CAP. 7 - EL PRECIO DE LA PERFECCIÓN

POV: ROCCO BLACKWOOD

La puerta de la antesala finalmente chirrió, y el equipo de Lacerda Enterprise desfiló hacia afuera. Tenían esa cara de quien recibió un puñetazo en el estómago, pero, en cuanto nos vieron, forzaron una sonrisa burlona que no habría engañado ni a un niño.

Su líder, Sérgio Lacerda, era la personificación de la mediocridad: un sujeto redondo, siempre sudado, que se acomodaba la carpeta bajo el brazo como si escondiera un tesoro. Lacerda era una broma de mal gusto que había salido bien. Mi abuelo, en uno de esos raros momentos de descuido en que la edad le pesó, decidió validar su tecnología de IA años atrás. ¿El resultado? Se enriquecieron vendiendo arquitectura de catálogo, algoritmos baratos que entregan edificios sin alma a quienes no saben distinguir entre una columna y un poste. El problema ni siquiera era la tecnología, sino la falta de talento; parecía que ninguno sabía sostener un compás sin pincharse.

—Ah, miren nada más... están devolviendo a los vendedores de algoritmos a su hábitat natural —comenté, sin descruzar los brazos, mientras el gordito pasaba junto a nosotros desprendiendo un perfume barato mezclado con sudor de ansiedad.

—No creas que la vida es así de fácil, Blackwood —murmuró Lacerda, deteniéndose un segundo—. Hoy no fuimos los elegidos, pero el juego es largo.

Solté una risa breve, de esas que reservaba para los chistes realmente malos.

—Tu problema, Lacerda, es creer que estás jugando. Blackwood no juega; domina. La próxima vez, intenta contratar ingenieros que entiendan de cálculos y revestimientos, no solo de código.

Salió resoplando. Nathan y Diego, que estaban justo detrás de mí, intercambiaron miradas mientras contenían la risa.

—Está demasiado confiado —susurró Nathan, pasándose la mano por los rizos rubios—. Escuché que están participando en nuestro concurso Blackwood Horizon.

—Que lo intenten —respondí, sin darle importancia—. Con sus proyectos sin alma ya tenemos suficiente. Pero ahora, concéntrense. No vine aquí a perder el tiempo con aficionados mientras el alcalde decide nuestro futuro.

—Yo seré el elegido —soltó Nathan, sacando pecho—. Al alcalde le encantó mi propuesta para la plaza.

—Si tiene una pizca de buen gusto, elegirá mi proyecto —repliqué, mirando el techo de la alcaldía, que necesitaba urgentemente una remodelación—. El tuyo parece una decoración de pastel de bodas y, sobre esa estatua, ni siquiera tengo comentarios suficientes.

—¿Apostamos, Rocco? —Nathan se inclinó, con la mirada castaña desafiante—. Si el alcalde elige tu proyecto modernito, pago la cena y me convierto en tu pasante durante un mes. Hasta te compro el café.

—Dejen eso y compórtense como adultos, por favor —refunfuñó Diego, sin apartar los ojos azules de la pantalla.

—¿Y si elige tu error con forma de plaza? —pregunté, ignorando el sermón del "bajito".

—Entonces tú pagas la cuenta de la noche —intervino Diego, guardando por fin el celular y cruzándose de brazos—. Y te conviertes en nuestro mesero oficial. Sin el apellido Blackwood para salvarte, sin arrogancia. Solo tú, una bandeja y un paño al hombro, sirviendo cada trago y aguantando nuestros caprichos.

—¿No se suponía que debíamos ser maduros? —le pregunté.

—Es que, si Nathan gana, todos ganamos.

Miré al traidor de ojos azules durante un segundo. La idea de ver la cara de derrota de Nathan era demasiado tentadora.

—Trato hecho. Porque yo no pierdo contra plazas con estatuas doradas.

La secretaria finalmente abrió la puerta. Me senté en la silla de cuero de la alcaldía y empecé a golpear la mesa con mi pluma Montblanc, siguiendo el ritmo de mi paciencia, que se estaba agotando. Porto Alegre era un horno, y el aire acondicionado de esa sala no daba abasto.

El alcalde se aclaró la garganta, secándose la frente con un pañuelo mugriento.

—Bueno, señores, es un placer recibir a Blackwood. Hoy el día es una locura, mi sobrino se casa en unas horas y no puedo llegar tarde, pero insistí en recibirlos. Tenemos un presupuesto que asignar y necesitaba decidir cuál de los dos proyectos de la firma vamos a utilizar antes de salir hacia la ceremonia.

—Está bien, alcalde... Pero, ¿sinceramente? Cualquier firma pequeña aceptaría este proyectito. No tenía que ser Blackwood —solté, directo al grano.

Nathan y Diego pusieron los ojos en blanco, y el alcalde solo se rascó la garganta, incómodo.

—Pero, ya que estamos aquí, mire esta pantalla gigante.

Abrí mi proyecto: una obra maestra de concreto que dejaba pasar la luz, líneas modernas que respetaban la orilla del río y que generaba su propia energía. Sería un parque infantil y un museo de nuestra ciudad al aire libre. Sería hermoso, la cumbre de la ingeniería.

