Chapitre 5

Le Point de Vue de Paige

La porte n'était pas familière, c'était une cicatrice. Une planche de bois bon marché et écaillée contre laquelle j'avais prié, toute mon enfance, qu'elle reste close. Mon poing, déjà meurtri par les humiliations précédentes de la soirée, se leva et retomba contre elle. Boum. Boum. Boum.

« Allez, arrête de frapper ! C'est qui, au milieu de la nuit ?! »

La voix qui gronda de l'autre côté était un éclat tranchant de ma propre histoire. La porte s'ouvrit brusquement, et elle était là. Ma mère, Kayla. Le temps avait gravé des rides plus profondes d'amertume autour de sa bouche, et ses yeux, de la même teinte que les miens, n'avaient rien de la douceur que j'essayais de donner à Amber. Seulement une lassitude, et un ressentiment immédiat.

En regardant son visage, je n'ai jamais pu le comprendre. Comment une personne pouvait traiter son propre enfant comme un ennemi, un fardeau, une cible pour toutes les frustrations de la vie. Les souvenirs n'étaient pas des images mais des sensations : la brûlure d'une gifle pour avoir renversé du lait, le craquement sec d'une cuillère en bois sur mon dos pour avoir pleuré trop fort, les malédictions cinglantes pour avoir simplement existé dans son espace.

« Salope, » cracha-t-elle, son regard balayant mon uniforme de domestique, déchiré au genou et taché de la crasse de la rue. « Tu n'avais pas emménagé dans la maison chic de l'Alpha ? Quoi, tu t'es finalement fait jeter à la rue ? »

Une réplique cinglante, née d'une vie entière de colère ravalée, monta dans ma gorge. Mais je la mordis jusqu'à ce que je goûte le cuivre. Je me suis rappelée pourquoi j'étais là. Je me suis rappelée le moniteur qui bipait, le texto du docteur, l'échéance de minuit. La fierté était une monnaie qui n'avait aucune valeur dans cette maison, ni à l'hôpital.

« Maman, » dis-je, le mot semblait du gravier dans ma bouche. Je marquai une pause, m'appuyant contre le chambranle pour me stabiliser. « Amber est hospitalisée. Elle a besoin de médicaments. Tu pourrais… tu pourrais me prêter un peu d'argent ? S'il te plaît. Elle en a besoin maintenant. »

Le visage de Kayla passa de la moquerie à une hostilité ouverte. « Tu es une vraie sangsue. Tu te pointes après des années et la première chose que tu fais, c'est mendier ? Où est-ce que j'aurais de l'argent ? Je suis pas une putain de banque. Dégage d'ici. » Elle s'apprêta à claquer la porte.

Je coinçai mon pied dans l'ouverture, une barrière pathétique. « Maman, s'il te plaît. Je n'ai nulle part ailleurs où aller. Je t'en supplie. »

« J'ai dit non ! » Elle poussa contre la porte, et ma jambe blessée hurla de protestation. Alors que j'étais sur le point d'être repoussée dans l'obscurité, une autre voix glissa des profondeurs de la maison, huileuse et familière. Elle glaça le sang dans mes veines.

« Regardez qui c'est… ce n'est pas ma belle belle-fille ? Kayla, ne sois pas impolie. Pourquoi ne laisserions-nous pas notre fille entrer ? »

Mes mains se mirent à trembler, un tremblement de tout le corps que je ne pouvais contrôler. Le couloir derrière ma mère sembla s'allonger en un tunnel venant de mon passé. Des souvenirs, non pas de coups, mais d'une terreur plus insidieuse, revinrent avec une clarté nauséeuse : des yeux qui me regardaient depuis des portes sombres pendant que je me changeais ; le grincement des lattes du plancher devant ma chambre ; la sensation d'être une proie, étudiée et traquée dans ma propre maison. La nuit où ses attouchements ivres s'étaient transformés en une lutte violente, et où je l'avais repoussé avec un flacon de parfum brisé. Blaze m'avait trouvée des heures plus tard, cachée dans un parc, tremblante et couverte de sang. Il avait été mon chevalier, mon sauveur. J'avais cru que ce cauchemar était terminé pour toujours.

La résistance de ma mère fondit sous l'effet de cette voix. Avec un air de pure irritation, elle lâcha la porte et recula en traînant les pieds, en marmonnant. Je n'avais pas d'autre choix que de pénétrer dans la chaleur étouffante et tamisée du salon que j'avais juré de ne plus jamais revoir.

