CAPÍTULO 23: FÚRIA CEGA

O som ensurdecedor das pás do helicóptero de ataque da 'Ndrangheta cortando as nuvens negras sobre o Mar Tirreno era o único trovão na madrugada escura.

Abaixo da aeronave, uma frota de quatro lanchas de combate pretas rasgava as ondas a mais de cinquenta nós, abrindo uma estria de espuma branca no oceano. O império dos De Luca mobilizara cada recurso disponível no sul da Itália e na América do Sul em menos de duas horas.

Dentro da cabine do helicóptero, banhada pela luz vermelha do painel tático, a atmosfera era de um necrotério antes da execução.

Dante Rossi estava de pé junto à porta lateral aberta, o vento da tempestade fustigando o seu tórax nu e suado. Ele envergava apenas o colete balístico pesado, os coldres cruzados no peito e as luvas táticas de couro sem dedos. As mãos calejadas seguravam a empunhadura de uma metralhadora pesada montada no suporte do helicóptero.

O olhar escuro do brasileiro não refletia medo, dúvida ou hesitação. Era o poço negro de uma fúria cega e absoluta.

— Don Rossi! — gritou Rocco pelo comunicador do capacete. — O rastreador de satélite do dardo que o Matteo usou em Alessandra captou o sinal! O cutter da Cosa Nostra ancorou ao lado de um superiate privado dos cartéis russos perto da ilha de Stromboli!

Dante nem piscou. Ele ajustou a fita de munição de calibre .50 da metralhadora com um estalo seco e metálico.

— Quantos homens eles têm no iate, Rocco? — a voz de Dante ressoou pelo rádio com um tom tão baixo e gélido que fez o piloto arrepiarem os braços.

— Pelo menos quarenta mercenários russos e sicilianos fortemente armados no convés — respondeu Rocco. — Se atacarmos sem a guarda de cerco completa, é um suicídio.

Dante virou o rosto devagar na direção de Rocco. O sorriso torto e macabro que surgiu nos seus lábios era o de um homem que já deixara a própria alma na Mooca.

— Não é um suicídio, Rocco — rosnou Dante. — É o velório do Matteo. Põe essa porra de helicóptero em cima do convés.

No interior da suíte master do superiate privado, a vinte milhas da costa de Stromboli.

Alessandra despertou com o ruído abafado dos motores marítimos e o tremor contínuo do barco. A cabeça latejava devido ao sedativo potente que Matteo lhe injetara no porto, mas os seus sentidos de executora despertaram em alerta máximo no mesmo segundo.

Ela estava presa a uma cadeira de madeira maciça fixada no centro do quarto. Suas mãos estavam algemadas para trás e as pernas presas por tiras de couro pesado. O macacão tático fora rasgado nas laterais, expondo o contorno provocante da lingerie fetichista: as tiras da cinta-liga marcavam a pele clara de suas coxas vestidas na meia arrastão rasgada, enquanto as marcas roxas da dominação brutal de Dante no seu pescoço continuavam em carne viva.

À sua frente, servindo-se de uma dose de conhaque com a mão trêmula, estava Don Matteo Falcone. O rosto do siciliano era um trapo: o nariz partido por Alessandra estava roxo e inchado, e a camisa branca encontrava-se coberta de sangue seco e fuligem.

— Acordou, minha rainha? — debochou Matteo, a voz rouca e trêmula de ansiedade, tentando manter uma postura de controle que há muito ruíra. — Bem-vinda ao Imperator. Este iate pertence ao cartel de Moscou. Daqui a duas horas, estaremos em águas internacionais rumo à Grécia. E você... vai ser a minha moeda de troca para reconstruir a Cosa Nostra.

Alessandra ergueu o queixo devagar. Mesmo presa e sob o efeito residual da droga, as pupilas cinzentas da Don da 'Ndrangheta queimavam com um desprezo congelante.

— Você é um coitado, Matteo — disse ela, a voz saindo firme, clara e sem o menor vestígio de tremor. — Você realmente achou que sequestrar a mulher do Dante Rossi ia te salvar?

