La heredera de la luna de plata

Los tacones de Clara apenas sonaban sobre la alfombra persa del pasillo principal, pero su respiración contenida delataba la urgencia de cada paso. La mansión de los Thorne se alzaba a su alrededor como un gigante de piedra dormido; los retratos de los antepasados colgaban de las paredes con marcos de oro macizo y parecían seguirla con la mirada desde la penumbra, juzgándola.

Apretaba contra su pecho un recipiente de plata antigua con agua tibia y dos toallas de lino blanco, perfectamente dobladas. Intentaba con todas sus fuerzas que el agua no tintineara dentro del metal.

El frío se filtraba por las gruesas paredes de piedra a pesar de que las tres chimeneas de la planta baja estaban encendidas desde la mañana. Era un frío diferente, antinatural. Clara no se detuvo frente a las imponentes puertas dobles de roble del despacho del Alfa. Cruzó directo, sin mirar, hacia el ala oeste, la zona prohibida, donde la oscuridad era más densa y el silencio pesaba más.

Allí el aire no olía a hogar noble, a madera y a libros viejos. Olía a sangre fresca y a incienso de sándalo quemado. Un intento inútil y desesperado por ocultar el olor del dolor y del parto inminente.

Empujó la última puerta con el hombro. El interior de la habitación era sofocante por el calor de más de veinte velas encendidas alrededor de la cama. En el centro, una cama con dosel de sábanas negras de seda se erguía como un altar de sacrificio. Entre las telas revueltas, una mujer joven se retorcía, con los nudillos blancos aferrados a la madera de la cabecera, mordiéndose los labios hasta hacerlos sangrar para no gritar.

Clara dejó el recipiente de plata sobre la mesa de mármol con cuidado. El metal golpeó la piedra y la mujer abrió los ojos de golpe. Eran ojos color miel, ahora inyectados en sangre por el esfuerzo.

—Ya estoy aquí, Elena —susurró Clara, corriendo a su lado y poniendo una mano firme y maternal sobre su frente sudorosa y ardiendo—. No grites. Por lo que más quieras, no grites. Los muros de esta casa tienen oídos y la guardia personal del Alfa no debe saber que se adelantó. Si te escuchan, vendrán.

Elena, con el cabello negro pegado por el sudor a su rostro pálido y los labios completamente agrietados, le sujetó la muñeca con una fuerza desesperada que no parecía humana.

—Es diferente, Clara —articuló entre espasmos violentos que le arqueaba la espalda—. Siento fuego líquido dentro de mis venas. Siento mis huesos queriendo romperse y volver a formarse. No es un parto humano. Tú lo sabes mejor que nadie. Él viene. Puedo olerlo en el viento, puedo sentir su poder acercándose.

—Ahorra fuerzas para pujar, niña —ordenó Clara con voz temblorosa, exprimiendo una toalla en el agua tibia—. Nos queda poco tiempo antes del cambio de guardia de la medianoche. Tenemos que hacerlo ahora.

Afuera, un trueno seco hizo vibrar todos los ventanales de la mansión. No era una tormenta común. Era el poder concentrado de decenas de lobos aullando a la luna en el bosque, respondiendo al llamado de la sangre. Pasos pesados, lentos y seguros subieron por la escalinata de mármol del vestíbulo. El Alfa había vuelto antes de tiempo. El hombre que mantenía a Elena cautiva en esa mansión dorada durante nueve meses para asegurar su descendencia, su arma.

—¡Sácala de aquí! —suplicó Elena de repente, con lágrimas corriendo por sus mejillas—. Si la toca, si pone sus manos sobre ella, la convertirá en un arma. La usará contra las manadas del sur, la usará para la guerra. Prométeme que vivirá como humana. Lejos de los colmillos, lejos de este trono de sangre. ¡Prométemelo, Clara!

—Te lo juro por mi vida y por la de mi propia madre —sentenció Clara, con los ojos llenos de lágrimas—. Vivirá como humana. Nadie sabrá quién es.

Un grito que fue más un rugido gutural escapó de la garganta de Elena. El aire de la habitación se electrificó de golpe y todas las velas parpadearon al unísono, a punto de apagarse. La criatura se abrió paso al mundo entre sangre y luz plateada.

No hubo llanto de bebé. El silencio fue absoluto, sagrado y aterrador.

Clara sostuvo al recién nacido con manos temblorosas y ahogó un gemido de asombro. La piel de la bebé no era rosada ni rojiza. Emanaba un calor abrasador, casi quemaba. Cuando abrió los párpados por primera vez, Clara sintió que se le helaba el aliento y que las rodillas le fallaban.

No eran ojos oscuros ni azules. Brillaban con un tono plata líquido, metálico, como la luna llena que en ese preciso momento dominaba el cielo tormentoso afuera. La marca inconfundible de la estirpe ancestral. La señal de los nacidos bajo la Luna de Plata. La profecía se había cumplido.