier ist Volkovs Wunde. Hier war Liams Blut. Ich trenne sie. Ich katalogisiere sie.Ich nehme kein Bad. Das Eintauchen wäre zu intim, zu nah an Vergebung. Ich was

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    DianeDie Stille nach dem Schuss ist eine lebendige Entität. Sie breitet sich aus, dicht, schwer, ersetzt die Luft selbst. Sie absorbiert das letzte Echo meiner eigenen gebrochenen Stimme, das Grunzen der Wachen, Volkovs Atem. Sie heftet sich an die gepolsterten Wände, an die Seidenbehänge und macht alles taub, gedämpft, unwirklich.Meine Knie sind in die unerbittliche Kälte des Marmors eingegraben. Die Empfindung, scharf und klar, ist das einzig Reale. Sie verankert mich in diesem Augenblick, hindert mich daran, in das Nichts zu kippen, in das mein Geist fliehen möchte. Vor mir die Gestalt von Liam. Ich sehe ihn nicht an. Ich kann nicht. Wenn ich hinsehe, wird es wahr sein. Also starre ich auf die Verbindungsstelle zwischen zwei Platten, eine feine Linie aus grauem Mörtel.Das Blut jedoch bittet nicht um Erlaubnis. Es fließt voran, langsam, unaufhaltsam, zeichnet einen gewundenen Pfad in die weißen Ma

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    DianeDie Schläge prasseln nieder, methodisch, professionell. Sie zielen nicht darauf ab, sofort zu betäuben, sondern wehzutun. Zu demütigen. Ein Knie in den Magen. Ein Tritt hinter die Knie, der ihn auf den Marmorboden stürzen lässt. Sie heben ihn wieder auf, um weiter auf ihn einzuschlagen. Liams Kopf schaukelt unter den Aufprällen hin und her. Das Geräusch der Fäuste auf dem Fleisch, der knackenden Knochen, ist schrecklich intim.– Bitte! Hören Sie auf! Ich flehe Sie an! Ich schreie, ich weine, ich winde mich in Volkovs Umklammerung. Meine Schreie hallen in der riesigen Suite wider, vermischen sich mit den dumpfen Grunzlauten der Schläge und Liams rauem Atem.Liam schreit nicht. Er steckt schweigend ein, die Augen halb geschlossen, der Blick manchmal verloren, manchmal in einem Anflug von Bewusstsein meinen findend. Und in diesem Blick, durch den Schmerz hindurch, sehe ich etwas, das mich e

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    DianeVolkovs Gewalt ist methodisch. Sie ist nicht leidenschaftlich, sie ist strafend. Jeder Stoß ist ein Faustschlag, jedes Zurückziehen ein Herausreißen. Er verdreht mir die Handgelenke, beißt mir bis aufs Blut in die Haut meiner Schulter, verwandelt meinen Körper in ein stilles Schlachtfeld. Ich weine nicht. Ich schreie nicht. Ich zähle die Sekunden im Kopf, ich flüchte in die kalte Buchführung des Grauens. Ich bin der Marmor, den er zu zerspringen versucht.Als er sein Werk vollendet hat, mit einem Knurren, das mehr einem Wutröcheln als einem Lustschrei gleicht, zieht er sich brutal zurück und steht ohne einen Blick für mich vom Bett auf. Er schlüpft in seinen Seidenbademantel wie in eine Rüstung.– Du hast geglaubt, er hätte dir ein Geschenk gemacht? sagt er, den Rücken mir zugewandt, während er sich einen weiteren Cognac einschenkt. Er hat dir nur einen G

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    DianeEr kommt aufs Bett, sein Gewicht drängt sich neben mich. Seine Hände beginnen ihre Erkundung von Neuem, nun nachdrücklicher. Sie kneten mein Fleisch durch die Seide meines Slips hindurch, gleiten dann darunter. Seine Finger finden mich, beginnen ihre Arbeit mit derselben erfahrenen Präzision wie seine Lippen. Ich spüre meinen Körper, verräterisch, reagieren. Es ist eine physiologische Antwort, losgelöst von mir. Ein geschlossener Stromkreis, den er aktiviert hat. Ich lasse es geschehen. Ich schaue an die mit goldenen Stuckrosetten verzierte Decke, ich zähle die Rosetten.Seine bislang kontrollierte, zufriedene Stimmung scheint sich zu erhitzen, je mehr mein Körper, trotz mir, eine gewisse Form von Empfänglichkeit verrät. Sein Atem an meinem Hals wird rauer. Seine Küsse werden weniger gemessen, gieriger. Da ist eine Gier, die durchbricht, die des Mannes, der nicht nur besitzen, sondern

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