Le prix de mon silence

Camille Rousseau relisait le même paragraphe du rapport financier pour la troisième fois sans en comprendre un mot. Les chiffres dansaient devant ses yeux fatigués trois nuits sans sommeil à l’hôpital au chevet de sa mère laissaient des traces qu’aucun fond de teint ne pouvait masquer.

Elle jeta un œil à sa montre. Encore deux heures avant de pouvoir retourner auprès de Sophie. Deux heures à faire semblant que tout allait bien, que sa vie ne tenait pas qu’à un fil.

— Mademoiselle Rousseau dans mon bureau, maintenant.

La voix de Nathan Moreau claqua depuis l’interphone, sans un bonjour, sans une once de chaleur. Camille se leva, lissa sa jupe grise et respira profondément. Deux ans qu’elle travaillait pour cet homme, et elle n’avait toujours pas trouvé le mode d’emploi pour anticiper ses colères. Elle avait appris à reconnaître les signes la voix plus sèche, les phrases plus courtes mais aujourd’hui, quelque chose sonnait différemment, plus froid, plus dangereux.

Elle traversa le couloir en verre qui séparait son bureau de celui de Nathan, sentant déjà son cœur cogner contre ses côtes. Les employés qu’elle croisait évitaient son regard, comme s’ils savaient déjà quelque chose qu’elle ignorait encore.

Elle entra. Nathan se tenait debout face à la baie vitrée, dos à elle, les épaules tendues sous le costume sombre. Sur son bureau, un dossier ouvert des documents qu’elle reconnut immédiatement malgré la distance. Son sang se glaça.

— Vous saviez, dit-il sans se retourner. Depuis combien de temps ?

— Je ne sais pas de quoi vous parlez, Monsieur Moreau.

Sa voix trembla malgré elle. Elle détestait ça, cette faiblesse qu’elle ne pouvait jamais totalement dissimuler face à lui.

Il se retourna enfin, et ce qu’elle vit dans son regard n’était pas de la colère c’était pire. C’était du mépris, glacial et calculé.

— Mon père a versé de l’argent à votre mère. Pendant des années. Vous croyez vraiment que je vais avaler que c’est une coïncidence ?

Camille sentit le sol se dérober sous elle. Sophie ne lui avait jamais parlé de ça. Pas un mot, pas une allusion, en vingt-quatre ans.

— Ma mère est malade, Monsieur Moreau. Je ne vois pas le rapport avec

— Le rapport, coupa-t-il en s’avançant vers elle, c’est que dans quarante-huit heures, le conseil d’administration va découvrir que mon père a caché des versements suspects à une femme qu’il ne connaissait soi-disant pas. Et l’assistante de cette femme, comme par hasard, travaille pour moi depuis deux ans.

— Vous pensez que j’ai orchestré ça ? Que j’aurais cherché ce poste sciemment ?

— Je pense, dit-il d’une voix posée mais tranchante, que je ne peux pas me permettre de le découvrir après coup. Pas avec l’introduction en bourse dans trois semaines.

Il posa un document devant elle sur le bureau. Un contrat, épais, les clauses déjà rédigées comme s’il avait tout planifié à l’avance.

— Vous allez m’épouser, Camille. Le temps que cette affaire se tasse. En apparence seulement. Personne ne doit savoir que c’est un arrangement.

Elle éclata d’un rire sans joie, presque hystérique tant la situation lui semblait absurde.

— Vous êtes sérieux ? Vous voulez m’épouser pour étouffer un scandale que je n’ai même pas créé ?

— Votre mère a besoin de son traitement. Le prochain versement était prévu pour la semaine prochaine, n’est-ce pas ? Comme par hasard, ce financement dépend justement d’une fondation liée au groupe Moreau.

Le silence tomba entre eux, lourd comme une sentence. Camille comprit qu’elle n’avait pas le choix pas avec la vie de sa mère suspendue à ce fil ténu qu’elle venait à peine de découvrir.

— Si j’accepte, dit-elle d’une voix étranglée, ma mère continue de recevoir son traitement ?

— Vous avez ma parole.

— Votre parole ne vaut rien pour moi, Monsieur Moreau. Pas après ça. Pas après ce que vous venez de me montrer.

Un éclair passa dans le regard de Nathan presque du respect, vite étouffé sous une froideur retrouvée.

— Alors disons que c’est un contrat, avec des clauses, des garanties. Signez, et votre mère ne manquera jamais de rien.

Camille prit le stylo, la main tremblante. Dehors, Paris scintillait sous un ciel gris, indifférent au marché qu’elle s’apprêtait à conclure. En signant, elle ignorait encore qu’elle venait de sceller bien plus qu’un mariage de façade elle venait de lier son destin à un homme qui la croyait coupable de tout, alors qu’elle n’était coupable de rien.