Fuego en la Sangre del Lobo

Elara

Mis dedos tamborilean sobre el pupitre mientras el reloj en la pizarra marca los segundos con la paciencia de un verdugo. El señor Spencer habla y nadie lo escucha: notas, susurros, alguna risita. Sam lanza otra bolita de papel; la esquivo con la mirada y aprieto los labios. Otra m****a. Otra mañana.

Solo quedan tres meses para el final del año. Lo repito como un mantra: pronto me iré, revisaré folletos de universidades, respiraré lejos de las miradas. Pero también sé que una suspensión sería un desastre; mi madre no permite tonterías. Tiene reputación —y manos rápidas para repartir justicia— aunque a mí no me regalen trato preferencial por ser su hija.

Mi padre es Beta. Mi madre, una de las guerreras más temidas. La manada me mantiene, pero me recuerda a cada minuto que soy diferente: no tengo lobo. En una escuela solo de hombres lobo, eso es ser un fenómeno, una vergüenza, un blanco. La gente susurra que mi lobo aparecerá tarde; yo ya cumplo dieciocho pronto y la espera duele.

Suena la campana. Corro a la cafetería, agarro comida —es jueves, así que traigo mi propio almuerzo para no arriesgarme— y me siento en mi mesa reservada para la rara. Apenas me acomodo cuando el altavoz vomita mi nombre: —Elara Hartley, preséntese en la oficina—. La cafetería estalla en risas y la comida vuela; la bandeja termina en el basurero. Camino entre miradas, con la mayonesa seca en el pelo como una corona de humillación.

La oficina es mi reducto, la señora Mason mi muralla. Pero antes de llegar, Tabitha y sus dos sombras me cierran el paso. Tabitha, hija del Alfa, reina de la crueldad. Sus ojos azules me recorren con la suficiencia de quien sabe que puede romperme.

—Hola, fenómeno —dice, y su voz huele a desprecio. Intento rodearla; ella se planta como una estatua. Sus secuaces se ríen. No tengo ganas de pelea; tengo ganas de llegar a la oficina y desaparecer. Pero Tabitha se acerca, demasiado cerca, y su sonrisa se curva.

—Vine a darte la despedida apropiada —canta, y las palabras quedan flotando entre nosotros, demasiado pesadas para ser una broma.

Antes de que pregunte, me clava el dedo en el pecho con fingida compasión y pronuncia, lenta: —Mi padre… —se detiene, disfruta— te ha… —hace una pausa teatral.

No dice la palabra. No hace falta. La cafetería se hace un abismo. Algo frío se arrastra por mi espalda. La señora Mason llama desde la oficina; mi nombre suena a una cuerda tensa que a punto está de romperse.

Tabitha sonríe sin terminar, y yo noto que el mundo, por primera vez en mucho tiempo, podría no ser el lugar al que volvería.

Antes de que pueda exigirle a Tabitha una explicación, algo helado me chorrea por la cara. La malteada gotea hasta mi cuello, empapando el suéter que mi madre me tejió. Meril ríe. Tabitha sonríe. Yo solo quiero romperle la nariz.

No lo hago, porque una voz conocida corta el aire:

Mi madre.

El silencio cae como una tormenta. Su paso es firme, su mirada, la de una loba que no necesita transformarse para inspirar miedo. Tabitha intenta balbucear algo, pero mi madre le cruza la cara con una bofetada tan seca que el sonido rebota en las paredes del patio. Todos se quedan paralizados. Incluso yo.

—Fue un accidente —tartamudea la princesa Alfa.

—No, fue cobardía —escupe mi madre, bajando la mano antes de girar hacia mí—. Vámonos.

No pregunta. Ordena.

Corro tras ella hasta el estacionamiento y entonces lo veo: un camión de mudanza naranja junto a nuestro coche. Me detengo, empapada, temblando entre sorpresa y miedo.

—¿Qué está pasando? —pregunto.

Mi madre abre el maletero y saca una botella de agua. —Inclina la cabeza.

El agua fría me limpia la leche del cabello. Después, rasga el suéter y lo tira sin mirarlo.

Mi padre se acerca y me abraza. —Hola, Calabacita —bromea, pero sus ojos delatan algo más: una tristeza que intenta ocultar.

—Entonces, ¿alguien va a decirme qué pasa? —repito.

Se miran entre ellos antes de que mi madre conteste:

Las palabras caen como piedras.

Ella asiente. —No quieren humanos en la manada.

Mi garganta se cierra. Durante años temí oír eso, pero no así. No con mi madre frente a mí, tan calmada.

—Nunca —responde mi madre, tomando mi rostro con las manos—. Nos iremos contigo. Todos.

Sus palabras me atraviesan. Me aferro a esa promesa como si fuera aire. Ella besa mi frente, luego se vuelve hacia mi padre.

—¿Ahora? —pregunta él, confundido.

Mi madre mira el horizonte.

Me quedo quieta. El rugido de un motor rompe la calma. No sé si es el nuestro… o si ya nos están buscando.