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Chapitre 45 — Les premières fissures

Author: Déesse
last update Last Updated: 2025-10-07 03:17:34

Marco

Le soir tombe et la maison s’enveloppe d’un calme artificiel, comme une couverture trop fine pour cacher l’orage. Claire prépare le dîner en silence, ses gestes précis, presque mécaniques. On dirait qu’elle cherche à étouffer le bruit de ses pensées dans le cliquetis des assiettes. Sarah, d’ordinaire si joyeuse, tente de meubler l’air de ses histoires de la journée. Mais même sa voix résonne faux, comme un rire brisé dans une pièce vide.

Je me sens coincé entre deux mondes. D’un côté, cette vie avec Claire, cette promesse de reconstruction, d’avenir apaisé. De l’autre, Marissa. Ce passé que je croyais enterré mais qui m’aspire à chaque instant. La culpabilité pèse, de plus en plus lourde, tissant ses nœuds dans ma poitrine. Tout devient un enchevêtrement que je ne parviens plus à démêler.

Claire, fidèle à son masque, reste calme pendant le repas. Mais ses yeux me suivent. Par instants, elle me lance des regards furtifs, comme si elle guettait une vérité prête à éclater. Quelle v
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    Deux ans.Le temps n'a pas tout guéri, mais il a pansé les plaies les plus vives, transformant les cicatrices en souvenirs, doux-amers, mais acceptés.Je ne vis plus dans la villa. Elle était devenue trop grande, trop chargée du fantôme de l'homme que j'avais été. Je l'ai vendue. L'argent a servi à autre chose.Henri et moi, nous avons monté notre petite affaire. « Atelier Marco & Henri ». Nous réparons. Des charpentes qui menacent de s'effondrer, des parquets qui grincent, des âmes de maisons fatiguées. Nous n'employons pas de jargon marketing. Notre réputation se fait par le bouche-à-oreille. On dit de nous que nous sommes lents, chers, mais que notre travail tient. Comme les fondations sur lesquelles nous bâtissons.Je vis dans un appartement, plus modeste, près de l'atelier. Il y a des livres qui traînent, de la poussière parfois, une guitare que j'apprends à jouer maladroitement. Il y a de la vie. Ma vie.Ce soir, c'est vendredi. Le soir que Sarah passe avec moi.Elle a huit ans

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    Marco La réponse de Claire à la photo ne vient pas tout de suite. Le silence s'étire, tendu comme une corde. Henri et moi, nous posons la moquette dans la chambre de Sarah, un gris doux et résistant. Chaque coup de rouleau est un acte de foi. Je fixe mon téléphone, posé sur le sol, espérant et redoutant à la fois la vibration qui annoncera son verdict.Ce n'est qu'en fin d'après-midi, alors qu'Henri vient de partir, que le téléphone vibre. Un message.« Elle n'arrête pas de parler de la couleur bleue. Elle veut savoir si le tableau est pour elle. »Le souffle que je retenais depuis des heures sort dans un soupir tremblant. Ce n'est pas une réconciliation, mais c'est une brèche dans le mur. Une minuscule ouverture.Je prends le téléphone, les doigts moites. Je ne veux pas me tromper. Pas maintenant.« Oui. C'est pour elle. Pour qu'elle dessine ce qu'elle veut. »La réponse est presque immédiate.« Elle veut venir le voir. Demain. Seulement une heure. »Mon cœur fait un bond douloureux

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    Marco Les jours qui suivent sont étrangement calmes. La visite de Claire et Sarah a laissé une empreinte dans la maison, une vibration subtile qui persiste, comme la note tenue d'un diapason. Le verre de jus de fruit est toujours sur la table basse. Je ne peux pas le toucher. C'est une relique.Henri et moi attaquons la pergola. Le bois est vieux, certaines poutres sont pourries. Il faut tout démonter, trier, remplacer. C'est un travail plus complexe, plus physique. Je manie la scie, le marteau, la masse. Mes mains, déjà marquées, se couvrent d'ampoules qui crèvent et se reforment. Henri est un maître exigeant. Il ne tolère pas l'à-peu-près.— Une charpente, ça doit être carré, Marco. Si les fondations sont de travers, tout le reste va suivre. C'est comme dans la vie.Je hoche la tête, concentré sur la ligne que je trace à la craie. Je suis dans l'effort, dans la précision. Penser aux poutres, aux angles, aux clous. Ne penser à rien d'autre.Pourtant, des images reviennent. Le visage

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    MarcoLe verre de jus de fruit est posé entre nous comme un talisman, une offrande fragile dans le no man's land de notre histoire. Sarah le sirote à petites gorgées, assise au bord du canapé, ses pieds ne touchant pas le sol. Ses yeux, toujours aussi vifs, continuent d'explorer la pièce, cherchant des repères dans cet environnement inconnu.Claire est debout, près de la cheminée. Elle n'a pas touché à son verre. Son bras croisé, elle observe. Elle observe la manière dont la lumière frappe différemment les murs depuis que la cloison a été abattue. Elle observe la qualité du travail de peinture, les plinthes impeccables. Elle m'observe, moi, debout de l'autre côté de la pièce, conscient de chaque mouvement, de chaque respiration.— Tu as vraiment fait ça ? demande-t-elle enfin, d'une voix neutre, en désignant le mur absent.— La plupart. Henri m'a guidé.— Henri.Elle goûte le nom, comme un fruit étrange.— Le vieil homme dans le jardin.— Oui.Un silence retombe. Seul le bruit des pet

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