Después, Nathan se levantó y mostró el suyo: una plaza circular común, con una estatua dorada de él de cinco metros justo en el centro, algunos juegos infantiles y césped sintético. Un monumento de mal gusto.

El alcalde se levantó con los ojos brillantes, señalando la pantalla gigante.

—¡Eso es! ¡Magnitud! ¡Oro! ¡Una estatua que la gente vea desde lejos y sepa quién la construyó! ¡El proyecto oficial será el suyo, Nathan Beaumont! Felicidades. Ahora, con permiso, tengo que correr a la boda.

El mundo pareció detenerse. Sentí que la sangre me subía al rostro mientras Nathan y Diego celebraban en silencio, victoriosos.

—Tiene que estar bromeando, alcalde... —murmuré, incrédulo—. ¿Cambió tecnología de punta por... una estatua de bronce? ¡Eso es un crimen contra el buen gusto!

El alcalde solo me dio una palmadita condescendiente en el hombro, un gesto que casi me hizo estrenar antecedentes penales, y salió de la sala apresurado. Nathan, por su parte, estalló en una carcajada que resonó por las paredes de mármol de la alcaldía.

—¡Perdiste, estirado! —Diego también se burló, acomodándose los lentes con un placer sádico—. El Gre-Nal es hoy, aprobaron el presupuesto y nuestra celebración empieza en dos horas. ¿Adónde vamos? Espero que sea un lugar con bebidas muy caras para que nuestro mesero oficial las sirva con elegancia.

Unos minutos después, mientras salíamos del edificio, saqué mi celular y sentí que vibraba. El idiota de Diego ya había difundido en el grupo de la empresa que Blackwood ganó la licitación e invitó a todos los del departamento de proyectos a ver el partido, beber y comer por mi cuenta.

Entre las notificaciones, vi una de Ravi, mi hermano menor: "Vi en el grupo que la firma ganó la licitación. ¿Dónde va a ser la reunión? ¡Quiero ir!".

Respondí: "Estudia para el examen de cálculo, Ravi. Si por mí fuera, nunca entrarías adonde voy hoy". Bloqueé la pantalla y miré a los dos vencedores. Me cerré el saco dejando algunos botones abiertos, sintiendo la rabia arder en el pecho y unas ganas de estrangularlos con mi corbata.

—¿Quieren un lugar para celebrar? Ya que voy a pagar y a servir, yo elijo el escenario. Conozco un refugio muy específico en Quarto Distrito.

—¿Quarto Distrito? —Diego frunció el ceño—. Pensé que iríamos a alguna terraza elegante. Algo que combine con nuestra nueva estatua dorada.

—No. Les enviaré la ubicación en una hora. Vayan a arreglarse —esbocé una sonrisa de lado, imaginando ya sus caras de idiotas—. Voy a ser el mejor mesero que ese lugar haya visto, solo para demostrar que, incluso sirviéndoles cerveza a dos o más idiotas, sigo siendo el mejor ingeniero de esta ciudad.

Subí al auto y le envié un mensaje a Arthur, el dueño de un establecimiento muy específico. Me debía favores de la época de la preparatoria. En esos años, cuando la presión de la familia se volvía insoportable, a nadie se le ocurriría buscarme en un burdel masculino. Era mi refugio. Hoy sería el escenario de mi venganza.

Una hora después, tras darme una ducha y responder algunos correos, estacioné mi auto frente al club y me quedé apoyado en el capó, observando la flota de autos importados que me seguía. Nathan y Diego bajaron como si estuvieran entrando en una zona de guerra, seguidos por veinte personas de mi departamento de Desarrollo de Proyectos.

Era una comitiva curiosa de ver allí: mis mejores especialistas en cálculo estructural, arquitectos y diseñadores de interiores, todos amontonados sobre el asfalto agrietado de Quarto Distrito. Gente que se pasa el día decidiendo entre mármol importado y tecnología de automatización, ahora parecía completamente perdida fuera de sus oficinas con aire acondicionado.

—¿Qué es este lugar, Rocco? —Nathan miró las grietas del suelo, ajustándose el saco de tres mil dólares—. ¿Qué hay aquí? ¿Un club de pelea?

—¿Quizá un restaurante que sirve platos afrodisíacos? —aventuró Diego, nervioso—. Pensé que nos llevarías al Ambrosia Club... a tu club de BDSM, para que viéramos dónde los "dioses se alimentan" y quizá consiguiéramos unas rondas gratis para azotar a alguien.

Miré la fachada barata y sonreí por dentro. La ironía era deliciosa. No entendían que Ambrosia Club —mi santuario de BDSM y placeres eróticos, donde las mujeres son los platos principales, los postres y la única atracción que importa— está en un nivel que sus mentes limitadas jamás alcanzarían. Conquisté ese lugar con un jaque mate de maestro: hace tres años, cambié el proyecto millonario de la "Ciudad del Futuro" que diseñé para los árabes por la escritura de ese imperio.