Matteo deu dois passos à frente, os olhos azuis arregalados de raiva, jogando o copo de conhaque contra a parede.

— Aquele mecânico miserável tá no porto de Palermo chorando sobre as cinzas do castelo! — urrou Matteo, segurando o rosto dela pelo queixo com violência. — Ele não tem como achar este barco no meio do oceano! Você é minha agora!

Alessandra deu uma risada baixa, provocante e cheia de um deboche mortal.

— O Dante não tá chorando em Palermo, Matteo — sussurrou ela, aproximando o rosto do dele sem recuar um milímetro. — Ele tá vindo. E quando ele pisar neste barco, não vai sobrar nem a memória do seu nome para ser enterrada na Sicília.

Antes que Matteo pudesse esbofetear o rosto dela—

RATATATATATATATATATATATATA!

O som avassalador de uma metralhadora pesada de calibre .50 rasgou o teto de fibra de carbono do iate.

Uma chuva de projétis perfurantes de alto calibre desintegrou a vidraça do camarote superior, espalhando estilhaços, fumo e caos por toda a embarcação. O superiate estremeceu violentamente quando a carga de munição atingiu o gerador secundário do convés.

Os gritos de pânico dos mercenários russos no convés superior ecoaram pelos alto-falantes do barco.

— ELE TÁ AQUI! ELE TÁ NO CONVÉS! — urrou um dos guardas pelo rádio tático antes de a sua voz ser interrompida pelo som seco de uma coronhada e um tiro à queima-roupa.

Matteo empalideceu instantaneamente. O duto de ar do camarote começou a preencher-se com o cheiro inconfundível de pólvora, carne queimada e sal.

Alessandra olhou para a porta da suíte e sorriu, os seus olhos cinzentos faiscando com uma paixão selvagem.

— Eu te disse, almofadinha — sussurrou ela. — O meu homem chegou.

No convés superior do superiate sob a tempestade.

Dante Rossi descera pela corda de rapel do helicóptero como um demônio caído dos céus. Ele não usava capacete ou proteção para o rosto; a chuva fria do oceano lavava o suor e a fuligem do seu tórax musculoso enquanto ele avançava pela cobertura do iate.

Na mão esquerda, segurava um fuzil de assalto HK416 arrancado do primeiro mercenário que executara ao aterrissar. Na mão direita, empunhava a Beretta do avô.

Quatro mercenários russos armados com submetralhadoras saíram da cabine de comando disparando em desespero.

Dante nem se abrigou. Ele avançou de peito aberto no meio das balas ricocheteando no convés de teca. Disparou o HK416 em rajadas curtas e letais, atingindo os dois primeiros mercenários no peito. Quando a munição do fuzil acabou, ele jogou a arma pesada na cara do terceiro guarda, quebrando-lhe o nariz, e avançou como um leopardo, cravando a adaga de titânio direto na garganta do quarto homem.

O sangue quente do mercenário espirrou no rosto e no peito nu de Dante, mas o mecânico da Mooca nem piscou. Ele empurrou o cadáver para o mar e chutou a porta de carvalho do camarote principal.

BAM!

A porta voou dos gonzos.

Dante desceu as escadas de carvalho da suíte master em passos pesados e ritmados. O som do seus coturnos encharcados batendo no chão ecoava pelo corredor do iate como o anúncio da própria morte.

No centro da suíte, Matteo Falcone estava pálido, segurando a adaga de caça de prata na mão trêmula, usando a cadeira onde Alessandra estava presa como um escudo improvisado.

— Dá mais um passo e eu rasgo o pescoço dela! — urrou Matteo, o suor frio misturando-se ao sangue no seu rosto.

Dante parou a quatro passos de distância.

O peitoral de Dante subia e descia ritmadamente, coberto de gotas de chuva, suor e o sangue dos mercenários que ele chacinara no convés. Os seus olhos escuros cravaram-se em Matteo com uma autoridade e um desprezo que fizeram os joelhos do Don siciliano tremerem.

