La femme du milliardaire pendant soixante jours

Point de vue de Camila

« Je veux que tu sois ma femme pendant soixante jours. »

Pendant une seconde, je me demande si je n'ai pas mal entendu.

Peut-être que la climatisation de cette salle de conférence hors de prix est trop forte. Peut-être que l'épuisement me rattrape enfin après trois doubles journées de travail consécutives et des mois à survivre grâce à la caféine et à la panique.

Parce qu'il est impossible qu'Alejandro Vega… le PDG milliardaire que je poursuis en justice depuis onze mois… me demande en mariage.

Je fixe la table cirée, attendant un sourire.

Il ne sourit pas. Mon incrédulité se mue peu à peu en irritation. « Pardon ? »

Son expression reste d'un calme exaspérant. « Tu m'as bien entendu. » Malheureusement, oui. Le problème, c'est que l'entendre ne rend pas la chose moins absurde.

Un rire m'échappe avant que je puisse le retenir. Non pas parce que quoi que ce soit soit drôle, mais parce que parfois, le cerveau refuse tout simplement d'accepter la réalité.

« Je suis ici pour discuter d'un accord. »

« C'est un accord. »

« Non », je corrige en me penchant en arrière sur ma chaise. « Un accord, c'est de l'argent. On dirait le début d'une évaluation psychologique. »

Un bref instant, il me semble apercevoir une lueur d'amusement dans ses yeux. Elle disparaît si vite que je n'en suis pas sûre.

Alejandro fait glisser un épais dossier sur la table. Le mouvement est fluide, et pourtant, étrangement agaçant.

Tout chez lui est agaçant.

Son costume hors de prix, sa posture impeccable.

Le fait qu'il paraisse totalement impassible alors que ma vie entière ne tient qu'à un fil.

« Lis-le. »

Je ne jette même pas un coup d'œil au dossier. « Je ne t'épouserai pas. »

« Tu ne l'as pas lu. »

« Je n'en ai pas besoin. » L'état de ma mère est grave, mes finances sont un problème et ma vie ne tient plus qu'à un fil : caféine, entêtement et déni.

Rien de tout cela ne change le fait qu'épouser Alejandro Vega est l'une des pires idées que j'aie jamais entendues.

Et quand on sait que j'ai déjà essayé de démonter un ventilateur de plafond en équilibre sur une chaise à roulettes, c'est dire !

« Lisez la page douze », dit-il. Je soupire avant de tirer le dossier vers moi, surtout parce que je veux que cette réunion se termine et aussi parce que la curiosité a toujours été mon pire défaut.

Le contrat est exactement ce à quoi je m'attendais de la part d'un milliardaire : dense, compliqué et rempli de jargon juridique à faire tourner la tête après les premières pages.

Je feuillette le document malgré tout, parcourant paragraphe après paragraphe jusqu'à la page douze.

Au moment où mes yeux se posent sur le montant du règlement, je reste figée. Pendant une seconde, je ne peux que fixer ce chiffre, noir sur blanc.

C'est impossible.

Ridicule. Complètement bouleversant. Lentement, je relève les yeux vers lui. « C’est réel ?»

« Oui.»

Je baisse les yeux, puis les relève, puis les baisse à nouveau. Il y a forcément un zéro en trop, une faute de frappe, une caméra cachée qui attend de révéler que je me suis retrouvée par hasard dans une émission de téléréalité absurde.

Le chiffre ne change pas.

Mon pouls non plus.

Trois fois la somme accordée par le tribunal.

Trois fois. Assez d’argent pour couvrir tous les soins dont ma mère a besoin. Assez pour rembourser toutes ses dettes. Assez pour respirer à nouveau.

Pour la première fois depuis des mois, l’espoir renaît en moi. Un espoir dangereux. Celui qui fait mal si on se laisse aller à y croire.

Je referme soigneusement le dossier et le pose sur la table. « Que voulez-vous ? »

Car personne ne donne une telle somme sans rien attendre en retour. Surtout pas les milliardaires. Surtout pas celui-ci.

Alejandro joint les mains. « Mon grand-père examine actuellement les biens familiaux liés à la succession. »

J'attends.

Comme il ne poursuit pas immédiatement, ma patience commence à s'épuiser.

« Et ? »

« Et il pense que je suis trop isolé. »

Je cligne des yeux. « C'est ça votre problème ? »

« Il pense que je suis incapable d'entretenir des relations personnelles profondes. »

Je le fixe pendant quelques secondes, puis encore quelques-unes, puis encore quelques-unes.

« Vous êtes-vous demandé s'il n'avait pas raison ? »

Sa mâchoire se crispe, légèrement, mais c'est suffisant. Une satisfaction absurde m'envahit.

« Mon grand-père a été clair sur ses attentes », dit-il d'un ton égal. « Pendant les soixante prochains jours, il attend des preuves que je suis capable de me construire un avenir stable. »

« Et cela nécessite une épouse ? »

« Apparemment. »

Je secoue la tête. Cette conversation devient de plus en plus absurde.

« Alors engagez une actrice. »

« J'y ai pensé. »

« Alors engagez une meilleure actrice. »

Ses yeux restent fixés sur les miens. « Il me faut quelqu'un qu'il ne puisse pas surveiller. »

La réponse me prend au dépourvu.

Je fronce les sourcils. « Qu'est-ce que ça veut dire ? »

« Ça veut dire que mon grand-père connaît déjà la plupart des femmes que j'ai fréquentées. »

Je déteste la façon dont cette phrase sonne. Fréquentées, pas sorties, pas aimées. Comme si les relations étaient des transactions commerciales, peut-être que c'est le cas dans son monde.

« Ça ne marchera pas. »

« Et vous pensez que si ? »

« Vous êtes en train de me poursuivre en justice. »

La réponse est si immédiate qu'elle en devient presque logique, ce qui est agaçant, très agaçant, car je ne veux absolument pas que cette situation ait un sens.

Je me lève brusquement de table. Ce mouvement me paraît nécessaire.

Rester assise plus longtemps pourrait me convaincre de prendre cette folie au sérieux, et c'est dangereux.

Le montant du règlement me hante encore.

Trois fois la somme accordée par le tribunal. Assez d'argent pour sauver ma mère. Assez d'argent pour tout changer, mais certains accords coûtent trop cher.

Épouser Alejandro Vega, c'est un peu comme ça. « Je crois que c'est terminé. » Je prends mon sac et me tourne vers la porte.

« L'état de votre mère s'est aggravé la nuit dernière. »

Je me fige. La pièce me paraît soudain plus froide.

Lentement, je me retourne vers lui.

Alejandro n'a pas bougé, il reste assis exactement où il était, le visage impassible.

Un frisson me parcourt l'échine. « Comment le savez-vous ? »

« Parce que je l'ai demandé. » Mes doigts se crispent sur la bandoulière de mon sac. « Vous n'en aviez pas le droit. »

« Non », dit-il doucement. « Probablement pas. »

Cette franchise inattendue me prend au dépourvu. « Qu'essayez-vous de faire, exactement ? »

Pour la première fois depuis le début de cette réunion, il ne répond pas immédiatement.

Son regard se fixe sur le mien pendant plusieurs secondes avant de se poser brièvement sur le dossier toujours posé sur la table.

Lorsqu'il se tourne à nouveau vers moi, son expression a changé. Ni plus douce, ni plus chaleureuse. Juste… moins distante.

« Dis-moi, Camila », dit-il d'une voix plus basse qu'avant. « Si ta mère n'avait plus que soixante jours à vivre, quelle serait la valeur de ta fierté ? »