Sage Pour Daddy

À mes salopes… ce n’est pas une histoire d’amour. C’est une confession.

Chaque histoire de ce livre parle de femmes qui étaient des « filles sages » jusqu’à ce qu’elles rencontrent un homme qui ne voulait rien de sage. Il voulait les briser.

Si tu aimes quand c'est lent, va lire un bouquin de romance. Si tu aimes quand c'est brut, si le bruit d’une fessée résonnant sur le carrelage d’une salle de bain te fait frissonner, si tu aimes qu’un homme te regarde comme s’il avait envie de te dévorer toute crue…

Alors reste. Mais ne va pas dire que je ne t’avais pas prévenue.

***

**Le point de vue d’Elena :**

« C’est fini entre nous. J’ai rencontré quelqu’un d’autre. Ne m’appelle plus. »

Ce texto brillait sur mon écran fissuré et je l’ai relu encore et encore. Je ne pleurais pas. J’étais bien trop en colère.

Enfin, Eden avait révélé son vrai visage de lâche. On n’était sortis ensemble que pendant six mois.

Six mois d’ennui à crever, putain. Et il m’avait fait me sentir comme une merde à chaque seconde.

Il m’avait larguée parce que j’étais trop « collante ». (Traduction : Je voulais juste qu’il me touche pour de vrai. Qu’il passe plus de temps avec moi. Qu’il me prouve encore qu’il m’aime). Quel enfoiré !

J’ai eu un haut-le-cœur tant ma rage montait. Je le haïssais, putain.

Eden n’était qu’un petit con ! Je ne méritais qu’un vrai homme !

Je suis entrée dans la maison comme un ouragan, claquant la porte si fort que le miroir du couloir a tremblé. Maman était au travail. La maison était censée être vide.

J’avais besoin de hurler. De frapper quelque chose. De pleurer dans mes oreillers. Je voulais juste m’effondrer, mais en silence.

J’ai gravi les marches deux par deux, mes bottes résonnant lourdement. Je me suis dirigée vers la salle de bain parentale, celle avec la porte massive que mon beau-père garde toujours verrouillée.

J’en avais rien à foutre. Je voulais me passer de l’eau sur le visage et crier jusqu’à ce que ma gorge saigne.

J’ai saisi la poignée. Elle n’était pas verrouillée.

J’ai poussé la porte d’un coup. « J’espère que tu es hap— »

Les mots se sont changés en cendres dans ma bouche.

La pièce était saturée de vapeur. L’odeur de savon cher mêlée à l’arôme musqué de la sueur brute d’un homme m’a frappée en premier.

Rick. Mon beau-père. Quarante ans. Celui qui me faisait la morale sur les heures de rentrée. Celui qui me regardait avec ses yeux gris et froids comme si j’étais une déception.

Il était appuyé contre le rebord de la baignoire à pattes de lion. Mais il ne jouait pas au « Papa » là, tout de suite.

La tête renversée en arrière, la bouche ouverte dans un gémissement silencieux, les veines gonflées sur son cou épais. Son pantalon de costume était tombé jusqu’aux chevilles.

Sa chemise blanche était déboutonnée jusqu’au nombril, dévoilant un torse bronzé, dur, couvert d’un duvet de poils gris qui descendait sur son ventre.

Et sa main.

Mon Dieu, sa main. Elle était énorme. Large, veinée, marquée par le « travail ». Et elle serrait fermement une queue qui n’avait rien à voir avec celle des garçons du lycée. Épaisse, rageuse, le gland violacé, et il la pompais furieusement.

Il ne se contentait pas de se toucher. Il se détruisait lui-même.

Le bruit de sa main cognant son poing était humide et violent dans le silence de la pièce.

« Putain… putain… » grognait-il, ses hanches décollant de la porcelaine, poussant son poing de haut en bas. « Tu es tellement mouillée, bébé. Putain ! Ne serre pas les jambes ! Écarte-les plus grand ! »

Je me suis figée. Ma respiration s’est coupée. Un petit son pathétique m’a échappé.

Ses yeux se sont ouverts d’un coup.

Ils étaient noirs, dilatés par une obscurité pure.

Il m’avait vue.

Pendant une seconde, il n’a pas arrêté. Il continuait de se caresser, la poitrine haletante, la sueur perlant sur ses tempes. Il m’a regardée là, debout dans ma jupe d’école, le rimmel qui coulait, et son regard a parcouru mon corps avec une faim si violente que mes genoux ont fléchi.

Puis, le masque est retombé.

« SORS D’ICI ! »

Le rugissement a fait vibrer les carreaux. Il ne s’est pas caché. Il s’est juste rué en avant, attrapant une serviette sur le porte-serviettes et la lançant vers moi comme une arme.

« SORS DE LÀ, ELENA ! »

J’ai reculé en chancelant, jusqu’à heurter le mur du couloir. La serviette a frappé ma poitrine.

« Je… Je n’ai pas… » Ma voix tremblait. « La porte était ouverte… »

« J’AI DIT DEHORS ! »

Il était debout maintenant, haletant, sa queue massive pointée vers moi, battant au rythme de son cœur. Il avait l’air terrifiant. Un monstre.

J’aurais dû fuir. Je voulais fuir.

Mais cette rupture. Cette colère. La façon dont il m’avait regardée juste avant, comme s’il voulait me dévorer toute crue, ça a cassé quelque chose dans mon cerveau.

« Non, » ai-je murmuré.

Je n’ai pas bougé. J’ai fixé son entrejambe. Le bout humide de sa queue luisant dans la vapeur.