Dante não olhou para a arma de Matteo. Ele olhou para Alessandra.

Alessandra estava com o macacão rasgado, as meias arrastão marcando as coxas e os lábios vermelhos ligeiramente abertos. Quando os olhos cinzentos dela encontraram os de Dante, uma faísca de alívio e pura exaltação passou entre o casal.

— Você demorou, Rossi — provocou ela, a voz rouca, sem o menor vestígio de medo diante da lâmina de Matteo na sua garganta.

Dante deu um sorriso lento, sombrio e terrivelmente perigoso.

— A tempestade no mar atrasou o trânsito, patricinha — disse ele, a voz caindo para aquele timbre grave e calmo da Mooca.

Dante virou o olhar para Matteo.

— Você cometeu o pior erro da sua vida quando colocou a mão na minha mulher pela segunda vez, Falcone — rosnou Dante, dando meio passo à frente sem medo da faca. — E agora não tem barco, não tem máfia russa e não tem Deus que te tire das minhas mãos.

Matteo, tomado pela loucura da derrota, ergueu a lâmina para cortar o pescoço de Alessandra—

Num movimento cego e sobre-humano, Dante não atirou. Ele avançou a distância em um fração de segundo, segurou o pulso armado de Matteo com a mão esquerda e aplicou uma torção bruta para fora.

CRACK!

O osso do pulso de Matteo quebrou-se como um galho seco. O Don de Palermo soltou um grito gutural de dor alucinante enquanto a faca de prata caía no tapete.

Dante não parou. Ele segurou Matteo pelo colarinho da camisa rasgada, ergueu o corpo do siciliano do chão e desferiu uma joelhada brutal direto no seu estômago, arremessando Matteo contra a parede de espelhos da suíte.

O espelho estilhaçou-se em mil pedaços, e Matteo desabou no chão ensanguentado, sem ar nos pulmões, gemendo como um cão derrotado.

Dante nem olhou para ele. Ele virou-se instantaneamente para Alessandra.

Com dois cortes precisos da adaga de titânio, Dante cortou as tiras de couro que prendiam as pernas de Alessandra e a corrente das algemas nos seus pulsos.

Assim que ficou livre, Alessandra ergueu-se da cadeira num salto, jogando-se nos braços de Dante. Ela entrelaçou as pernas cobertas pelas meias arrastão ao redor do quadril dele, cravando os dedos nas costas nuas e suadas de Dante e colando os lábios nos dele num beijo selvagem, sangrento e desesperado.

Dante soltou um rosnado baixo, segurando-a pela bunda por cima do couro do macacão rasgado, cravando a boca na dela com uma fome que parecia querer devorá-la ali mesmo, no meio do caos do barco em chamas.

When se separaram a custo de ar, Alessandra encarou o rosto de Dante coberto de respingos de sangue, os olhos cinzentos queimando de paixão.

— Eu sabia que você vinha — sussurrou ela, arrastando as unhas pela cicatriz no peito dele.

— Eu venho sempre, madama — rosnou Dante contra os lábios dela, a mão apertando a carne macia da nádega dela com uma posse firme. — Ninguém tira você de mim nesta vida.

No chão da suíte, Matteo Falcone arrastava-se em direção à porta de saída do camarote, sangrando copiosamente, tentando alcançar a plataforma de emergência do iate.

Dante colocou Alessandra no chão devagar. Ele pegou a Beretta 9mm do coldre, segurou a mão de Alessandra e caminhou calmamente até o Don de Palermo caído.

— O que a gente faz com o príncipe da Sicília, Alessandra? — perguntou Dante, olhando para a mulher da sua vida.

Alessandra olhou para Matteo com um brilho congelante nos olhos e disse com a autoridade da nova senhora do submundo:

— Leva ele para a fortaleza de Palermo, Dante. A execução da Cosa Nostra vai ser pública na alvorada.