Sage Pour Daddy (2)

Le point de vue d’Elena ~

J’ai arrêté de respirer. Ma main était toujours enfouie en moi, glissante et douloureuse, piégée entre mes jambes et sa poigne de fer. Je ne pouvais pas la retirer. Je ne le voulais pas.

Il a tiré, lentement. D’une lenteur insoutenable.

Mes jus ont fait un bruit humide, de succion, alors qu’il arrachait mes doigts de ma chatte.

Il a levé ma main en l’air, entre nous.

Mes doigts luisaient. Ils étaient brillants. Recouverts de mon propre désir. Ils tremblaient violemment.

Et puis… il a approché ma main de son visage.

Mon cœur s’est arrêté.

Il ne les a pas léchés. Pas encore. Il a juste inspiré. Il a fermé les yeux et m’a respirée, ses narines frémissant. Il m’a sentie. Il a humé le musc, l’odeur sucrée et sale de mon besoin.

*Mon Dieu*, mes genoux se sont écartés davantage sans que je ne leur demande rien. Il me sent. Il sent à quel point je suis mouillée pour lui.

Mon regard a dérivé le long de son corps. Je n’ai pas pu m’en empêcher.

Il était là, juste devant moi. La chemise blanche était déboutonnée à présent, plus que deux boutons, dévoilant le creux profond et sombre de sa gorge. Une goutte de sueur a roulé le long de son cou, sur sa clavicule, et a disparu dans la toison de son torse.

*Je veux suivre cette trace avec ma langue.*

Mon regard est descendu plus bas. Vers sa ceinture. Vers la fermeture Éclair.

Le voilà. Le renflement.

Ce n’était pas juste une bosse. C’était une montagne. Il tendait le tissu gris de son pantalon de costume, lourd et épais. Je pouvais en voir le contour de la tête, la crête de la veine qui courait sur le côté.

Mon ex n’était rien. Mon ex était un crayon. Ça… c’est une batte de baseball. C’est une arme. Je me demande… s’il défaisait sa braguette maintenant, est-ce que ça me frapperait le ventre ? Est-ce que ce serait violacé ? Est-ce que ça me fendrait en deux ?

J’ai imaginé ma main s’enrouler autour. Mes doigts avaient l’air si petits à côté de sa cuisse. Je parie que je ne pourrais même pas refermer ma main sur l’épaisseur du truc. Je parie que ma paume n’atteindrait même pas l’autre côté.

*Je veux m’étouffer avec. Je veux le sentir taper au fond de ma gorge, me faire pleurer. Je veux m’étouffer pendant qu’il baise ma bouche.*

Il a ouvert ses yeux noirs, sans fond. Il a regardé ma main mouillée, puis il est revenu à mon visage.

« Regarde ce bordel », a-t-il murmuré. Sa voix était rauque et profonde. Il a porté mes doigts à ses lèvres. Il ne les a pas embrassés. Il les a mordus.

Il a mordu mon index, juste là où la phalange plie. Fort.

« Ah ! » ai-je haleté, mes hanches se soulevant du matelas.

« Chut », a-t-il sifflé, relâchant mon doigt avec un petit *pop*. Un fil de salive reliait sa lèvre à ma peau. « Ta mère est en train de faire cuire des pâtes en bas. Si tu fais encore un seul bruit… je ne me contenterai pas de mordre ton doigt. »

Il a lâché mon poignet.

Ma main est retombée sur le lit, palpitante.

Il a reculé. Mais il n’est pas parti. Il s’est adossé à la commode, croisant les bras sur ce torse massif. Ses biceps ont gonflé, faisant craquer les coutures de sa chemise.

Il a regardé mes jambes écartées. Ma chatte, toujours ouverte, toujours dégoulinante, en attente.

« Tu n’as pas fini », a-t-il dit. Ce n’était pas une question.

Mes yeux se sont écarquillés. « Quoi ? »

« J’ai dit que tu n’as pas fini. » Ses yeux se sont posés sur mon clitoris, gonflé et rouge. « Tu faisais un son si joli. Ne t’arrête pas maintenant juste parce que je suis entré. »

Il a baissé la main et s’est rajusté. Il a saisi l’avant de son pantalon et a poussé le renflement sur le côté, le remettant en place. Le mouvement a fait contracter ses abdominaux sous la chemise.

« Finis-la », a-t-il ordonné, sa voix sombre et sale. « Mais si tu me regardes… si tu fais du contact visuel pendant que tu jouis… je vais m’assurer que tu ne marches plus jamais droit de ta vie. »

Et sur ce, mon beau-père s’est retourné et est sorti de ma chambre, me laissant dans un état second.

Oh. Mon. Putain. Dieu !

Est-ce que c’est vraiment arrivé ?

___________

Je ne voulais pas descendre.

J’avais passé les trois dernières heures à fixer le plafond, repassant le bruit de sa ceinture qu’on déboucle dans ma tête jusqu’à ce que je pense devenir folle.

Ma peau me semblait trop étroite, fiévreuse. Je portais mon propre sweat-shirt gris, immense et informe.

Et mon estomac grondait, j’avais plus que faim.

Je suis descendue l’escalier en rampant, collée au mur. Je gardais la tête baissée, les yeux fixés sur le bois éraflé des marches, priant, vraiment priant, pour que la cuisine soit vide.

Elle ne l’était pas.

L’air dans la cuisine était lourd.

