Küss mich 2.1

ClaraDer Himmel ist tief, schwer wie meine müden Augenlider. Ein feiner Regen zeichnet graue Adern auf die Scheiben der Fensterfront und verschwimmt den Blick auf den makellos geschnittenen Garten, den ich im Laufe der Jahre selbst angelegt habe. Jedes Beet, jeder Busch hat eine Geschichte. Stunden damit verbracht zu graben, zu gießen, zu gestalten… um dieses Haus zu einem Kokon zu machen. Meinem Kokon.Nichts ist hier dem Zufall überlassen. Weder die streng ausgerichteten Kissen auf dem perlgrauen Sofa, noch die weißen Leinenvorhänge, die ich alle vierzehn Tage wasche, nicht einmal der Duft von Zimt und Rauchholz, der in der Luft liegt, seit ich die Kerze am Kamin wieder angezündet habe. Alles hier spricht von mir. Von uns. Zumindest glaubte ich das.Ich werfe einen Blick auf die Wanduhr. 18:47 Uhr. Éric ist zu spät. Schon wieder. Der kleine Sekundenzeiger scheint mit einem spöttischen Grinsen zu tanzen. Ich habe aufgehört, ihn zu fragen. Ich kenne die Antworten: "eine Besprechung,

ÉricIch kann nicht schlafen.Die Stille im Schlafzimmer ist fast erdrückend. Man hört nichts, außer Claras regelmäßigem Atem, die neben mir ausgestreckt liegt. Oder vielleicht tut sie nur so. Clara hat diese Art, sich zurückzuziehen, ohne Lärm zu machen, lautlos zu verschwinden, aber ihre Abwesenheit ist spürbar wie eine stille Ohrfeige. Das Laken zwischen uns wird zu einer Mauer. Eine unsichtbare Grenze. Eine Barriere, die ich seit Wochen nicht mehr überquere. Seit ihr.Jade.Immer sie.Sie verfolgt mich. In meiner Schlaflosigkeit, in den Korridoren meines Geistes, in jedem freien Raum meines Körpers, den Clara nicht mehr berührt. Sie ist da, wie ein hartnäckiges Echo. Ich schließe die Augen, und es sind nicht die Erinnerungen an meine Ehe, die zurückkommen. Es sind ihre. Ihr Lachen, ihre Hände, ihre tiefe, leicht raue Stimme, dieses Korn in ihrem Tonfall, das mein Gedächtnis durchbohrt.Ich habe sie hereingelassen, schlimmer: ich habe sie gerufen.Und alles begann vor acht Monaten.

ÉricEs ist fast vier Uhr morgens, als ich das Hotel verlasse.Der Flur ist still, mit dickem Teppichboden ausgelegt, der meine Schritte dämpft, als ob selbst der Ort sich meiner schämen würde. Der Aufzug fährt langsam hinunter, zu langsam. Mein Spiegelbild in den Metallwänden zeigt mir ein verwischtes Bild: gerötete Augen, zerknittertes Hemd, Mund gezeichnet von den Küssen einer anderen. Mit einem Ärmelstrich versuche ich zu verwischen, was ich geworden bin. Vergebens.Die Stadt schläft.Lyon erstreckt sich in einer gespenstischen Ruhe. Die wenigen Autos kreuzen meinen Weg, ohne anzuhalten. Die Schaufenster sind erloschen. Die Bäume zittern sanft im Nachtwind. Die toten Blätter gleiten über den Bürgersteig wie Geständnisse, vor denen man fliehen will.Ich gehe schnell, die Hände in den Taschen, den Mantelkragen hochgeschlagen. Nicht um mich zu wärmen. Um mich zu verstecken.Ich habe kein Taxi genommen. Ich will nicht zu schnell nach Hause. Ich will meine brennenden Beine spüren, mein

ÉricIch wusste, dass es passieren würde.Ich wusste es von dem Moment an, als ich sie verließ, fünf Tage zuvor, noch zitternd, noch von ihr gezeichnet. Es war keine Flucht, keine Erlösung. Es war nur ein Aufschub.Seitdem hat alles seinen Geschmack verloren.Der Kaffee.Die Gespräche, Claras Haut.Selbst das Tageslicht.Ich bin wie ein Geist durch meinen Alltag geirrt und habe mir versprochen, dass ich durchhalten würde. Aber ich log bereits. Ich log alle an. Vor allem mich selbst.Und gestern Abend habe ich nachgegeben.Zwei Worte gesendet, ohne nachzudenken:"Wo bist du?"Die Antwort kam wie ein Fallbeil."Noch immer in Reichweite des Fehlers."Dann eine Adresse.Ein diskretes Hotel, fast versteckt in einer anonymen Gasse, zwei U-Bahn-Stationen von mir entfernt.Zimmer 608.Ich habe nicht geantwortet.Ich habe nicht zugesagt.Und doch bin ich heute Abend hier.Vor dieser Tür.Meine Hand zögert.Der Atem stockt.Die Welt steht still.Ich klopfe. Einmal. Zweimal.Und die Tür öffnet s

ÉricIch blieb lange auf den Knien, selbst nachdem sie zurückgewichen war, selbst nachdem sie erneut im Badezimmer verschwunden war. Der Boden ist kalt, mein Rücken ist verspannt, meine Oberschenkel brennen. Aber ich habe mich nicht bewegt.Denn in diesem Augenblick gab etwas in mir nach. Ein Faden. Eine Linie.Ein Gedanke, dass ich mich noch an eine Illusion von Kontrolle klammerte.Es ist vorbei.Jade nimmt mich nicht einfach.Sie dringt in mich ein. Sie verschlingt mich. Sie löst mich auf, bis ich nichts weiter bin als ein Echo eines Mannes, ein Widerschein in ihren Augen, ein Atemzug, der an ihren Lippen hängt.Bis heute Abend gab es noch einen Teil in mir, der Widerstand leistete. Winzig. Hartnäckig. Eine Stimme, die sagte: Du kannst dich zurückziehen. Du kannst das beenden.Aber sie ist verstummt. Sie ist tot. Ausgelöscht durch die Berührung ihrer Fingernägel, durch den Biss ihres Schweigens, durch diesen Blick, der niemals wankt.Als sie zurückkommt, trägt sie einen schwarzen S