Il était sur le canapé à carreaux affaissé, exactement comme dans mes souvenirs. Jack. Mon beau-père. Il avait pris du ventre, et ses cheveux étaient plus clairsemés, mais ses yeux étaient les mêmes – petits, sombres et prédateurs, comme ceux d'un rongeur. Ils me suivirent de la porte jusqu'au centre du tapis usé.

« Pourquoi n'as-tu pas amené ton petit ange, notre charmante Amber ? » demanda-t-il, sa voix un faux sirop. « Ah, c'est vrai… elle est malade, n'est-ce pas ? Quel dommage. Tu as trouvé un père si… puissant pour elle, et maintenant tu ne peux même pas payer les médicaments. Tss. »

Son regard n'était pas seulement gênant ; c'était une violation, me déshabillant, évaluant la femme que j'étais devenue à l'aune du souvenir de la jeune fille que j'avais été. Je croisai les bras sur moi-même.

« Amber est très malade, » forçai-je à dire, ma propre voix semblant faible et enfantine. « J'ai besoin d'argent pour son traitement. Pourriez-vous… s'il vous plaît… me le prêter ? Je trouverai un travail, je vous rembourserai chaque centime. »

« Oh, ma chérie, ne me fais pas ces yeux tristes, » roucoula Jack, sortant deux billets de cent dollars froissés de sa poche. Il les tint en l'air, sans les offrir, les laissant juste voltiger entre ses doigts. « Tu sais que je ne supporte pas de voir ma fille souffrir. Kayla ! » aboya-t-il, la douceur disparue. « Prends ça. Va acheter de la vraie nourriture au marché de nuit. Notre fille est enfin rentrée à la maison. Elle a l'air affamée. »

« Qu'est-ce que tu racontes ? » siffla Kayla, planant près de la porte de la cuisine. « C'est l'argent des courses ! On n'a pas assez pour— »

La tête de Jack pivota vers elle. Il ne haussa pas la voix. Il n'en avait pas besoin. L'expression sur son visage était d'une menace pure et silencieuse, une promesse de violence ultérieure. L'air dans la pièce devint épais et froid.

Les protestations de Kayla moururent. Ses épaules s'affaissèrent dans la défaite. « Bon, » marmonna-t-elle, en arrachant les billets de sa main. « J'y vais. »

Une prémonition, froide et tranchante comme un glaçon, me transperça la poitrine. « Non, » chuchotai-je, puis plus fort, mes yeux suppliant ma mère. « Non, ne pars pas. Maman, s'il te plaît, ne pars pas. »

Elle refusa de croiser mon regard. Elle enfila simplement son manteau, ouvrit la porte d'entrée et sortit dans la nuit. Le clic de la serrure derrière elle fut le bruit d'une porte de cage qui se refermait. J'avais instantanément, terrifiante, de nouveau quinze ans.

Jack se leva, se déployant jusqu'à sa pleine taille imposante. Il était toujours tellement plus grand que moi. L'odeur de bière bon marché et de sueur rance remplit l'espace entre nous. Mes jambes faiblirent, menaçant de céder. C'était le monstre de mes cauchemars, en chair et en os.

« Non, » hoquetai-je, reculant jusqu'à ce que mon dos heurte le mur. « Je suis désolée, je n'aurais pas dû venir. S'il vous plaît, ne… »

Il eut un petit rire, un son grave et grinçant, et fit un pas en avant. « Ma chère Paige, ne me dis jamais pardon. » Un autre pas. La table basse était la seule chose qui nous séparait. « Mais si tu veux vraiment te faire pardonner par ton vieux papa… tu peux venir ici et demander gentiment. »

Sa signification était horriblement claire. Il fit signe avec un doigt épais et bagué pour que je m'approche, son sourire dévoilant des dents jaunies. La pièce se mit à tourner. Le souvenir lointain et sécurisant du sauvetage par Blaze semblait une cruelle moquerie. Il n'y aurait pas de chevalier cette fois. Il n'y avait que le monstre, la porte verrouillée, et le besoin désespéré, déchirant, de l'argent qui pendait toujours dans son autre main.

Puis, un son traversa les battements précipités de mon propre cœur.

Toc. Toc. Toc.

Solide, autoritaire, et complètement déplacé sur ce seuil délabré.

Nous nous figâmes tous les deux. Le rictus de Jack vacilla, la confusion remplaçant l'anticipation. Ma respiration se bloqua, un espoir fragile et désespéré vacillant dans les ténèbres absolues.