Il était près de l’évier. Le dos tourné. Il ne bougeait pas. Il fixait juste la fenêtre donnant sur le jardin gris, ses mains agrippant le bord du plan de travail en granit si fort que ses jointures étaient blanches.

Il m’avait entendue. Je le savais. Ses épaules s’étaient tendues, les muscles de son dos sautant sous sa chemise blanche, mais il ne s’était pas retourné.

Je me suis figée dans l’embrasure de la porte. Mon cœur tambourinait si fort que j’étais sûre qu’il pouvait l’entendre.

« Il est venu », a-t-il dit soudainement.

Sa voix n’était pas forte. Elle était basse, rauque, comme s’il avait hurlé ou avalé de la fumée. Elle a vibré à travers les lattes du parquet et remonté le long de mes jambes.

J’ai arrêté de respirer. « Qui ? » ai-je demandé, bien que je sache. Mon Dieu, je savais.

« Ton petit ami. » Il s’est enfin retourné. Lentement.

Il avait l’air dévasté. Sa cravate avait disparu, son col était déboutonné, ses cheveux en bataille comme s’il y avait passé les mains. Mais ses yeux… ses yeux étaient terrifiants. Ils étaient sombres, des fentes furieuses fixées droit sur moi.

« Il a sonné il y a dix minutes », a-t-il continué en marchant vers moi. Il ne s’est arrêté que lorsqu’il s’est adossé au comptoir, croisant les bras, bloquant mon chemin vers le frigo. « Il a laissé un carton en carton sur le porche. Comme un putain de livreur. »

Il a laissé échapper un rire court, sec, dénué de toute humour.

« J’ai ouvert la porte. Il a sursauté comme s’il avait vu un fantôme. Il a bafouillé un truc du genre "je rapporte ses affaires". Je l’ai regardé… j’ai regardé ce gamin stupide… et je lui ai dit que s’il ne remontait pas dans sa voiture en dix secondes, j’allais lui briser la mâchoire. »

Je l’ai dévisagé, la bouche sèche. « Tu… tu l’as menacé ? »

« Je l’ai menacé », a-t-il confirmé en faisant un pas de plus. La chaleur qui émanait de lui était comme un mur. « Parce qu’il m’a regardé avec ses yeux de chiot pathétiques et humides en disant : "Prends soin d’elle". Comme si tu étais un fardeau. Comme si tu étais une corvée dont il s’était enfin débarrassé. »

Il s’est arrêté juste devant moi. Il était si grand qu’il bloquait la lumière de la fenêtre. J’ai dû pencher la tête en arrière pour le regarder.

« C’est ce que tu penses ? » a-t-il demandé, sa voix tombant dans un chuchotement dangereux. « Que tu es une corvée ? »

« Arrête », ai-je murmuré en me ratatinant dans mon sweat. « Ne fais pas ça. Ne fais pas semblant de te soucier de moi. »

« Je me soucie de rien », a-t-il menti. Ses yeux ont balayé mon corps, survolant le sweat baggy, s’attardant sur mes jambes. « Je me soucie que tu sois en bas à pleurer pour un garçon qui n’a pas les couilles de t’affronter. Je me soucie que tu sois faible. »

« Je ne suis pas faible ! » ai-je craché, ma voix se brisant. Les larmes ont percé instantanément. « Il m’a quittée ! Il est juste parti ! »

« Tant mieux ! » a-t-il rugi, le son résonnant sur les carreaux.

J’ai tressailli. Il a vu mon sursaut, et sa mâchoire s’est serrée. Il a pris une respiration profonde et tremblante, essayant de se contenir.

« Tant mieux », a-t-il répété, plus bas cette fois, se penchant jusqu’à ce que son visage soit au niveau du mien. Je pouvais sentir l’odeur du scotch dans son haleine. Ça m’a donné le vertige. « Parce qu’il n’était rien. Tu le sais, n’est-ce pas ? Tu sais qu’il n’était rien comparé à… »

Il s’est arrêté. Il a mordu l’intérieur de sa joue, détournant le regard. Le silence s’est étiré.

*Comparé à quoi ? Comparé à toi ?*

« Va chercher le carton », a-t-il ordonné soudainement, se décollant du comptoir et me tournant le dos. Sa voix était rude, tendue. « Apporte-le ici. Je veux voir quels cadeaux pathétiques il t’a laissés. »

« Je ne veux pas », ai-je geint, ma lèvre tremblant.

« Je me fous de ce que tu veux », a-t-il aboyé sans me regarder. « Vas-y. Cherche. Le carton. Et si tu verses encore une larme pour cet idiot… je vais te faire pleurer pour une raison complètement différente. »

Il est sorti de la cuisine, le bruit lourd et sourd de ses bottes s’estompant dans le couloir.

Je suis restée là, tremblante. Ma main est descendue vers mon ventre, pressant contre la douleur qui ne partait pas.

Il s’est battu pour moi.

La pensée était comme une fleur malade et tordue qui s’épanouissait dans ma poitrine.

Il a chassé mon ex. Il déteste que je pleure. Et il veut que j’apporte le carton pour se moquer de moi.

J’ai essuyé mes yeux avec ma manche.

Que Dieu me vienne en aide… je ne savais pas pourquoi, mais je faisais exactement tout ce qu’il me disait.

Je me suis retournée et j’ai marché vers la porte d’entrée.