« Tu es un hypocrite, » ai-je craché, les larmes coulant enfin. J’ignorais pourquoi je pleurais. « Tu me fais la leçon sur les garçons ? Sur le respect ? Et tu es là, en train de te branler comme un adolescent ? »

Son visage est passé du rouge à la pâleur. Il semblait horrifié. Pas parce qu’il était nu, mais parce que je l’avais vu.

« Tu ne sais pas ce que tu dis, » a-t-il grondé, attrapant son pantalon pour le remonter, mais ses mains tremblaient tellement qu’il n’arrivait pas au bouton. « Va dans ta chambre. Maintenant. Ou je te jure devant Dieu… »

« Ou tu feras quoi ? » J’ai fait un pas en avant. À l’intérieur de la pièce. « Me donner la fessée ? Comme la semaine dernière quand j’ai teint mes cheveux ? »

Je le provoquais. Je savais que c’était un suicide.

« Ne me pousse pas, Elena, » a-t-il prévenu, sa voix tombant dans un grondement grave et dangereux.

Il a enfin réussi à remonter son pantalon, mais il ne l’a pas boutonné. Il restait là, la poitrine soulevée, l’air d’un animal acculé. « J’essaie de garder le contrôle. Ne me teste pas. »

« Tu ne contrôles rien du tout, » ai-je dit, ma voix tremblante, mes yeux scotchés au renflement dans son pantalon. « Tu es dur. Tu es toujours dur, Rick. »

« Ta gueule ! » a-t-il hurlé en claquant sa main sur le lavabo. Et il a craqué.

Le bruit a résonné.

Il m’a fixée, sa poitrine se soulevant et s’abaissant. Le silence s’est étiré entre nous.

« Pourquoi ? » ai-je murmuré. « À qui tu pensais ? À maman ? »

L’insulte a porté. Il a tressailli. Vraiment tressailli.

« Sors, » a-t-il lâché, la voix étranglée. Il m’a tourné le dos, agrippant le bord du lavabo jusqu’à ce que ses jointures blanchissent. « Avant que je fasse quelque chose qu’on ne pourra pas effacer. Sors. »

J’ai regardé son dos. Ses larges épaules.

Je voulais le haïr. Je voulais être dégoûtée. Mais ma chatte pulsait si fort que ça m’était douloureux. Je me suis retournée et je suis sortie.

Mais en refermant la porte, je ne l’ai pas verrouillée. Je l’ai laissée entrouverte. Juste un centimètre.

Je suis allée dans ma chambre, les jambes flageolantes, le cœur battant un rythme qui ressemblait exactement à son poing sur sa queue.

Je me suis effondrée sur mon lit, ramenant mes genoux contre ma poitrine.

*Je le hais. Je le hais. Je le hais.*

J’ai glissé ma main entre mes jambes.

*Mon Dieu, je le veux.*

Je n’ai même pas entendu les pas. J’étais trop loin partie.

Mon dos était arqué sur le matelas, la tête renversée en arrière, et ma main humide et tremblante était enfouie profondément dans ma chatte. Je ne savais plus quand elle était arrivée là.

J’étais tournée vers la porte. Bêtement, désespérément tournée vers la porte, parce qu’une part malade de moi voulait être surprise.

Je frottais mon clitoris de mouvements rapides et désordonnés, cherchant ce plaisir que mon ex ne m’avait jamais donné. Ma respiration devenait saccadée.

« Oh putain… oui… juste comme ça… »

BANG.

La porte a soudain volé ouverte, claquant contre le mur avec un craquement qui a fait trembler la pièce.

Je me suis figée. Mes doigts étaient toujours enfoncés jusqu’à la phalange en moi, mes cuisses grandes écartées, ma chatte luisante et offerte au monde entier.

C’était le beau-père.

Il portait toujours sa chemise de travail, sa cravate dénouée, l’air furieux. Il ne m’a même pas regardée au début. Il fixait le sol, secouant la tête.

« Écoute, » a-t-il aboyé, sa voix toujours grave et agacée. « Si ta mère apprend ça… je le jure devant Dieu… »

Il a levé les yeux.

Et les mots se sont bloqués dans sa gorge.

Le silence qui a suivi était plus bruyant que le claquement de la porte.

Il avait tout vu.

Il avait vu ma main entre mes jambes. Il avait vu le brillant de mon humidité recouvrant mes doigts. Il avait vu mes seins se soulever, mes tétons durs. Il avait vu la rougeur descendre le long de mon cou.

Son regard a quitté mon visage pour descendre droit sur ma main, droit sur le désordre, sur le bruit humide que faisaient mes doigts alors que j’essayais, en vain, de les retirer.

Sa mâchoire s’est serrée. La colère n’a pas quitté son visage, mais autre chose s’y est ajouté. Quelque chose de sombre. Quelque chose de affamé.

Il ne est pas parti. Il n’a pas crié. Il a fait un pas dans la pièce. Puis un autre.

Il a tendu la main derrière lui et a verrouillé la porte.

Mon cœur tambourinait contre mes côtes. J’aurais dû me couvrir. J’aurais dû hurler. Mais je ne pouvais pas bouger. Je suis restée paralysée par l’expression de son regard.

Il s’est avancé jusqu’au bord du lit. Il a dominé ma position, son ombre m’avalant tout entière. Il a regardé ma main, toujours coincée en moi, tremblante. Sa voix est devenue un grondement sourd et dangereux.

« Est-ce que ta mère sait que tu fais ce bruit quand tu es seule ? »

Il a tendu la main, sa paume planant au-dessus de la mienne, ses yeux brûlant dans les miens. « Parce que si elle le savait… elle ne te laisserait plus jamais te toucher. »

Il a saisi mon poignet.