MasukÀ midi, mercredi, la ville de New York avait officiellement infligé à Julian Jackson deux contraventions distinctes pour « Nuisance sonore commerciale aggravée » et « Amplification illégale de sons de basse-cour ».Naturellement, le remix était aussi entré à la deuxième place des classements viraux mondiaux de Spotify, sous le pseudonyme DJ Lil' Boss.J'étais dans le showroom exécutif du deuxième étage de notre nouveau magasin amiral de la Cinquième Avenue, en train d'approuver l'emplacement des vitrines en verre, quand les portes de l'ascenseur de service se sont ouvertes en grinçant.Julian en est sorti à grands pas.Il avait complètement évité la grande entrée de l'immeuble pour échapper aux derniers paparazzis postés sur le trottoir. Il portait un manteau en cachemire gris anthracite nuit, déboutonné, sur un col roulé tout noir et un pantalon de laine sombre. Ses tempes argentées étaient impeccablement peignées, mais ses yeux étaient cernés de veinules rouges d'irritation et d'ins
L'inauguration du flagship de la Cinquième Avenue devait être le joyau de la couronne du calendrier de la mode automnale de Manhattan.Trois cents médias, une nuée d'ambassadeurs de la haute couture européenne et la moitié du Forbes 400 s'étaient rassemblés devant la façade de calcaire de cinq étages. Le trottoir poli était délimité par d'épais cordons de velours cramoisi, et une arche florale de trois mètres cinquante de lys calla blancs encadrait les imposantes portes de bronze.Je me tenais sur l'estrade de présentation en noyer, surélevée, sous le soleil de midi, vêtue d'une robe-smoking rouge flamant, nette et structurée, aux revers de satin, cintrée à la taille par une énorme boucle dorée. Des stilettos métallisés dorés de dix centimètres complétaient la tenue, et mes boucles brunes étaient ramenées en une queue-de-cheval lisse et cascadante qui captait l'éclat de cinquante flashs.À ma gauche, tel un homme qui avait tout juste échappé à un baptême de mousse par le feu, se tenai
À huit heures précises, mardi matin, quelqu'un se mit à jouer un solo de percussions implacable et rythmé sur les lourdes doubles portes en acajou de ma suite penthouse du Carlyle.BAM. BAM. BAM.Je grognai dans mon oreiller en duvet d'oie, en remontant la couette en soie par-dessus mes oreilles. "Sebastian, si c'est le concierge de l'hôtel qui vient livrer des croissants offerts par la maison, dis-lui que je vais poursuivre la France en justice."Depuis le coin petit-déjeuner, Sebastian ne bougea pas. Il était assis, détendu, dans un pull en cachemire, les pieds posés sur la table basse en verre, sirotant tranquillement un espresso tout en examinant des échantillons de tissu."Pas le concierge, patronne", lança Sebastian sans lever les yeux. "Le portier d'en bas a sonné il y a quatre minutes. Il a dit qu'un monsieur déchaîné et suralimenté en caféine, en costume bleu marine sur mesure, avait contourné le registre des visiteurs, menacé de faire licencier l'assureur de l'immeuble et pr
Le Grand Ballroom du Plaza Hotel était noyé de champagne, de lustres en cristal et de trois cents des mondaines les plus impitoyables de New York.Ce soir-là avait lieu le Gala d'automne annuel et la vente aux enchères caritative de haute couture, où l'élite de la ville signait des chèques à sept chiffres pour l'art et la mode afin d'échapper aux impôts sous couvert de philanthropie. *Maison Campbell* avait offert la pièce du grand final : *L'Éclipse*, une robe unique confectionnée en soie bleu nuit filée, saupoudrée de poussière de saphir brut, avec une encolure asymétrique qui ressemblait à un croissant de lune taillé dans la nuit liquide.Je me tenais près de la mezzanine VIP, vêtue d'une robe dos-nu à col licou ivoire dont l'ouverture plongeait dangereusement bas, mes boucles sombres rejetées sur un côté, une flûte de cidre pétillant à la pêche à la main.À côté de moi, Sebastian était appuyé contre la balustrade dorée, ajustant son nœud papillon avec un sourire en coin.— Il tour
Le lundi après-midi, la visite architecturale de notre boutique phare commune sur la Cinquième Avenue devait être une étape d'entreprise sérieuse et très médiatisée.À la place, l'ambiance ressemblait à un club de comédie en plein air avec des moulures de marbre.L'immeuble historique de cinq étages bourdonnait de tailleurs de pierre italiens, de techniciens d'éclairage français et de trente jeunes architectes de Jackson Enterprises portant des plans de la taille de draps.Je me tenais au centre du grand atrium, sous une immense verrière, vêtue d'un gilet sans manches en laine ivoire coupé comme un smoking croisé, sur un pantalon large en soie gris ardoise. Mes cheveux étaient relevés en un chignon haut lisse et tranchant, et des talons aiguilles de dix centimètres en étain métallisé m'offraient un point de vue dominant et dégagé sur toute la pièce.À côté de moi, Sebastian était penché sur un iPad, se mordant la lèvre inférieure pour ne pas s'étouffer de rire à haute voix.— Madame C
Le dimanche matin, la page des sports du *New York Post* ne mentionnait même pas le score final du tournoi de polo.Toute la une n'était qu'un reportage en pleine page, en couleurs et en haute définition, montrant Julian Jackson assis sur un étalon noir, trempé de son casque à ses éperons de mousse industrielle jaune canari, avec pour titre : **YELLOW SUBMARINE : UN TITAN DE WALL STREET PRESSÉ COMME UN CITRON À GREENWICH.**J'en avais fait livrer trois douzaines d'exemplaires à la Jackson Tower, j'en avais fait encadrer un pour la coiffeuse de mon hôtel, et j'en gardais un autre soigneusement plié dans mon sac fourre-tout en cuir pour mon divertissement personnel.Notre réunion officielle de ratification du contrat était fixée à onze heures sur la terrasse-jardin de l'hôtel Baccarat.J'arrivai vêtue d'un tailleur-pantalon lilas ajusté au décolleté plongeant, accompagné d'escarpins blancs Christian Louboutin, de boucles d'oreilles en grappes de diamants et de lunettes de soleil blanche







