Entre douleur et désir : les cicatrices du passé

Chaque année, à la même date, l’air sentait l’amertume. Cela fait quatre ans que son père, Charles Bellamy, patriarche rusé et impitoyable du Bellamy Group avait rendu son dernier souffle. Et pourtant, Cassandra se souvenait encore du dernier regard intense, sévère, mais chargé d’un amour silencieux qu’il lui avait lancé depuis son lit d’hôpital. Il n’avait jamais été démonstratif de ses sentiments. Mais son amour était tourné vers l'éducation de son seul enfant, Cassandra.

Son père l’avait élevée comme un soldat dans la dureté, pas comme une douce princesse.

Ce matin-là, Cassandra ouvrit les yeux dans sa chambre trop vaste et froide dans laquelle seul les souvenirs d'une vie de solitude l'accompagnait. Elle repoussa les draps de soie avec raideur. Tira les rideaux lentement pour laisser passé la brise tiède qui glissait entre les baies vitrées. Elle était de mauvaises humeurs pas cause d’un mauvais rêve ou un cauchemar, mais de cette absence qui collait à sa peau. Une blessure ancienne camouflée sous les parfums de luxe et les tailleurs sur-mesure. les journées de surmenage au travail sans repos, sont pour elle une échappatoire à cette solitude laissé en héritage par ses parents.

Le silence avait un goût amer. Charles Bellamy, son père, son mentor, son mur et son épée, avait été enterré. Elle se sentait sans repère.

Elle ne pleurait plus. Pas aujourd’hui. Pas depuis longtemps. Mais à l’intérieur, une colère muette grondait.

Elle tourna la tête vers la petite boîte noire posée sur sa table de nuit : le briquet en or gravé de son père. Son dernier cadeau. Il ne lui avait jamais dit « je t’aime ». Il lui avait dit :« Tiens-toi droite. Dirige ou tu seras dirigée. »

Elle aurait tant voulu qu’il la prenne dans ses bras, parfois. Juste une fois.

Mais il ne savait pas aimer comme ça. Il avait aimé en lui transmettant le feu, le contrôle, la guerre.

Assise face à sa coiffeuse, elle fixa son reflet. Aucune larme. Aucune faiblesse. Elle se l'était juré depuis le jour où elle avait perdu sa mère.

Elle n’avait que huit ans.

Une disparition brutale, mystérieuse. Un corps jamais retrouvé. Un dîner qui s'était terminé dans le silence, puis une chambre vide. Elle avait cherché sa mère pendant des années, d'abord en appelant, puis en criant… puis en se taisant. Personne n'avait su lui expliquer. Et elle avait appris très tôt que poser trop de questions faisait peur aux adultes.

C’est ce jour-là que son père avait changé. Fini les histoires du soir. Finis les câlins maladroits. Il l’avait regardée avec dureté et dit :

« Le monde ne te fera pas de cadeaux, Cassie. Alors toi non plus. »

Depuis, Cassandra Bellamy n’avait plus pleuré.

Aujourd'hui, jour de comemoration de la mort du père de Cassandra, est aussi le jour où le Conseil de l'entreprise allait se réunir. Et ils allaient encore tenter de lui rappeler que, malgré ses résultats, malgré son autorité, malgré ses sacrifices… elle n’était qu’une femme. Une femme dans un monde de vieux messieurs trop polis pour la haïr à voix haute.

Mais ils n’avaient pas connu la Cassandra d’après. Pas celle que son père avait formée à coups de dossiers de fusion-acquisition au lieu de poupées.

Pas celle qui, à huit ans, avait vu sa mère disparaître sans un cri, sans une trace, sans une explication.

Pas celle qui avait dû apprendre à étouffer les pleurs dans des draps de soie pendant que les tabloïds spéculaient sur un scandale.

Charles Bellamy, fou de douleur, avait alors transformé sa fille en héritière redoutable.

« Un jour, tu dirigeras ce groupe. Et ce jour-là, tu n’auras le droit de pleurer qu’une fois : en signant ta victoire. »

Elle n’avait jamais oublié.

À quinze ans, elle lisait les rapports financiers du Bellamy Group mieux que certains directeurs. À dix-huit, elle menait les négociations. À vingt, elle dirigeait l’empire. Sans faillir. Sans fléchir. Comme un homme. Comme son père l’aurait voulu. Le vide, le trou, le silence, son père l’avait comblé par l’exigence.

Il avait dit : « Tu n’es pas une petite fille. Tu es une Bellamy. Et un Bellamy ne tombe jamais. »

Et aujourd’hui, même avec toutes les parts majoritaires, même avec les chiffres, même avec la peur qu’elle inspirait, son oncle Vincent et les actionnaires historiques faisaient bloc. Ils la saluaient en souriant, mais attendaient qu’elle chute.

Qu’elle faiblisse. Qu’elle tombe amoureuse. Qu’elle montre son ventre.

Mais Cassandra Bellamy ne tombait pas.

Elle portait les cicatrices de l’enfance dans des escarpins Louboutin.

Et même si ses ongles étaient parfaitement vernis, elle savait frapper là où ça faisait le plus mal.

Aujourd’hui ne serait pas un jour de deuil.

Ce serait un rappel à eux et à elle-même qu’elle n’avait pas survécu à tout ça pour qu’on l’écarte d’un empire qu’elle avait déjà conquis.

Il était 6h13

Quand Cassandra sortit lentement du lit, laissant tomber les draps comme on abandonne un souvenir. Pieds nus sur le sol en marbre glacé, elle marcha jusqu’à la salle de bain sans un mot, sans un soupir. Même le silence semblait respecter son autorité.

Face au miroir, pour vérifier que tout était toujours à sa place : le masque, la force, l’inaccessibilité.

Ses cheveux, noirs comme une nuit sans lune, étaient lissés en un chignon bas impeccable. Pas une mèche ne dépassait.

Sa peau impeccable, sans défaut apparent.Aucun signe de fatigue, même si la nuit avait été courte.

Elle appliqua une crème légère, puis un voile de fond de teint.

Elle choisit un tailleur crème, signé d’un couturier français coupe ajustée, épaule affirmée, cintré à la taille. Ni trop strict, ni trop sensuel. Juste assez pour que personne n’oublie à qui ils parlent.

Sous son blazer, il y'avait une soie nude et fine presque invisible.

Puis, enfin, elle se regarda une dernière fois dans le miroir. Un seul mot traversa son esprit.

"Imprenable."