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Chapitre 15 : Ce qu'il ne dit pas 2

last update publish date: 2026-03-25 07:38:00

comme ça, dit-il. Comme quelqu'un qui ne va pas bien. Comme quelqu'un qui a besoin de...

Il n'achève pas. Je m'approche de lui, prends ses mains dans les miennes. Elles sont froides.

– Adrien, ce que tu fais là, c'est beau. Vraiment beau. Ce n'est pas une faiblesse, c'est un don. Pourquoi tu as honte ?

Il ne répond pas. Ses yeux sont fixés sur la toile où je lis, et je vois qu'il lutte contre quelque chose &nda

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    — ÉlisaLe box se trouve dans une zone industrielle, au nord de Paris, à la lisière d’une ville de banlieue que je n’ai jamais traversée autrement qu’en voiture. Un rectangle de tôle grise aligné parmi des dizaines d’autres, derrière un portail automatique que la police a fait ouvrir par le gardien. Je ne devrais pas être là. Lefèvre me l’a répété trois fois au téléphone. Les parties civiles n’assistent pas aux perquisitions. Ma présence sur les lieux pourrait compromettre la procédure, offrir à la défense un argument de partialité. Mais Caroline a insisté, Caroline a plaidé, Caroline a fini par obtenir une faveur. Pas une présence. Une information. Un inventaire. Et moi, je l’attends dans la voiture, garée sur le parking, à cinquante mètres du box.

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    Je n’ai pas bougé. Je n’ai pas crié. Je n’ai pas fui. Je suis restée debout, les pieds dans l’herbe mouillée, les yeux fixés sur le téléphone comme si c’était une bête venimeuse. La voix d’Adrien était calme, posée, presque tendre. C’était ça, le pire. Cette tendresse insupportable qui s’infiltrait sous la peau comme une écharde. Il ne menaçait pas. Il n’insultait pas. Il constatait. Tu me cherches autant que je te cherche. Et c’était vrai. C’était d’une vérité atroce qui me coupait le souffle. Je le cherchais. Dans chaque silhouette, dans chaque lettre, dans chaque silence. Je passais mes journées à remonter sa trace, à fouiller sa mémoire, à déterrer ses archives. Je le traquais. Je le poursuivais. Je ne pouvais pas le nier.

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    Le lendemain matin, j’ai appelé Élisa. Je n’ai pas tout raconté. Pas le détail des mains. Pas la honte. Juste l’essentiel. La femme, le café, le message. Et le fait que j’avais compris, un peu tard, que j’avais été suivie. Depuis combien de temps ? Je ne savais pas. Depuis mon premier geste maladroit, depuis que j’avais commencé à fouiller de mon côté, depuis que j’avais contacté une ancienne galeriste, un ancien collectionneur, un ancien modèle. Clara, qu’est-ce que tu as fait ? La voix d’Élisa était blanche, au bord de la rupture. Je n’ai pas pu répondre. J’ai raccroché. Je suis restée debout dans ma cuisine, le téléphone serré dans la main, à fixer le mur blanc comme s’il allait me répondre. Quelqu’un me suivait. Quelqu’un m’observait. Et je venais de l’apprendre par la bouche d’un fantôme.— ÉlisaLa femme s’appelait Nadège. C’est le nom qu’elle m’a donné au téléphone, d’une voix douce, hésitante, avec ce léger accent des quartiers nord de Marseille qui m’a tout de suite semblé fa

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    — ClaraJe n’aurais jamais dû répondre à ce message. Je le sais maintenant, je le sais avec une clarté qui me brûle la nuque, mais sur le moment, je me suis dit que c’était la bonne chose à faire. La seule chose à faire. Élisa ne me disait plus rien, pas tout, pas assez, et je la voyais s’enfoncer dans une solitude qui ressemblait à un tombeau. Alors j’ai voulu l’aider. À ma manière. Une manière que je croyais efficace, méthodique, presque professionnelle. Je me suis trompée. Sur toute la ligne.Le message venait d’une femme qui se présentait comme une ancienne collaboratrice d’Adrien. Elle disait avoir travaillé avec lui sur un projet d’exposition, il y a quatre ans, dans une galerie du onzième arrondissement. Elle disait avoir vu des choses. Des choses qu’elle n’avait jamais osé raconter. Elle disait qu’elle était prête à parler, mais pas à la police. Pas encore. Elle voulait d’abord me rencontrer, moi, la sœur. Elle avait trouvé mon nom sur un vieil article qui mentionnait Élisa. E

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