L’Épouse sous contrat du milliardaire

Si quelqu'un m'avait dit ce matin que je finirais ma journée en agressant la royauté de Manhattan dans une boîte plongée dans le noir, je lui aurais ri au nez.Je lui aurais probablement aussi tendu un croissant aux amandes gratuit, juste par pitié.Et pourtant, j'étais là, debout dans l'ascenseur privé réservé aux dirigeants de la Jackson Tower, à huit heures du soir, sentant fortement l'extrait de vanille, le caramel brûlé et la panique désespérée. Dans mes mains, je tenais en équilibre un immense plateau de service en argent empilé de mini tartelettes au citron. Dans mon sac à main, j'avais un avis d'expulsion plié en quatre, douloureusement.La boulangerie de ma défunte mère, Sweet Crumbs, avait deux mois de loyer de retard. Le propriétaire avait vendu tout le pâté de maisons commercial à un énorme requin d'entreprise sans pitié, et si je ne payais pas vingt mille dollars avant la fin de la semaine, ils changeraient les serrures. C'est pour ça que j'avais personnellement accepté c

Emménager dans le repaire du Diable n'a impliqué ni musique romantique, ni pétales de roses, ni un mari portant sa nouvelle et adorable épouse à travers le seuil.Au lieu de ça, ça a impliqué deux gardes de sécurité privés costauds transportant quatre boîtes en carton cabossées, scotchées avec du ruban adhésif rose fluo, dans le penthouse le plus immaculé et effroyablement stérile de l'État de New York.« Attention avec celle-là ! » ai-je crié, trottinant à travers les immenses portes doubles derrière eux tout en serrant contre ma poitrine le batteur sur socle vintage jaune de ma grand-mère comme un nouveau-né. « Si vous laissez tomber Henrietta, je poursuis toute cette famille pour dommages émotionnels ! »Le garde de gauche n'a même pas cillé. Il a posé la boîte — sur laquelle était griffonné en gros marqueur noir *PYJAMAS DE CHLOÉ ET CHAUSSETTES TROUÉES* — pile au milieu d'un vestibule entièrement fait de marbre italien immaculé, blanc comme neige.Le silence dans le penthouse étai

La limousine noire et élégante s'est arrêtée devant le Grand Plaza Hotel, et le monde extérieur aux vitres teintées s'est instantanément transformé en un cauchemar clignotant.Des dizaines d'appareils photo de paparazzis se sont déclenchés en même temps, leurs flashs illuminant la pluie sombre comme un orage électrique. Des gardes de sécurité munis d'oreillettes peinaient à retenir une foule hurlante de journalistes brandissant des micros.« Souvenez-vous des règles, petite boulangère », a dit Julian à côté de moi.J'ai tourné la tête pour le regarder, et ma bouche s'est de nouveau asséchée complètement.Julian Jackson en smoking n'était pas juste pour la population féminine de la planète Terre. Le tissu noir épousait ses larges épaules et se resserrait vers une taille étroite. Ses cheveux sombres étaient coiffés à la perfection, sa mâchoire était assez tranchante pour couper du pain, et l'odeur coûteuse de son eau de cologne remplissait l'arrière de la voiture. Il avait l'air puissan

Mon cerveau a mis environ une seconde pour traiter ce qui se passait, et rien de tout cela n'était bon pour mon espérance de vie.Premièrement, j'avais failli avaler d'un trait un verre de champagne au cyanure. Deuxièmement, mon faux mari multimilliardaire vibrait actuellement d'une rage meurtrière. Et troisièmement, un faux serveur en uniforme de polyester bon marché se tenait dans l'embrasure de notre porte privée, la main profondément enfoncée dans la poche de sa veste.« Mets-toi derrière le bar, Chloe », dit Julian.Sa voix n'était pas forte, mais elle était d'un calme mortel et terrifiante, comme une arme armée. Il déplaça lentement son bras pour me repousser, sa large carrure bloquant complètement la vue de l'agresseur sur moi.« Julian, il a quelque chose dans sa poche ! » sifflai-je, m'agrippant à sa veste sur mesure par-derrière. « Il n'est pas là pour demander un avis cinq étoiles ! »« Je sais », chuchota Julian en retour. « Bouge. Maintenant. »Le faux serveur fit un pas

Si vous voulez un jour voir un multimilliardaire arrogant transpirer à grosses gouttes dans ses vêtements, présentez-lui une octogénaire tenant une canne à pommeau de lion en or.Lady Eleanor Jackson, la véritable matriarche de la dynastie familiale, n'avait pas sollicité notre présence dans les Hamptons. Elle nous avait kidnappés. À midi, Julian et moi avions été fourrés à l'arrière de sa Rolls-Royce d'époque, conduits pendant trois heures jusqu'à la propriété en bord d'océan, et exposés comme des caniches de concours dans son immense salon.La propriété ressemblait à un château fait de pierre blanche, de roseraies et de vieil argent à l'état pur.« Reste près de moi, Chloe », avait chuchoté Julian dans la voiture, si tendu qu'il semblait sur le point de se briser en deux. « Ma grand-mère a démantelé des gouvernements étrangers avec une simple tasse de thé. Ne te laisse pas intimider. »« Détends-toi, Grincheux », avais-je répondu, en mangeant joyeusement des oursons en gélatine tiré