Oh.

Je range mes affaires rapidement et pars en cours de maths, le véritable gouffre émotionnel de mon emploi du temps. Le pire moment de ma journée, sans aucun doute. Mon cerveau décroche dès qu'il y a des maths, mais au moins, il n'est pas dans ce cours. C'est déjà ça.

Après ça, les choses se simplifient… bizarrement. Arts plastiques, c'est relax. Anglais, ça va. Sciences forensiques, c'est étrangement intéressant. Personne ne m'interroge, et surtout, personne ne me regarde comme si j'allais fondre en larmes ou exploser. Victoire !

Puis arrive l'heure du déjeuner.

Et hop, me revoilà avec l'impression d'être une figurante dans un film pour ados. La cantine est immense, bruyante et bondée d'élèves qui ont l'air de se connaître depuis toujours. Tout le monde est déjà installé dans son petit groupe, à rire, à crier d'une table à l'autre, à partager des en-cas. On croirait que je suis arrivée en plein milieu d'une pièce de théâtre à laquelle je n'ai pas été invitée.

Je prends une grande inspiration et cherche la table la plus libre possible. Un coin reculé de la pièce. Aucune attente sociale. J'en repère un, seul, et je fonce droit dessus.

Je m'assieds et m'affaire aussitôt à picorer mon assiette comme si c'était la chose la plus fascinante que j'aie jamais vue. Ce qui est un mensonge. Le champignon grisâtre sur mon plateau ressemble à un truc cuisiné la semaine dernière qui vient tout juste de rendre l'âme. Je ne prends même pas la peine d'y goûter.

Puis, sans prévenir, un autre plateau tombe sur la table devant moi.

« Je peux m'asseoir ? »

Je lève les yeux, m'attendant presque à ce que quelqu'un se moque de moi. Mais non, c'est un garçon. Peut-être quelques centimètres plus grand que moi. Il a la peau très pâle. Des cheveux roux qui retombent légèrement sur le devant. Des taches de rousseur. Les manches de son pull sont bizarrement retroussées, comme s'il n'avait pas pris la peine de les retrousser correctement, et sa chemise est déboutonnée d'un côté, comme s'il s'était habillé en tombant dans les escaliers.

« Euh… oui. Bien sûr. »

Je lui adresse un petit sourire… gêné, un peu timide… et je déplace mon plateau pour lui faire de la place.

Il s'affale sur le siège en face de moi en soupirant bruyamment, le regard fixé sur son assiette, l'air presque désespéré.

« Dégoûtant, n'est-ce pas ? » dit-il en désignant la nourriture d'un geste théâtral, comme si elle l'offensait personnellement.

Je laisse échapper un petit rire. « Franchement ? J'ai connu pire. Les repas à la cantine, ça forge le palais. »

Il halète comme si je venais de lui annoncer que j'avais survécu à une guerre. « Ah oui, les horreurs du système scolaire public américain. Un véritable champ de bataille gastro-intestinal. »

Je souris, plus que je ne l'aurais voulu. « C'est comme manger du vomi, mais… froid. »

Beurk, je sais. Mais c'est vrai. Et puis, honnêtement, j'avais la chance d'avoir des repas gratuits dans mon ancienne école, alors du vomi froid, c'était généralement mieux que d'avoir l'estomac vide. J'y ai toujours droit ici aussi, mais le regard que m'a lancé la cantinière quand j'en ai parlé ? Du dégoût pur et simple. Comme si j'avais demandé des lingots d'or et un rein à la place de manger.

« Alors… », dit le roux en se penchant en arrière sur sa chaise, un sourcil levé. « Qu'est-ce qui t'a fait quitter le train infernal de la vie en pensionnat ? » demande-t-il avec un accent britannique exagéré… « et monter dans le train chic des uniformes hors de prix et des émotions refoulées ? »

J'hésite. C'est le genre de question que j'espérais qu'on ne me poserait pas aujourd'hui. Mais je ne peux pas répondre : « Eh bien, mes parents m'ont reniée à douze ans et je me débrouille toute seule depuis, alors je me suis dit qu'une bourse pour une école privée était peut-être le seul moyen d'éviter de finir par travailler de nuit toute ma vie. » Hors de question… Trop révélateur.

Alors, j'opte pour la solution de facilité. Le mensonge qui, d'une certaine manière, sonne encore juste.

« J'avais juste envie de changer d'air », dis-je en haussant légèrement les épaules.

