Capítulo 2.

Deslicé el pulgar por la pantalla cada vez más rápido. Bolsos Hermès Birkin. Broches de pantera de Cartier.

El pie de foto decía: «Kil dice que este felino salvaje se parece mucho a mí en la cama».

Un vestido de alta costura de Dior en un yate privado.

Yo ni siquiera me habría atrevido a mirar esas marcas más allá de las vidrieras de una tienda; ella las mostraba como si fueran simples compras del supermercado.

Mientras más bajaba por la pantalla, más me temblaban las manos. Hasta que me detuve en una fotografía en particular.

La fecha era el veinticuatro de diciembre del año pasado. Mi cumpleaños.

La imagen era asfixiantemente íntima. Chloe estaba recostada perezosamente sobre las sábanas blancas de un hotel, con una marca reciente en el cuello, mientras la mano firme de un hombre recorría su clavícula. Mis pupilas se contrajeron al reconocer un lunar inconfundible en la segunda articulación de su dedo índice.

Yo conocía ese lunar. Ese dedo había recorrido mi rostro, había secado mi sudor y había tocado cada parte de mi cuerpo.

El pie de foto decía:

«Me extrañaba tanto. La nieve era demasiado intensa para conducir... Mi amor, no me hagas esperar tanto la próxima vez».

Mi mente explotó.

El pasado veinticuatro de diciembre, durante la peor tormenta de nieve del año, todo Brooklyn estaba cubierto de blanco. Killian me llamó con voz cansada:

—Aria, las carreteras están cerradas. La nieve está demasiado profunda. Tengo que quedarme a dormir en el taller.

Le dije que no se preocupara y le pedí que se mantuviera abrigado.

Pasé aquella noche sola con un pequeño pastel quemado, soplando una única vela y deseando que al año siguiente tuviera que trabajar menos. Lo esperé hasta el amanecer, acurrucada en el frío sillón, temiendo perder cualquier mensaje suyo.

A la mañana siguiente, abrió la puerta temblando por el frío. Se inclinó para besarme y despertarme; su nariz estaba helada como el hielo.

—Perdón por hacerte esperar, mi amor.

En ese momento, mi corazón se rompió por él. Tomé sus manos congeladas y las metí bajo mi blusa, presionándolas contra mi piel para devolverles el calor.

—¿Hacía tanto frío en el taller? —pregunté mientras le acariciaba el cabello.

Él murmuró apenas:

—Sí.

Luego escondió el rostro en mi cuello, como si estuviera lleno de culpa.

Finalmente entendí todo.

El frío en su cuerpo no provenía de un taller mecánico; venía de aquella lujosa propiedad a la que yo jamás podría acercarme y de las noches que pasó construyendo mentiras junto a esa mujer.

¿Y yo?

Como una completa ingenua, usé mi propio cuerpo para calentar al mismísimo hombre que gobernaba el bajo mundo. El hombre que, oculto tras su trono de poder, me juzgaba desde las sombras.

Corrí al baño y me dieron arcadas.

El estómago se me revolvió violentamente. Terminé vomitando el pequeño bocado de aquel croissant de trufa blanca. Quinientos dólares desperdiciados a la basura.

Tiré de la cadena; mis lágrimas cayeron al agua en completo silencio.

Con las manos temblando, saqué una captura de pantalla de la ubicación que Chloe había publicado. Long Island. La Costa de Oro.

Como no tenía auto, tomé el tren de la línea LIRR hasta la última estación del recorrido y luego caminé más de tres kilómetros bajo la nieve helada. El viento me cortaba el rostro como si fueran fragmentos de vidrio. Los dedos de mis pies perdieron total sensibilidad, pero el fuego que ardía en mi pecho me mantenía en movimiento.

Cuando finalmente divisé la propiedad, mis rodillas casi cedieron. No era una mansión: era una fortaleza. Torres góticas. Rejas de hierro forjado. Una extensa propiedad privada protegida por muros de casi cuatro metros de altura y alambre electrificado.

Tragué saliva y arrastré mis pies congelados hacia las rejas.

—¡Alto ahí!

Una voz ronca rompió el silencio. Dos hombres corpulentos con trajes negros salieron de la garita de seguridad a toda prisa. Uno de ellos llevó la mano hacia su cintura; contuve el aliento al notar que llevaba un arma de verdad.

—¡¿De qué maldito lugar salió esta loca?! ¡Lárgate de aquí!

El guardia sacó el arma a medias de la funda. No me apuntó directamente, pero la amenaza se sentía en el aire.

Quise abrir la boca, pero no salió ninguna palabra.

Mi esposo.

El hombre que volvía a casa todos los días cubierto de aceite de motor. El hombre que contaba cada centavo conmigo, incluso por un billete de veinte dólares. Él realmente era ese despiadado jefe de la mafia al que todos temían.

Intenté engañarme a mí misma pensando que lo que había escuchado era solo una broma de mal gusto. Pero ahora, el frío cañón de aquella arma había destruido hasta mi última esperanza.

—¿Eres sorda? Muévete antes de que te considere una amenaza —gruñó el guardia mientras me empujaba el hombro con fuerza.

Tropecé hacia atrás y caí sobre la nieve. Mis dedos estaban demasiado congelados como para ayudarme a levantarme.

«Olvídalo, Aria», susurró una voz dentro de mi cabeza. «Vete. Ya has visto suficiente».

Justo cuando me obligaba a ponerme de pie, el rugido de un motor rompió el silencio del camino de entrada. Un Aston Martin rojo sangre frenó a pocos centímetros de mis botas. La pesada puerta se abrió.

Una pierna esbelta, cubierta por un tacón de aguja negro, descendió del vehículo, seguida de un abrigo de piel de zorro blanco que rozaba sus tobillos.

Era Chloe.

El collar de rubíes brillaba intensamente sobre su piel pálida. Se quitó los lentes de sol y me observó desde arriba. Una sonrisa cruel y burlona se dibujó lentamente en sus labios rojos.

—Vaya, vaya —murmuró, levantándome la barbilla con una uña afilada—. Pero si es la patética perrita callejera de Kil... la de Brooklyn.