Il t'a vue

La maison des Merrow était petite mais solide  pierre et bois, deux étages, avec un jardin à l'arrière que Dessa cultivait avec une attention que les voisins attribuaient à une passion pour les herbes aromatiques. Ils n'avaient pas tort, simplement pas pour les raisons qu'ils imaginaient.

Son frère Corvin était assis sur les marches de l'entrée quand Ivy arriva, taillant un bout de bois avec son couteau de poche avec cette concentration totale qu'il mettait dans tous ses projets de sculpture. Il avait quinze ans, des épaules encore maigres, et les mêmes yeux bleus qu'Ivy  sauf que les siens n'avaient jamais appris à se méfier du monde.

— T'as l'air d'avoir couru, observa-t-il sans lever la tête.

— J'avais perdu la notion du temps.

— Maman t'a demandé deux fois.

Ivy entra sans répondre.

Sa mère l'attendait debout au milieu de la cuisine, les bras croisés sur la poitrine dans cette posture qu'Ivy avait appris à redouter bien avant de comprendre pourquoi. Dessa avait quarante-deux ans et la solidité tranquille de quelqu'un qui a depuis longtemps cessé d'être surpris par la catastrophe. Elle avait les cheveux de la couleur du blé en automne, striés de blanc aux tempes, et un regard qui savait lire les visages comme d'autres lisent les ciels avant l'orage.

Elle lut le visage d'Ivy en deux secondes.

— Ferme la porte, dit-elle.

— Corvin est dehors.

— Je sais où est Corvin. Ferme la porte et dis-moi ce qui s'est passé.

Ivy posa son panier sur la table. Puis elle raconta. Tout la clairière, le loup, les flèches empoisonnées, les vingt minutes de soin, la transformation, la fuite. Elle ne minimisa rien. La vérité nue, dans l'ordre où elle s'était produite.

Dessa l'écouta sans l'interrompre.

Ce silence, chez elle, était pire que les cris.

— Le mouchoir, dit-elle quand Ivy eut terminé.

— Tombé dans la clairière. Je ne l'ai réalisé qu'après.

Dessa ferma les yeux pendant un moment. Quand elle les rouvrit, ils contenaient quelque chose qu'Ivy n'y avait vu que rarement  une peur nue, sans apprêt, que sa mère n'avait pas eu le temps d'habiller en calme.

— Il t'a vue.

— Il m'a regardée, oui. Mais il était encore à demi-conscient, ses yeux...

— Un  Alpha en train de mourir voit parfaitement ce qu'il a besoin de voir. Ce ne sont pas des proies ordinaires, Ivy.

Le silence qui suivit était d'une qualité différente. Plus dense. Ivy prit appui contre le bord de la table.

— Tu penses que c'était un Alpha ?

— À cette taille, avec ce niveau de poison qu'il a survécu assez longtemps pour que tu le trouves encore en vie  oui. Et si c'est un Alpha des Crocs d'Argent  la frontière de leur territoire passe à quarante minutes à l'est d'ici  il rentrera chez lui et il dira qu'il a été soigné par quelqu'un.

— Il ne sait peut-être pas ce que je suis. Le mouchoir....

— Le mouchoir suffit pour quelqu'un qui sait ce qu'il cherche. Et eux savent toujours ce qu'ils cherchent.

Dessa se mit en mouvement avant même d'avoir fini sa phrase ouvrant le bas du placard de droite, dont elle sortit un sac de cuir qu'Ivy reconnut immédiatement. Le sac de départ. Celui qui était prêt depuis l'enfance d'Ivy, renouvelé chaque année en même temps que les réserves.

— Maman, non.....

— Ton oncle Brennan est dans les montagnes du Nord. Quatre jours de route si tu évites les grands chemins. J'ai de l'argent mis de côté.

— Et toi ? Et papa ? Et Corvin ?

Dessa se retourna, et son regard était tranchant comme une lame.

— Nous ne sommes pas ce qu'ils cherchent  Toi, tu l'es. Moi je suis trop vielle pour les intéressé mais toi Ivy ...

Ivy n'avait pas de réponse à ça.

— Écoute-moi, reprit Dessa, plus doucement. Notre famille est guérisseuse depuis six générations. Ta grand-mère est morte pendant la guerre  tu sais comment. Sa mère aussi. J'ai survécu parce que j'avais huit ans et qu'on m'avait jugée trop jeune pour représenter une menace d'autres de mes amies n'ont pas eu cette chance . J'ai appris ce que je savais seule, dans des livres cachés sous des planches de grenier. Et quand tu es née avec un don deux fois plus fort que le mien, j'ai su qu'il fallait que tu disparaisses du monde.

Sa voix se fissura sur le dernier mot, imperceptiblement.

— Les loups-garous nous ont massacrées, Ivy. Pas tous, pas toujours intentionnellement  mais ils l'ont fait, et le monde qu'ils ont créé depuis ne nous a jamais rendu notre liberté. Ce que tu ressens pour eux  cette compassion, ce besoin de soigner c'est dans ta nature. Je ne te demande pas de le nier. Je te demande de vivre.

Ivy ne bougea pas pendant un long moment. Puis elle alla s'asseoir à la table, les mains à plat devant elle, et regarda sa mère préparer le sac avec les gestes précis et économiques de quelqu'un qui a répété ce scénario mille fois dans sa tête.

La porte s'ouvrit. Edwyn Merrow, grand et légèrement voûté, entra avec sa boîte à outils sous le bras  il avait passé la journée chez un voisin à réparer une grange  et s'arrêta net en voyant le sac sur la table.

Son regard fit le tour de la pièce. Il comprit sans qu'on lui explique ; il avait toujours été capable de ça.

— Combien de temps ? demanda-t-il simplement.

— Je ne sais pas, répondit Dessa. S'ils ne viennent pas d'ici deux jours, peut-être que j'avais tort.

Edwyn posa sa boîte à outils. Puis il vint s'asseoir en face d'Ivy et prit ses mains entre les siennes.

— Tu n'as rien fait de mal, dit-il.

Ivy hocha la tête. Mais elle savait aussi bien que lui que cela n'avait aucune importance.

Cette nuit-là, personne dans la maison des Merrow ne dormit vraiment. Dessa passa les heures à vérifier les provisions du sac, à parcourir mentalement les routes du Nord, à prévoir chaque bifurcation, chaque auberge évitable, chaque passage sûr. Edwyn resta assis à la table de la cuisine sans rien faire, ce qui était pour lui la forme la plus franche d'une inquiétude qu'il ne savait pas exprimer autrement. Corvin dormait  il ne savait rien encore et le bruit régulier de sa respiration depuis l'étage rendait le silence du bas encore plus lourd.

Ivy, elle, resta assise au bord de son lit dans le noir et réfléchit .

Elle pensa  au loup dans la clairière. À ses yeux dorés, ouverts sur elle dans la lumière du matin, avec cette fixité qu'elle n'arrivait pas tout à fait à interpréter comme de l'hostilité.

Elle éteignit la chandelle et attendit l'aube.

L'aube ne vint pas seule.