Il me regarde une seconde de plus, comme s'il savait qu'il y avait une autre histoire. Mais il n'insiste pas.

« Eh bien ! » dit-il en se redressant et en s'éclaircissant la gorge. « Moi, Gerrard Henderson, je vous souhaite humblement la bienvenue dans notre petit coin de paradis. » Son accent britannique persiste, et il me tend la main comme si nous étions sur scène dans une pièce de théâtre scolaire.

Je ris, pour de vrai cette fois, et je lui serre la main.

Je souris plus sincèrement que la dernière fois et je prends sa main. « Eh bien, moi, Philip Blue, j'accepte humblement votre accueil. » Gerrard s'assoit comme s'il réalisait seulement maintenant qu'il était resté debout pendant tout notre échange.

Gerald avale une énorme bouchée de la bouillie grise sur son plateau, la mâche à peine, puis s'arrête au milieu de la bouche comme s'il venait de se souvenir de quelque chose d'important.

« Et puis, sans vouloir t'offenser, mec, sérieusement… il faut que tu te trouves un uniforme à ta taille », dit-il, la bouche encore un peu pleine. « On dirait que tu t'es habillé les yeux bandés dans une cabine d'essayage de friperie. »

Il le dit sur le ton de la plaisanterie, mais il y a juste assez de vérité dans sa voix pour que j'aie envie de me faire toute petite.

Et oui, d'accord, il est impoli.

J'ai envie de lui répondre du tac au tac. Un truc du genre : « Qu'est-ce qui ne va pas avec Emmaüs ? »

Parce que, franchement, j'y fais mes courses.

Régulièrement.

Avec fierté.

Où d'autre peut-on trouver un jean correct pour six euros et un sweat à capuche qui ne crie pas « Regardez-moi, je suis fauché » ?

D'ailleurs, je sais très bien à quel point j'ai l'air ridicule dans cet uniforme trop grand. J'ai l'impression d'être Harry Potter dans les vieux vêtements de son cousin.

Le pantalon tombe, les manches sont retroussées deux fois et me dépassent encore les poignets, et le polo ressemble plus à une tunique. J'ai même ri intérieurement en me regardant.

« Oh, euh… ouais », je marmonne en faisant tourner des trucs indéfinissables sur mon plateau. « Ils font les essayages de mon uniforme lundi. Celui-ci, c'est juste un prêt, un truc du genre. Il ne me va pas du tout. »

Gerald lève un sourcil, comme s'il venait de découvrir une évidence. « Ah bon ? Je n'avais pas remarqué », dit-il d'un ton neutre.

Je lève les yeux au ciel. « Ha ha. Tu es hilarant. »

« J'essaie », sourit-il en enfournant une autre bouchée comme s'il n'avait rien goûté depuis des semaines.

Il avale, puis se penche légèrement vers moi, un peu plus curieux maintenant. « Alors, comment se passe ta première journée ? »

Je manque de rire. Vraiment rire. Parce que comment suis-je censée répondre à ça ?

Devrais-je dire : « Oh, tu sais, c'était… intéressant. Je me suis fait plaquer contre un casier avant la deuxième heure de cours par un véritable ouragan humain, trop beau pour être vrai. Bizarrement, ça m'a excitée, du coup j'ai passé la journée à tourner en rond émotionnellement. »

Au lieu de ça, j'opte pour quelque chose de beaucoup plus sûr.

« Ça… va », dis-je en hochant la tête comme si j'y croyais. « Une seule personne a été vraiment méchante avec moi, alors c'est déjà ça. »

Gerald souffle légèrement. « Laisse-moi deviner, Mateo. »

Je plisse les yeux. « C'est son nom ? »

Il hoche la tête. « Cheveux noirs, air suffisant, il sait clairement qu'il est beau ? Il conduit une vraie moto alors que personne ne lui a rien demandé ? »

« Ouais », dis-je. « Un vrai connard, en fait. »

Gerald renifle. « Je ne sais pas si c'est discret. Pour moi, c'est plutôt un vrai connard. Mais oui, ça lui ressemble bien. »

Avant que je puisse répondre, Gerald lève brusquement les yeux derrière moi. Il se fige, comme si on avait appuyé sur pause.

Je commence à me retourner, perplexe, quand je sens un souffle chaud à mon oreille gauche et j'entends une voix qui me donne des frissons.

« Je suis un peu vexée que tu ne connaisses pas mon nom », dit la voix, basse, rauque et bien trop proche. « Mais tu penses toujours que je suis un connard ? »